PESSOA de MUITOS feito, em Palavras se desfez, na alma de quem o lê se refaz eterno.

No meu primeiro livro de 1986 e publicado em 2013, 

há como sempre haverá em tudo que escrevo, textos sobre, 

à volta de, em redor de Pessoa. 

JORGE BRAGA

Nasci a 29 de Setembro de 1958

Aos dezasseis anos sonhei que

poderia escrever bem. Rasguei o

que ia fazendo até 1986. São desse

ano os primeiros textos deste livro.

Foi assim que me apresentei e no dia de 

hoje os partilho, quase infantis na distância, 

estes dois textos com " Álvaro de Campos"

na cabeça.

9

Um pouco desse calor de consciente vivo

desse sol que me treme

e eu sentia mais o que já sinto

seria mais consciente do que vivo

nesta inconsciência que me vive.

Sou pedaços que uma mão acaso

de muitos tentou fazer um.

Em mim não há estrada

e Sintra é uma pena que sinto e não tenho

em mim há vida e há restos que faltam.

Sem Chevrolet passeio emprestado

ao que me rodeia por estradas de ninguém

passar é ser sonho que pisa chão

procura que do encontro foge

sonho sem sonho que se sonhe.

Umas vezes mole e outras duro

na mesma me desgasto no que não é meu.

Passa tempo nevoeiro

com marcos que confundem

viagens que não faço a vazios que desconheço.

Passa o que passa e eu passo

nem comboio nem ponte

ilusão passageira.

11

De ti fiz um monolítico monumento

a uma divindade que não foste

a uma divindade que desconheço.

És profeta de verdades que não alcanço

és questão de respostas que o infinito me perde.

A teu lado serei sempre fraco mas aguento

a tua mensagem não me encontra

porque perdido a procuro.

Em teu redor ando em teu redor vivo

nada me impedes, nada me roubas, nada me dás

e tudo me vais dando, impedindo e roubando

em pequenas escuridões que se fazem luz e logo se apagam

em momentos que nunca serão meus e logo acabam.

Em teu redor ando e nada pára à nossa volta

num tempo que só teu é me perco

enquanto passa o tempo de ser eu.

Vivo e canso-me e cansado vivo descansado

sem pressa te olho sem pressa me olho

nos segredos que em ti cavo um pouco me decifro, um pouco

sempre um pouco, sempre um pouco me decifro e me perco.

Em teu redor ando e o mundo nos rodeia

e há universo e há infinito

e há deus que não creio e fé que me foge

há céu azul e longos cantos de alegre tristeza

castelos virgens que o sonho não sonha

há pedaços que tudo fazem e eu no meio

perdido ou desencontrado, procurando ou vivendo.

De ti não quero respostas

a questões que são só minhas e desconheço.

De ti a diferença me basta a igualdade me inibe

tiveste caminhos mas são teus

não dás boleias, nem a ti me desejo agarrar.

O que tenho não tem o que tiveste

e a tua luta de espelhos vazios foi só tua

em ti se partiram e os cacos são só teus

só tu os sentias só tu os vivias

o meu fervor por ti é falso

o que sinto é através de mim que o sinto

é falso mas é único, és único.

Luz espelho da imagem.

Vi ontem uma bela imagem
repleta de cor que os meus olhos espelharam
repleta de infinito, no que cresce, no que diminui
no que vi e os meus sentidos espalharam.

Revivi a pequena lata de fermento
e a noção de infinito, na imagem que diminuía, diminuía
dentro da cabeça que entendia vagamente
a imagem pintada na lata de metal
que fazia crescer os bolos, fofos gulosos.

Da expansão infinita ainda me falta a luz
de a poder sentir, nas cores de um silêncio eterno.
Faço parte de uma corrente desmesurável
no espaço e no tempo, compartimento de vivos
e de mortos, mensurável no espaço ou no tempo?
como folhas acumuladas, como volumes amontoados?

Pedras que o tempo desfaz, formas que no tempo se criam
os dias são feitos de cores sempre novas
e as palavras renovam-se, multiplicam-se na magia do silêncio

único companheiro do infinito, silêncio da corrente que desenrola

limite das cores e das palavras, dos sons de ainda, não terem eco

de serem de um caminho, a promessa sempre à frente
de quem caminha esgotando sentidos, em cada palavra nova
em cada cor, em cada silêncio redescoberto
na paisagem de todos os dias haver um Presente
uma linha do Horizonte e um Prosseguir
que se une ao Infinito, desconhecido caminhante
de andar sempre Atrás e à Frente.

Palavras maravilhosas, esgotadas de sonhos sem elas
pequenas fadas que abrem janelas, descerram cortinas
e riem da luz que as faz invisíveis, unindo-as às palavras e às cores
no silêncio das asas silenciosas.

Fadas em cada flor----Duendes em cada pedra tropeçada...

Fadas duendes
escondidos na terra
irrompem
como flores do ouro de Outonos
folhados,caidos

expirar, inspirar e olhar e ver cores
ou flores ou fadas...flores
que nada pedem.

Existem fadas como flores ou flores como fadas
surgindo do silêncio da terra
às cores
dispersas,
escondidas ou descobertas
em cada olhar de um sonho
sem nome, sem fim, acordado

de acordo, sonhado, dormido.

No silêncio de pensar, procuro no sentido do Infinito
a palavra paz
que encaixe perfeita
nas caixas de "ideias" que abundam
nesta poeira do Universo....

Seixos que no riacho correm transparentes
no arredondar das formas
erodidas e as cores...
e os sonhos que não flutuam
nem voam
ou voam ...na transparência azulada
que espelha por vezes .....
Imagens, imagens ou sonhos que nelas se transportam,
e nelas se espalham
breves de simples e belos,
longos de aprendidos e fortalecidos.

....e não encontro, nem respeito nem vontades
nem amor como luz dos recantos todos.
Amarelos, vermelhos de vida, verde e azul
de o abraçar,
partilhando silêncios de haver respostas
para tantas perguntas escusadas
no coração guardadas.

AZUL.

Palavras novas
ou silêncios novos
cores novas ou luz que as muda
correndo-as lentas
no escuro que as muda.

Azul frio, azul gelo
escorrendo sons do céu
no silêncio azul de o sentir pleno
dentro, azul, dentro
do sonho que o faz pleno
e não acaba
nunca
azul
pleno.

Le Silence.

Silêncio pode ser uma forma de horror
como são o negro e o branco
no aglutinar das cores
no negar delas.
Silêncio como espaço entre
e entre
escolhas, cores e pensar
lentamente
no apagar branco, no acender negro
lento, extremo............
Charlie e o repensar das ideias
neste haver de deuses
de idiotas e vida
que o sonho nega
que a realidade aninha.
Charlie e no canto de um Mundo que sangrou liberdades
morreram Homens livres
descendentes directos
de milhões de lutas que nenhum deus
pode eliminar.
Bataclan hoje e Paris de novo
horror, estupor
vontade, vontade,,,,, de não ser igual
de olhar de ver de aceitar de querer até
sem pontos sem virgulas que não somos iguais

somos

até demais
Les mots d'amour sans couleur!
as palavras parecem pensar os silêncios
entre batidas do coração
entre este Presente de hoje
e o Presente eterno de amanhã.................................

O Silêncio pode ser uma forma de amor
no respeito pelas vidas todas
todas....

De 14 DEPENDÊNCIAS.

8

Hoje senti de novo

a beleza das contradições

o valor de não estar certo

o incompleto que em tudo reside

de não haver mão que agarre

nem cabeça que abrace

o completo que em tudo reside.

Hoje parei em cada pássaro

o voo que tardava

e depois voaram

de um canto para outro

redondos e silenciosos

de os ouvir

como quem ouve silêncio

e dele retira

os sons todos

e os silêncios todos

e nada mais importa.

Hoje senti que finjo a vida que tenho

e de tanto a fingir me agarro com mais força

ao que traz, ao que traz e eu agarro

arrastado por uma corrente

que desagua em cada esquina

de ainda não ser a minha

e é tão fresca

esta água que me enche

em cada instante

de não o sentir

para só a sentir

a ela

fresca e eterna

em cada momento.

Redes La intuicion es irracaional Eduard Punset

de 10 LUÍS por engano coloquei 6 na mensagem anterior

30

O espaço não conta

e o tempo de o ter ainda menos.

Tudo parece ter sido

o sorteio de um degrau partido

a queda inevitável

num jogo giro, escondido.

Vai-se sujando a parada vasta

que a todos calha.

Há quem limpe

e há quem não o faça

nunca.

Uns limpam varrendo

e juntando pequenos montes

que depois apanham

um por um

enquanto outros arrastam

e só apanham

quando a vassoura que os varre

se verga ao peso do recordado

para que assim

se ajunte dos cantos

um pedaço dos cantos todos.

As cores assim unidas

de arrastadas

dos momentos se fazem

coloridos momentos

como riso de crianças,

como ventre de esperanças e desejo

como satisfações simples

que a cabeça nem guarda

de serem dela o lubrificante

que só falta quando emperra

na falta dele.

Arrastar as cores todas

de um arco-íris desencontrado

do branco

que se busca,

como busca de um grall palpitante

de cada um

e de ninguém

tanto é de todos

que tudo o abraça e nada lhe deixa.

Branco que se divide,

na brancura de tudo ser branco

branco que se perde ofuscante

de permanecer ainda mais branco.

Branco que houve, ou não houve

varrido ou desmanchado

no escalpelar de sensações

dos momentos que se fazem curtos

de se fazerem sempre brancos

sempre.

Ficam sempre brancas

as paradas todas

curtas ou longas, grandes ou pequenas

todas se agigantam iguais

e do que arrastou ao que nem varreu

se faz a brancura toda

da igualdade

do fim.

Um suspiro longo

e a brancura toda

depois.

de 6 LUÍS de 2010

21

Na descoberta do que parece importante

há patamares que sobem

mesmo quando descem

e encontros escusados

que depois permanecem

no acaso que os fez importantes

para quem os sentiu

no gozo dos instantes

no ocaso de cada um,

de cada instante.

Patamares que descem

na nossa subida

noções que se perdem

de estar lá

e noções que se perdem

de não estar lá.

Abrangentes se tentam as visões

na fuga desta perspectiva

que a todas engarrafa.

Afunilam-se estreitos os pensamentos

todos

os que nunca houve

sempre em primeiro

os recusados

a seguir

e depois os que flutuam,

incapazes de afundar

no peso que não conseguiram

incapazes de voar

na leveza que não atingiram.

Perde-se em cada patamar

a sujidade que é minha

na sujidade que não é minha

em cada noção que se apalpa

de não ser nossa

para que o seja,

pouco depois, ao ser sentida

revestindo a couraça de ser

numa outra camada

de nunca ser a ultima.

No sorriso do conformismo

cansado mas não desistente

ganha-se

a noção do infinito

que se apalpa vazio nas mãos

de estar sempre

para que ninguém o agarre

vazio de estar

sempre

no vazio das mãos vazias.

!0 LUÍS 2010 do meu filho ainda vivo, ainda.....

6

Remexo constante

o bom e o mau

que permitem o razoável

ondulante.

Não há linhas nem marcas

que me façam parar

ou entender

do que está feito

a solução

de não haver solução.

Fico sem ela

assim

e numa massa

que se vai fazendo

vida

no tempero que calha

e nem sempre agrada

se vive.