Lou Reed.

Acabou
as brasas incandescentes arrefecem agora
acabou e do negro de carvão
surgem pontas de tempo brilhante
uma brisa viva
ergue constante
finas poeiras
cinzas de um vulcão extinto
no que fez
pujante e belo
e agora permanece brilhante e vivo
no que desfez.

11 PAPEL BRANCO de 2010

3

O bolor do tempo

passa pelas casas

pelas gentes

e de um inicio esquecido

sobejam sempre as marcas

dedadas

de crianças e não só

que as camadas, camadas de tinta

nunca tapam, de estarem lá

na recusa

no aceitar

na firmeza que enfraquece

na grandeza que de tão pouco cresce

e uma nova camada de novo tapa

mas só cobre

não tapa

e cedo se cobre de novo

de borrões preciosos

de terem tido

a vida que os fêz.

As paredes desfazem-se

nas vidas que nelas se consomem

e há dias de tudo ter a importancia

de ser importante

e há outros

que nada parece importar

como tijolos colocados

para que outros neles assentem

dividindo a importancia da parede

pelas unidades cada vez menores

que a fazem

e nada valem fora dela

e tão pouco

parecem valer nela.

Será que são negros os pesadelos

ou esta brancura tão intensa

e vazia de a preencher

com a vontade

que nela se esvazia

não será somente

a brancura luminosa

que nos faz as sombras

e os pesadelos

de sermos

nela marcados e acabados

como sombras da brancura viva

que por instantes fomos

permitidos.

11 PAPEL BRANCO de 2010

32

Tentear as dificuldades

para que tudo pareça facil.

Pentear as ideias na vaidade de as ter

não as tendo de todo

nem de parte

como quem o fez mas só regressou.

Tentar a noção do que se sente

e parar não sentindo nada

mais

longamente.

11 PAPEL BRANCO de 2010

29

Parei num grão de areia

que olhei prolongadamente.

Mirei aquele

entre o amarelo e o branco

universo

que na ponta de um dedo

me encontrava

perdido

desta expansão ordenada e infinita

de um Universo que me perde

desordenado e contraido

Tracei uma fina linha vermelha

que cruzou direita

uma folha de papel branco

perfeita na sua condição de linha.

Ali ficou algum tempo

sozinha e visivel e marcante

de marcar o que nem sei

mas marcando.

Depois,  há sempre um, depois

linhas sem conta, ondulantes e direitas

encheram a brancura do papel

e num instante se perde a noção e a conta

do que havia de linha direita

de ponto a ponto.

Gotas de ilusões nas gotas de sol

depois do raio da chuva que nada lavou.

Tudo se ergue de pequenos pedaços

e tudo cai na terra ou no tempo

que aturou e sustentou gerações

como ondas que se desfazem nas rochas

que desfazem

e arrastam areia que alisam

no vazio branco

de um destino incerto.

O meu olhar pisa sensações

nos lagos de sentimentos afogados

em cada bocado que viveu de pertencer

e agora aguarda o peso de pertencer de novo.

O que pesa é sempre a falta

os limites que se estreitam

o equilibrio que se renova em cada perda

e de novo se perde

no tentear os dias e as sensações

que arrastam os pés de um para outro

num jogo de empurra que se retarda sempre

na cabeça que se atraza sempre.

Preciso desta estrada repleta de sinais

preciso de ordem nestes sentidos proibidos

que a meu lado caminham

num sentido que não entendo

e por isso aceito, porque não entendo.

Marcas e limites, ordem nesta desordem

que por mim pensa e por mim vive

neste intervalo entre vazios

que me permite ser

sempre

a criança que nada sabe

e por isso remexe, vasculha

e tenta de cada garfada

a plenitude que se perde na seguinte.

Sucessão que se alonga na distancia

marcas que aos poucos vão caindo

incapazes do peso que as solta

deixando-as cair........

vou fazer a barba ao meu filho

essa marca que me verga e eu não solto

nem quero deixar, nem cair com ela

O que importa nem sempre é importante

é mais uma relação de factores que se unem

e dos quais o mais importante

é sempre o último

o que no fim sente, o que é importante

para quem o sente no fim.

Morrem os momentos

como palavras que se alinham

no sentido

esquerda, direita, alinhadas

na busca de uma noção

que dispense as noções todas

na busca da razão que se possa perder

na ausencia das razões todas

que a distancia e o tempo engole

como lixo que se arruma

para  que se possa fazer mais lixo limpo

fresco e razoavel.

Anseio sentir da casa os tijolos que não vejo

as fundações que existem e o lixo que a fez

enquanto nela durmo e como, vivo e sinto

e nela espalho visões como pinturas

de um destino colorido que se encerra.

Sentado e engolido pela prisão que me suga

espalho visões, viagens e ilusões

que só eu posso

de só eu abanar as grades que são minhas

de só eu procurar a merda que sou.

Cinquenta e dois anos e o mesmo impasse

os meus segundos parecem de quartzo

param e arrancam

e só a sucessão deles

o acumular

os esconde

guardados pelos recantos

que acumulam o desenrolar deles

que se faz mais importante

do que eles

escondidos e perdidos pelos recantos.

Ando a perder a coerência

ao certo nem sei bem o que é

mas certamente não é o meu forte.

Faço pausas de retomar o que sou

e olhando os meus, olho o que posso ser

neles

que são o meu forte.

É tudo tão relativo, tão passageiro

mas como pregos de dor e de prazer

que afundam as sensações

e ressaltam as emoções

e marcam caminhos de andar sempre

nada pára, nada mesmo

o percurso que dormindo se faz

o percurso que inconsciente prossegue

nada o pára, nem os pregos.

Tudo parece o sentido de cada grão de areia

na teimosia do vento, do cimento

para que nunca fique sozinho

numa escrita DADA que anseia o senso

de não o querer e o tem sempre

por não o querer.

Dos versos desenhados de Apolinnaire

ao abstrato repleto de formas novas

tudo é uma procura que agiganta cada vez mais

a partida tantas vezes perdida

nos cantos, nos sensos, nos sentidos

estuantes, pulsantes e vivos

de serem da fuga o constante regresso.

Do mal eterno à beleza efémera

hoje o Vetell sagrou~se campeão

e o Benfica ganhou.

A desordem que vive na minha cabeça

ordenou-se de novo

numa desordem mais remexida.

Tenho o vazio das certezas que não tenho

apraz-me o surrealismo de sentir que não vivo

e sentir o vigor do cansaço

em cada Kafka de cada esquina escusada.

As cores de tudo ser branco

escorrem como areia no tempo que as mistura.

A certeza de tudo ser incerto

permite sentir certo

o que se esvai, o que cai

como certezas que se erguem

da incerteza que nada segura.

As ondas que se enrolam levam o que trazem

e trazem o que levam

num mecanismo que afoga as perguntas

nas respostas que enrola constantes

como um borrifo eterno

como saliva que de novo se engole.

Grão a grão gota a gota.

Água que aprende as formas de ser contida,
água que extravasa limites e se espalha,
preenchendo recantos,
inundando espaços,
dando e tirando no baloiço do incerto,
do que não se repete e assim se faz perfeito,
de não haver volta a dar ao que está feito.

O perfeito de cada segundo,
relativo e sempre primeiro,
o confinar das sensações ao invólucro que as contém.

Água que se pinta das cores todas e do sujo que limpa,
arrastando nela,
o sujo e o tempo que acabam sempre limpos.

As gotas unem-se nas poças que transbordam,
ou evaporam.
Escorrem de um lado, escorrem do outro lado,
são nuvens e são gelo, são o fundo e a superfície,
são águas que param e águas que correm.
Dos sonhos que sobrevoam se faz o fundo de engolir tudo
e o flutuar é uma forma de estar entre abismos,
de permanecer de ser.

Ouço sons que crescem,
melodias que se fazem minhas de as ouvir na minha plataforma,
grão a grão de areia fina,
gota a gota de entender molhando hoje,
secando ontem o entender que se perde em partículas
e com elas se recupera novo,
no tempo de o perder de novo.

Cantos de esconder tudo, cantos de os sentir encantados.
Baloiço de imagens e de sons.
Miudezas que fermentam vastas diferenças
de as haver sempre.

Aqui e ali.

Daqui para acolá
são cem passos que eu não conto.

Não sei dos passos o que foi mais importante
sei que parti
sei que cheguei.

Sonho que flutua nos passos
de nem os sentir.

Depois afogam-se
na passagem
porque sinto e passo.

As palavras ditas
juntam-se
às que nunca foram ditas
e nada se faz diferente
nada muda
no ouvido ou na mente.

Alongam-se as palavras que nada completam
e o silêncio
depois
parece prenhe de pleno
de sabores e caminhos
de fins caídos
de recomeços tímidos.

Paisagens que se fixam
em momentos de os viver
como quem morre.

Rostos e gestos que se despedem
e permanecem vivos
como paisagens de estações
tantas alongadas em tantos passos
trepidantes confusas sensações
nesta volúpia de estar vivo
e querer guardar tudo
num montão que se ergue confuso.

Os fins acumulados.

Da superficie se desvenda o fundo
nas arestas que irrompem sempre
num atrito constante
de acomodar sempre, limando sempre
de vontades distintas o roçar que acomoda
das pontas soltas o faiscar
dos cabos soltos enterrados.

São diferenças sempre pequenas
que se fazem vastas
mas o tempo e a distancia dilui o acumulado
no varrer dos detritos
do tempo
de poder acumular fins
esbater cores
ainda
no escorrer de pensar em nada
e sentir a pequenez de tudo
como ter alma
mas sempre emprestada.

De 2011" 10 Luís".

9

O Inverno e o Verão,

a Primavera e o Outono

existem para me lembrar de ti.

As flores murchas e as viçosas

que seguem num caminho de acabar

todas me lembram de ti.

A secura e a água que corre abundante

parecem mudas

e contudo berram a tua falta.

São os rapazes e as raparigas

os velhos e os novos

a folha castanha e o verde fresco

o céu azul e o céu nublado

o sol quente e a falta dele

que de tudo se fazem lembranças

da falta que me fazes.

Tudo concorda, tudo acorda

tudo parece um só dia

de discórdia

um só, um só dia

que ainda

não acabou.

Claudia Mafalda e tantos.

Ontem as minhas sobrinhas realizaram um evento
em beneficio do meu filho Luís.

Musica que não procuro encheu a sala
e o espaço por momentos pareceu um só corpo,
respirando e movendo-se
como se a musica que eu via
fosse tocada por cada um dos que se moviam,
mal ou bem todos se moviam
e de todos se soltavam acordes de uma melodia viva.

A Paula e o Vitor, o Luís em casa com a avó
e eu com a cabeça de olhar,
olhei a musica da sala toda
e agradeci a entrega e o empenho de todos
e em cada um me parecia ver o Luís,
naqueles momentos bons
que guardo como joias
de não as poder usar mais.

Desde 3 de Julho de 2009
que sem esforço me habituei a permanecer em casa,
o esforço guardo-o para me agarrar ao que tenho
do meu filho e dos meus,
criei uma gaiola dourada e é quando saio dela
que me sinto preso.

Ontem senti o Luís em todo o lado,
" Moon walking" como um rei de sorriso aberto
aos conflitos todos
que só de o olhar,
pareciam, pareciam resolver-se.

Ontem fiquei agradecido, ficamos agradecidos
a tantas pessoas, tantos desconhecidos
e o Luís vegetativo mas vivo
parece que dançou enquanto dormia
tanto se remexeu, sereno, em paz.

OBRIGADO: