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um calhau rebolado
desfazendo tempo
em cada doce polimento
de rebolar no tempo

um copo de sede
que se enche de areia
que parece tão igual
no escorrer lento

uma vaga e logo outra
enchendo e logo vazando
o tempo de chegar e logo partir
em cada molhar de tempo

nada se enche  nada se vaza
o silêncio é um som maravilhoso
de pertencer a um sonho
de o sentir em cada pulsação

tudo se enrola nas voltas de pensar
os extremos unem-se aos extremos
e de cada igualdade se faz a diferença
da luz  sombra da sombra  da luz

Pensamentos vadios invadem
este sentir cristalizado e seco
este reflexo entre espelhos marcados
de luz carregados e vapor de vida soprada



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Acreditar por momentos...

Papel brancOcupando espaço
branco de nãoOser carregado
na sombra de ser tanto de tão pouco
o que carrega de frémitos
de vibrações de estrelas vivas
que nascem para poderem morrer
no espaço do papel branco
vibrante desenrolado rolo
branco  branco   branco

eestOu  ou sou do que agora ouço
o lou Reed deste silêncio dentro
desta « Coney Island Baby»
desligando ou ou ou apagando
os silêncios....ruidosos vazios de preencher espaços
silenciosos de parecerem   serem  sempre novos

vão caindo as folhas brancas
datas encerradas caindo certas
nas viagens de cada janela   rolando horizontes
como espaços de espasmos correndo

silêncio

sinto o toque de cada ruído
neste silêncio retardado de o pensar já acabado
de o sentir mastigado
pedaço a pedaço       no conto todo   branco
de visões brancas de ilusões
brancas
de soluções brancas

a Nostalgia é a Melodia da..............................
correndo extremos de os ver de os sentir
de os entender nunca
nesta brancura que se escreve branca
eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee
imensa de deuses e da falta deles
na brancura de um silêncio negro

o sentido de tudo é um encontro
em cada encruzilhada de seguir sempre
e a razão é um jogo de perder sempre
os dados que se perdem brancos

hoje e por cada salvamento na Tailândia
acredito por milésimas de segundo num deus
que logo perco   perdido que estou deste Universo
em cada grão de dor  farinha de Holodomor
em cada gota caustica  horror de Holocausto
em cada reconciliação  quente da Inquisiçâo

não há Chagall para tanta brancura