11 Papel Branco

1

OLHO

longamente o vazio de uma folha

em branco

e lentamente nela sonho, os pesadelos

e os sonhos

possiveis que eu nem conheço.

A todos eu ponho

na brancura do papel

que não sujo, incapaz de o manchar

da brancura suja que por mim pensa

acumulando borrões

luzes e escuridões

QUE AOS SAPATOS

de um caminho de esquinas escusadas

e encontrões colados

se grudam por nadas e por tudo.

E tapas, etapas

O aguardar de respostas ou de vida
em cada resposta que se faz pergunta
de haver sempre mais
em cada patamar das descobertas todas,
por momentos conseguidos e logo perdidos
em cada patamar de degraus encontrados
na pergunta de cada um
sempre a mesma pergunta
de
degrau
de haver estrelas ao alcance da mão
sempre
da ilusão e do fumo que se guarda na ponta dos dedos
esvaidos no fumo dos segundos
dos dedos e do voar de cada único.

O percorrer dos instantes como gotas que se unem
num copo sempre vazio.
Palavras que se acumulam quietas
de encherem a cabeça de sons,
de Brahms e de silencios
de variações e de fugas
palavras formadas
alheadas fornadas de um calor de forno
que aquece e arrefece
quieto
este calor de estar vivo.

10 Luis

1

A fé que salva pessoas

mas consegue esquecer

outras

poderá ter muitos nomes

ou atributos

mas no fim

é só sorte momentânea

acaso

ou dinheiro que permitiu adiar

o fim,

que é o fim dos milagres

o esgotar do tempo,

o acabar certo

de um viver incerto

mas com fim marcado.

Queria ter a sabedoria

de dissertar monocordicamente

os ditos

e os contos todos

da sabedoria popular

democráticos e sempre certos

como boatos que se fazem

a razão

de a terem,

mesmo que a não tenham

porque no fim

a razão

se faz

do que sobrou de razões

espalhadas a esmo

na prece dos conventos por erguer

na pressa de tudo serem momentos

de prece que passam sempre.

9 Analogias de tudo e de nada

1

É no papel que eu deixo escorrer

a estupidez do entendimento

numa matemática de números incertos

de charadas e linhas cruzadas

que passam por pensamento

e repetem, repetem no infinito

do finito

os resultados que nunca são iguais

de tanto se tentarem

nos atalhos e caminhos

que mudam como muda o tempo

e o sol e a chuva

e o ser que tenta, tenta sempre

no recreio de se perder.

A solução de tudo é tão evidente

e tão próxima

que também consegue ser a solução

de nada.  

8 Precursos dos percursos

5

No início as duvidas não existiam

o tempo não emperrava

nas perguntas sem fim

e o sentir sem ferrugem era inato

e sempre certo.

Os precursos eram percursos por fazer

e tudo era certo como os dias

que começavam e acabavam.

Depois vieram as mortes físicas

as mortes mentais

de tentar apagar o que se acabou

e nunca o conseguir.

Sempre tive medo da entrega

que nos faz dependentes

e por isso me entrego

num exorcismo doloroso

ao que perco

em cada segundo

de entregas que faço

como se professasse a religião

de estar vivo

com a intensa fé

de por ela morrer.

7 Elementos do Espirito

8

Metade do que por mim passa

eu perco, tentando entender

dos momentos,

os elementos que compõem,

os momentos.

A outra metade nem dela me apercebo

enquanto voo

talvez na face oculta da minha lua

vendo talvez com a lucidez

que depois esqueço

as longas visões de tudo

que a nada levam.

Não há comentarios

37

“De onde copia você o que escreve?”

Não me ri, ouvi serio e respeitosamente

e depois num acto de fé enumerei lentamente

as revistas e as vidas, os segundos e os momentos

que eu roubo e faço meus

as vidas que por mim passam e se fazem minhas

de eu sem lhes pedir licença

as aproveitar.

Os livros, os filmes, os passos que dou

e tantas vezes os que não dou

porque outros por mim o fizeram

e eu sem vergonha aproveito.

Senti o armário que sou nas gavetas tantas

numeradas e nomeadas que sem fim fui abrindo

aos momentos e por momentos escancarados

que longamente desfiei do novelo que afinal não é meu.

Quando quase sem fôlego parei, na curta pausa que fiz

e antes que vergonhosamente me esquecesse de o fazer

pedi licença para plagiar a palestra tão construtiva

que amenamente tínhamos tido.  

Não há comentarios.

O espirito, a alma, a consciência, ou como no meu caso, o desbloquear de um pensamento fixo, ergue sensações interiores, que imitam a fome e a sede, que são fome e sede, um vazio permanente, um entreter da cabeça, que viaja num regresso constante, ao pensamento fixo, ao estar vivo ainda e por isso escrevo, entretendo devagar os temperos e divagando sozinho,o meu sal e a minha pimenta, de ninguém mos comentar.
Não há comentarios, é verdade, se excluir a opinião que verbalmente me foi transmitida ontem, reenviando-me para Manuel Pina e a opinião varias vezes formulada, no encontro de poesia de Matosinhos, de nada haver de novo nas palavras, além de um copiar constante, de um roubo permanente, das miudezas que ganham cor e conteudo, filtradas em cada mente que sonha a magia de pensar, como se o fizesse num exclusivo,que afinal é de todos e é sentido, é procura, é identidade e é vida.Nada de novo, somente vida.
Há dois anos foi-me colocada a mesma dúvida e eu fantasiei uma resposta, no sossego de ser desnecessária.

15 Medidas

23

Dividir com jeito

lentamente

como quem parte um pau

a meio

sucessivamente

dividindo a meio, cada meio

procurando a medida

o meio que permita

o retorno da unidade

perdida.

Silêncio e ausências

Quase tudo
se pode comparar a este percurso,
ao que nasce e ao que morre,
Do Sol e dos dias,
aos livros e vidas,
tudo teima um inicio e um fim.
Somos como bolas de um jogo de cores e afectos
e todas fazem falta
as cores e as bolas
e os afectos que se acumulam
conscientes, inconscientes
de serem o que sou aos pedaços
grandes ou pequenos
dispersos no tempo
de ainda parecer meu
o tempo do jogo
e de ser.

Continuação e fim

acredita e as volutas dos cigarros que a eternidade lhe reservou, enrolam-se nos meus sentidos embotados, incapazes de desmontar este edifício, de ruas e de gente, de concretos e palpáveis, do real e do impossível, que, genial, de uma cabeça brotou, como se fosse simples, esclarecer tudo para que tudo possa permanecer igual. Fazer o funeral da vida para que ela possa ressurgir mais forte, até no chocolate, nos marçanos e no capacho.

Estou agora a ler Caeiro e a sonhar não a morte mas a vida de tantos poetas num só, gostava de ser o menino que desce a encosta, o mistério de não haver mistério nenhum, o Deus que quis ser as pedras e as coisas e os rios, principalmente o pequeno rio de pouca gente da aldeia que desconheço. Mestre de uma paz que nada pede porque tudo aceita, como natural e bom, o concreto, o sentido das coisas é o sentido de elas serem o que são e não pensar em nada é o bastante.

Do Alberto torna-se impossível alcançar a paz da explicação de tudo, que não existe fora do que existe e por si se explica.

Do Álvaro torna-se insustentável a busca de tudo, numa busca de gigantes e de extremos, numa fuga impossível do real, que de si mesma se sustenta, canibal e incapaz de fugir ao circulo majestoso que se fecha nas estradas e caminhos que a nada levam mas tudo levam.

Da Pessoa que dizer, dos “delitros” às quadras ao gosto popular, do “sal de Portugal”, ao Reis que admiro, sem nele comungar, da mesma devoção quase divina de um crente que sabe ser descrente até ao mais intimo da sua crença e contudo ama a vida como a um deus e tudo quer saber, com a permanente noção de que nunca saberá nada, além da “metafísica de não pensar em nada”, ”consequência de estar mal disposto”.

Transeunte de tudo, até da própria alma, mangas-de-alpaca mesmo sem elas, o que dizer do discreto Bernardo, invisível de estar lá, vestido das vivências que o não deixam ficar nu e capaz do Universo na rua dos Douradores, mais o enigma de viver.

O que me vai na alma, na alma vai e comigo vai, cansado e sempre incapaz de sentir do percurso os passos que dei, nos que não dei.

Continuação

Invocar as musas do passado e ter a noção delas, que no presente não tem, sentir ainda mais o hiato que se sente, despejado e por invocar. Ter da janela a visão do real nítido e absoluto, dos seres e das coisas, no peso que em tudo se faz alheio.

Ter feito o que todos fizeram e invejar todos só por não serem ele. Ser o que não quis e o tempo passou e acomodado já não pode mudar mas contudo mantém a lucidez de quem longamente pensou e não o fez em vão. Sabe o que é de sublime no que pensa e no que deixa cantar as palavras.

A essência e a música dos versos, de onde partem, aonde vão, inúteis mas com início, sempre defronte da Tabacaria de defronte, sempre desencontrados de quem os faz, no tropeção do que não vale nada e por isso calca a consciência de estar existindo.

E a realidade palpável de repente surge, tudo tem o seu tempo curto, por mais longo que pareça, tudo é tão curto, na hora de acabar, que tudo se faz tão breve, pedaço a pedaço, nas fileiras do tempo e do espaço. Tudo se sucede e as ruas e as gentes surgem e depois vão e o mistério permanece, lá no fundo tão certo como o sono que tudo permite, de inúteis, de impossíveis, de reais que se fazem o concreto, o mistério e tudo.

E de repente o concreto visível, as dúvidas que pouco valem, na realidade que cai e se faz certa de uma energia, que se ergue e no que diz se faz certa e humana, dizendo o contrário.

Num cigarro, no saborear do momento, na pausa em que se libertam os pensamentos e do que fica se ergue a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Fumar, enquanto o destino conceder e, se o destino o quisesse feliz, talvez o fosse, mas já agora da cadeira se levanta. Vai à janela.

 E o concreto visível de novo surge, mais as dúvidas que nada valem, mas agora identificado e sem metafísica, acena e tudo sorri, para que o universo se possa reconstruir de novo, sem ideais nem esperança.

O que fazer do que é belo, se só por inteiro o consegue ser. Da rosa sobram sempre as pétalas, que fora dela nada valem, de um texto como a TABACARIA sobra sempre a beleza das imagens que dão o sal e a pimenta de um tempero genial. Tento, do stress do engenheiro citadino, sentir as preces do ateu que acredita que não

Continuação

Quando as palavras escritas atingem níveis de beleza lúcida, de pensamento criativo, muito além do génio comum, ficam estanques, herméticas, vibrantes como correntes de música e som impossíveis de contornar, num tempo só delas que os afortunados que as podem, agradecidos bebem e agradecidos longamente tentam.

Leio a Tabacaria desde os quinze anos, não comecei Campos com ela mas, quando a descobri, sensações para as quais nem busco palavras, na vergonha de as sentir vãs e vazias, me inundaram num Mundo que sentia com sentido na falta dele, destruído e reconstruído estância a estância para que o sentido de tudo seja sempre o sentido de nada e o acaso tudo leva e tudo apaga na metafísica, que é uma “consequência de estar mal disposto”.

Tentei ao longo dos anos abranger, um pouco, sempre um pouco do que o tempo e o meu estado de espírito me permitiam das páginas sublimes de um texto que tenta o Universo para se firmar grandioso e tão vasto no monta e desmonta da Humanidade perdulária. Nunca o conseguirei mas hoje que as minhas esperanças voaram estéreis e vazias, hoje tudo eu posso tentar, não há derrota que me derrube, nem vitória que me possa elevar, do cansaço que se fez negro e buraco e buraco, negro.

Não ser nada mas do mundo ter as hipóteses todas. Olhar alheio e desconhecido e fútil para o mistério da vida e dos seres, que é real e certo como a morte que tudo leva para o nada.

Sentir da verdade a derrota, o estar desligado e por isso lúcido e, ao partir, de tudo sentir a explicação palpitante de já ser alheio. Sentir que tudo é sonho, sentir o que pensa como outra realidade e ficar dividido, entre o que é e o que parece, entre o achado e o perdido.

Tudo e nada, extremos que se tocam ao sabor das vontades, do acaso que parece tornar tudo tão igual, que até bloqueia o pensamento e o faz pensar em pensar. O acaso brinca com os seres e o que serão, são tantos para tão pouco e o sonho a todos alcança e todos pensam poder o que poucos, muito poucos, poderão.

Tudo se faz vasto e distante, o gozo do mais simples se perde, ao tentar explicar o que é para ser sentido e só assim se explica. Pensar e pensar, numa insatisfação que parece infinita, mas que vai guardando do impossível, a certeza amarga de um destino que sem lágrimas sente ser o seu e estóico aguarda.

8 de Dezembro Festa da Poesia Matosinhos

Encontrei Alberto Serra, conheci Manuel Pina como um refresco de consciência, da minha, tão fresco e sereno o senti.O Serra informou-me de um programa, que por acaso é sobre o que escrevo, o que vivo ou talvez o que morro de instantes e esperas, afinal, esse programa já esta pronto. Ainda não o vi, aguardo e guardo este longo hiato, tão fácil de romper por um simples telemovel.
O programa do dia da poesia, falhou no horario, tudo se atrasou e contudo foi bom, no pouco que consegui ouvir, consegui participar, alheando-me para poder sentir que tudo já está dito e só resta copiar ou roubar, nesta indefenição do que é a Poesia, da parte de quem sabe, enquanto o D. Guilherme Pinto ao falar do que é prosaico e do que não é, me recordou Caeiro, o marçano do que é simples e Campos, o marçano inventor do que complica, como recreio de um jardim de todos e tudo é prosa.
Ver para crer, aguardar e sentado se for possível, o Mundo é feito de promessas e verdades, aguardo e vivo em cada segundo, a promessa e a verdade de cada um, a promessa, a mentira e a verdade de cada um.
Reli e aqui coloco o meu entreter da cabeça de 2009, quando o meu Luís disparatou, aconselho o texto da Tabacaria, para acompanhamento e complemento.

16 Cristal

Só

estando vivo

se ganha a competência de morrer

só

sendo recordado

se pode ser esquecido

e é só

do que passa

e parecendo nada deixar

que se amontoam as despedidas

e as partidas constantes

de nem todas serem fáceis

só.

15 Medidas

37

O suicídio de cada dia

adormece na medida de cada dia

e acorda na medida que finda

em cada dia.

Tudo está bem feito

e a corrida corre connosco

numa meta que é sempre um inicio

na medida de cada segundo

na medida de cada vida

no acabar de cada dia

nas medidas sempre certas

de um caminhar sempre incerto.

O suicídio de cada dia

acaba todos os dias

e do refresco de acabarem

se faz o continuar

desta missa de orações esquecidas

que se prolonga no adro

no cheiro das flores que secam

e no cemitério ao lado.

15 Medidas

9

JULHO

Já nem me sinto culpado

sinto a culpa toda

a culpa de uma condenação

que dei em vez de receber.

Os passos todos que foram dados

e tantos tiveram a preocupação

de mo anunciar

ficaram gravados no meu sempre

ao lado, em redor

por dentro e por fora de tudo.

Nestes dois anos uma vida mais longa

do que a minha

anseia embebedar os instantes todos

e nem isso pode.

Parecem vómitos que me sufocam

constantes de os saber meus

para sempre

de os guardar nesta bebedeira

de não a ter em cada instante

nos passos todos

que foram dados

e no meu sempre

para sempre colados.

14 Dependências

34

Da bebedeira de estar vivo

sobra sempre a ressaca

de estar vivo

de um dia passear nas estrelas

e no outro das Marianas

sentir as Fossas que se erguem

de estarem lá, no sitio sempre certo

de as encontrar e de as perder.

O tempero aguarda o paladar

do dia

do sal e do picante

de uns dias tudo ser jantar

e noutros

se levantarem os momentos todos

para que noutros

tudo pareça deitar

o que ainda nem se levantou.

Um travesseiro que desligue

esta bebedeira dos sentidos

que permita da ressaca dos momentos

o desligar dela

no descanso dos passamentos

dos passatempos

dos pensamentos.

16 Cristal

Um menino de três anos foi posto a lavar
e morreu
vivo em excesso, na opinião de quem o cuidava,
ou do pai que o centrifugou
das culpas todas, dele, dele, só dele
que o matou.

Aonde se encontra a vida desse pai
neste momento?
Deveria estar morto, mentalmente morto
e contudo é gente ainda
com direitos essenciais que não deu
mas que lhe vão ser dados
como à mãe que calou e assim consentiu
este desfecho.

O pedofilo belga queixou-se
da luz que lhe apagavam cedo
não reclamou da escuridão nem dos maus tratos
que ofereceu às meninas que matou.
Este talvez se queixe da roupa mal lavada
ou mal passada
enquanto a Justiça, preservando os direitos de todos,
o mantiver preso e vivo.

13 Pontos de vista

32

Escrever por necessidade é deixar fluir

o que interessa e o que não interessa

para que num riso de supremo alheamento

a noção de que tudo interessa

nos possa invadir

iluminando o cotão e a poeira

de cada prateleira

de cada livro de cada dedada

de cada segundo

de cada passada.

Necessito escrever ou escrevo por necessidade?

Marco ou preciso de marcar

o que vivo

para poder viver

ou sentir que vivo?

13 Pontos de vista

29

Desde setenta e quatro

quase sem o notar

que a natureza parece irromper

livre, pujante e forte

dos fins de Março, até vinte e cinco

de Abril

depois amocha e as liberdades que pareciam

possíveis

amarelecem

num estio de areias e gotas contadas

evaporadas delicadamente

em cada cabeça que as espirrou

em cada partícula de pólen

em cada semente madura de liberdades

verdes

que o gado pasta como sempre o fez

para que se faça

dos dejectos

o proveito fértil da próxima colheita.

12 A B C

34

Ajustar as medidas

tirar de cada segundo a importância

de cada um

alinhar palavra por palavra

o verso e o reverso

de cada uma

como se cada grão de areia

fosse a praia inteira

como se cada gota

fosse o oceano todo.

12 A B C

31

O tempo absorve as dores

alegrias

solúveis no segundo que as digere.

Dos prazeres e do sofrimento

quase tudo se esquece no calor que esquece o frio

no frio que não sente o calor.

De um manto cinzento rompem fios dourados

e negros

como restos impossíveis de esquecer

ainda

como marcas

como espaço

de um espaço que se acaba.

11 Papel Branco

50

O melhor de mim está no que sinto

de o fazer

ou de o não fazer

mas de o sentir

como tostões que se espalham

na aparencia de não terem valor

como segundos que passam

na aparencia de nada valerem

de tão breves

de tão curtos

um a um.

10 Luís

9

O Inverno e o Verão,

a Primavera e o Outono

existem para me lembrar de ti.

As flores murchas e as viçosas

que seguem num caminho de acabar

todas me lembram de ti.

A secura e a água que corre abundante

parecem mudas

e contudo berram a tua falta.

São os rapazes e as raparigas

os velhos e os novos

a folha castanha e o verde fresco

o céu azul e o céu nublado

o sol quente e a falta dele

que de tudo se fazem lembranças

da falta que me fazes.

Tudo concorda, tudo acorda

tudo parece um só dia

de discórdia

um só, um só dia

que ainda

não acabou.

Domingo

Domingo e a rotina dos meus, o refúgio do conhecido, ando sem me mexer, quase sem me mexer, de um pico para outro, de serem meus, porque eu sou deles e o que faço, no polo certo na corrente certa permite certo o que faço e o que durmo, de serem eles o meu sonho, os meus picos, as minhas irritações e as minhas venturas todas, mais as que nem sonho de serem do que sou, o que nem sonho ser, amarrado a eles e a mim.

9 Analogias de tudo e de nada

50

Há lodo no cais das minhas partidas

e uma flor por vezes

ou um sorriso de criança

e os meus, os meus

que me seguram,

amarrando

a minha fraqueza à força dos sonhos

que ainda posso

e como velas brancas por desfraldar

esquecidas do sonho das partidas

se faz o que enrolo

como mortalha

de um charro que nunca fumarei

e me enrola como velas esquecidas

de navegar ou de arder

de ser ou acabar.

8 Precursos dos percursos

39

Viver

é como cozinhar bacalhau

há mil maneiras de o fazer

e há quem o faça bem

e há quem o faça mal.

Do melhor peixe

uma porcaria pode surgir

enquanto do mais fraco

se consegue um petisco.

Na troca de sabores

que refrescam o paladar de sentir

tudo se aproveita do doce ao amargo

das espinhas, aos ossos

enquanto dura o tempo de comer.

No fim da refeição resta o fim dela

os sabores não voltam atrás

o que foi aproveitado num instante

é digerido no proveito dos momentos

no momento aproveitados

e acabados.

O meu filho decidiu desistir com o prato ainda cheio

e eu estou aqui

incapaz de o ensinar a comer a vida

com o apetite de um estômago vazio,

jovem e ávido.

Fui incapaz de lhe dar a paz

a paz, nem sempre possível, de comer da vida

os conflitos, as quebras e o que custa

que com ela se pagam

mantendo-a.

7 Elementos do espirito

39

Somos feitos

de areia amontoada

seca ou húmida

do vento ou da água

somos o recreio

somos a imagem

do acaso

que molda e desfaz

acumula e amontoa

e consegue dar tudo

parecendo nada dar

consegue ser tudo

parecendo não ser.

6 Momentos

12

Curtas distancias se fazem tão distantes

curtos instantes se fazem tão

distantes.

Curtos passos, momentos e nada fica igual

do que parecia ficou a parecença

como um guia para o que houve.

A forma que há da forma que havia

um esqueleto de sensações

um apodrecer de sentimentos

alicerces que se desfazem

nos alicerces que se refazem.

Pedras que se movem

nas pedras que permanecem.

Tudo se faz mesmo sem ânimo

nem esperança.

Tudo se faz necessário

para que haja mudança.

Como tijolos da mesma fornada

do serem todos diferentes

se faz a igualdade que os assenta.

FRAGMENTOS 2 e 3

FRAGMENTO 2

A busca do real como um sonho que se esfuma

aos pedaços

lavados ou perdidos

acompanha-me em cada leitura da Tabacaria

perdido nas razões de não a ter

nunca

em cada leitura de serem sempre

diferentes

os momentos e a luz de cada um

enquanto me sinto

só

um amontoado de fragmentos

que se ajuntou

e desconheço

quase

completamente.

FRAGMENTO 3

O caminho é feito de passos

e cada um

por mais curto que seja

se faz uma unidade de um todo

abarcante e desconhecido

que passo a passo se vai esquecendo

mas permanece latente

num ter havido

em cada passo torto ou direito

a sensação de os ter tido

esquecido

de serem como gotas

que enchem um copo

que depois vazam

numa fuga quase insana do vazio antes

do vazio depois

enquanto dura esta sensação de vazio

duro e antes e depois

durante.

RTP

Os cinco pequenos livros, aqui contidos, foram entregues por intermedio de uma maravilhosa pessoa na RTP, posteriormente e como explicação/justificação, entreguei o texto de abertura deste blog ao jornalista Alberto Serra. Em Maio e devido ao premio Camões que Manuel Pina meritosamente ganhou, com toda a lógica fui imterrompido, aguardo agora o reatar do que já deveria estar feito. Sou essencialmente ansioso e depressivo, a vida voa, ainda ontem o negro que me cobriu de parecer que tinha perdido tudo, aconteceu e ainda aqui estou, dois anos e quase cinco meses depois. O vazio de tentar escrever extravazou numa gastroenterite de parecer que nada fica, do que tenho, do que sinto e no papel parece perdurar fora de mim. Estou no décimo sexto pequeno livro e texto a texto, de cada um, irei colocar uma amostra de momentos cristalinos e aparentemente sentidos.
No dia treze de Novembro, coloquei neste blog, com o titulo FRAGMENTOS, três pequenos textos que agora estão diferentes.

Estive a conversar sobre tendências

e a falta de isenção

que acompanha cada cabeça

nesta visão por fragmentos

única possível

para quem só vê o Sol

ou a sombra

a frente

ou as costas

e de cada fragmento tenta o juízo de um todo

que nunca viu por inteiro

na mesma hora os fragmentos todos

no momento inteiro.

  

Fragmentos

Estive a conversar sobre tendências e a falta de isenção, que acompanha cada cabeça, nesta visão de fragmentos, única possível para quem só vê o Sol, ou a sombra, a frente, ou as costas e de cada fragmento tenta o juizo do todo.




A busca do real como um sonho que se esfuma, aos pedaços, lavados ou perdidos, acompanha cada leitura, da Tabacaria e todas são diferentes de a luz do momento nunca ser a mesma e nós sermos um amontoado de fragmentos que ajuntamos e desconhecemos, quase sempre, completamente. 



O caminho é feito de passos e cada um, por mais curto que seja, é uma unidade de um todo, que passo a passo se vai esquecendo mas permanece no ter havido, em cada passo torto ou direito, de o serem como
gotas que enchem um copo e depois vazam, 

Percursos

Disponivéis de 1986 actos necessários, a 2009 Negro Luminoso os primeiros cinco livros de poesia que eu escrevi.
Para efectuar download dos mesmos basta apenas clicar sobre o título.

Actos necessários

O encontro das diferenças

Sem pausas nem arrependimentos

Circulos que se estreitam, vastidão que se encerra

Negro luminoso

Poesia como acto necessário

Chamo-me Jorge Braga e desde muito novo que aprendi a escrever como quem brinca e deita fora. Tinha catorze anos quando abordei Pessoa, a serio, pela primeira vez e pelo desvio Campos. Nunca guardei, durante muito tempo, as porcarias que de mim saíam, tão fracas e sem préstimo pareciam, quando as comparava com o sol.

Entre os vinte e seis e os vinte e oito, comecei a guardar e a sentir, como pingos dispersos, alguma qualidade nos alívios, desabafos que o papel recolhia. Da primeira escolha de textos de 86, até à quarta de 09, o meu filho Luís nasceu, cresceu e como bipolar não declarado, matou-se.

Descobri de a sentir, de a viver, a parábola do filho pródigo, no que regressou dele e agora com a mãe e o irmão eu tento preservar. Tive-o morto nos braços, regressou a casa para não morrer no Hospital e agora dentro das limitações do que para sempre se quebrou, está cheio de saúde e o bem-estar dele é o nosso oficio diário, a nossa paz, a fé da mãe que por ele abdicou de tanto.

Em dois mil e nove, o meu quarto livro extravasou a depressão dos conflitos que ele nos trazia, depois só senti morte e saudades de todos os maus momentos anteriores e passei a escrever, como quem vomita tudo e nada, para de novo redescobrir o que ganhei ou até perdi por não ter feito o que ele fez, na hora de o ter feito e que eu supunha ultrapassada.

Quase como um diário, contido e conotado ao que vivo e aos meus, vou sujando as ideias com a pretensão de as ter, vou coleccionando textos, entre música e livros, moedas e selos, amarrado que estou e porque o quero, aos meus.     

Jorge Manuel Braga