16 Cristal

18

Viver um dia de cada vez

como se os dias fossem unidades estanques

aglutinando sentimentos

em cada pedaço, em cada dia

em cada devaneio, em cada peça

que se faz um dia, a seguir a outro

e antes do que se segue

numa construção, o mais linear possível

para que as peças se ergam

parecendo só uma

no tapar do sol

no alongar da sombra

de um dia e mais outro e logo a seguir

ainda outro

num recreio, de os haver

ainda.

 

 

 

As recordações são do que passa, os temperos todos, o proveito nem sempre doce mas guardado no recanto dele, no proveito de as sentir ainda, um dia de cada vez. O ter a cabeça repleta  de morte é viver ainda e não ter palavras que me permitam sentir o que sou, neste findar de ano, neste findar do ano em que morreu a minha mãe.

 

 

15 MEDIDAS.

32

É a mexer nas coisas

que lhes sinto a forma

e o lugar delas

o que as liga

de estarem encerradas

no mesmo canto

no mesmo vazio

repleto

de malas velhas

que o tempo preservou

tão importantes

de o serem

só

para quem as guardou.

O tempo leva.

De Natal a Natal um ano passa e a cabeça confusa, mistura intenções que o ano nunca lava.
Publiquei dois livros este ano, mantive os pratos da balança oscilantes, alguns pararam, a minha mãe, o Toninho, a Aninhas e tantos outros que por mim rasparam, deixando um pouco deles comigo. Primaveras ditadas que não acabam, entre mortos e ditadores, crise de estar, crise de ser, crise no Mundo todo e Mandela morreu e Reed também e as ideias e os sons permanecem mutantes, agrilhoados aos inícios que mudam vastos, ao tempo, ao vento e ao que calha.

14 Dependências

6

A cada porta que parece abrir

uma nova dependência

como um vicio novo

colado à pele dos pensamentos todos

como se ainda fizesse falta

mais um

para prender de uma forma que se repete

mas é nova

nos anseios velhos

o tempo todo

o tempo que se prende em cada frincha

de vida

e de morte

que só fecha para quem morre.

A cada porta que se abre.

Em cada porta um novo abismo

de escadas que sobem descendo sempre

no patamar de um tempo

dependente

patamar a patamar

como se a soma deles

libertasse deles

a prisão das escadas

que sobem sempre descendo

sempre

ou talvez se mantenham quietas

e só eu me mova no sentido de as perder

descendo delas em cada instante

a dependência que nas sensações

se enrola

como um vicio que dura

o tempo de estar vivo.

A cada porta que se abre

uma linha nova assinala novamente

o novo antes

e o novo depois

para que de uma linha se faça o que sai

e o que entra

e o que não regressa.

Negro Luminoso.

A 13 de Dezembro de 2013


Apresentei ou foi lançado pela Edita-me
ao tempo
o sentir acumulado no" Negro Luminoso".

Deixam de ser meus
estes momentos
acumulados
que marcam no livro da vida
parcelas de ter havido
marcadores entre páginas de gente
relidos e largados com vida
ao encontro dela
de quem possa sentir
e entender
se possível.

Na Biblioteca " Florbela Espanca" entre Poesia e gente conhecida, despedi, deixaram de ser meus, os
textos que cresceram página a página, formando juntos o marcador"Negro Luminoso".
A leitura pelo Dº José Custódio Almeida da Silva, do texto que elaborou e ao qual chamou "Apresentação" foi um momento mágico, uma analise profunda e sentida, que o autor e o pequeno livro lhe agradeceram.

VerTer.

A luz de dentro cega a de fora
a de ver tudo e não ver nada.

O escuro de ser
permite ver tudo
o que muda e o que persiste
no acordar e no dormir acordado
enumerando migalhas
do pão já comido.

A luz de dentro cega a de fora
a de ver tudo e não ver nada.

Areia que o vento espalha
de nem a ver
de haver ainda
pedaços por desfazer
e valer a pena.

A luz de dentro cega a de fora
a de ver tudo e não ver nada.

Mudanças.

Quando algo não está bem
muda-se
quando não se pode mudar
aguenta-se.

Pausas de refazer para que de novo se faça
o correr dos segundos
como fitas de obras que se prolongam
ao tempo
ao Sol, à chuva
e acabam
e recomeçam na lama
na poeira
dos instantes sempre curtos
sempre bons
de morrerem ainda
um a um
ainda e bons.

13 Pontos de Vista.

13

Se um dia tudo parece correr

e no outro só passa

no arrastar lento dos remos que repousam

como lemes de uma deriva só deles

ainda assim há rumos que ficam traçados

como pontos que se preenchem

de ponto a ponto

no sentido sempre certo

da necessidade e do esforço

e do tempo abençoado

de o haver ainda.

12 A B C.

38

O farelo do serrote

já não é madeira.

O afago suave de todos os dias

é do amor a manutenção

o preservar do que ainda há

e o tempo consolidou.

Nas âncoras da dor e do prazer

mais na primeira, muito mais

se amarram afectos

criam-se sentimentos duradouros

de chamuscados e enrijecidos.

O farelo do serrote

já não é madeira

mas foi.

11 Papel Branco.

22

É nos patamares que me são permitidos

nos limites dos pulmões

e das pernas

que eu paro e a cabeça voa

na busca do que não há

para que haja

no pensamento que se desliga

o ligar de um caminho

que só de o pensar se concretiza

numa procura sem fim

que se satisfaz de o ser

no meio de tudo

na procura de nada

na procura só

de nada.

Lançamento de" Negro Luminoso" na Biblioteca Municipal" Florbela Espanca".

As cores dispostas.

Hoje vejo pessoas
e as cores
como cubos de Rubyk
faces de uma só cor
e das cores todas
misturadas.

O sentido da cor dilui-se
alonga-se e encurta nas cores dispostas no tempo
no brilho que as perde
no brilho que recupera
a parte que se ganha, na parte que se perde
em cada cor, em cada olhar.

As cores mudam em cada olhar
de nunca serem as mesmas
dispostas em cada olhar
em cada rodar de um cubo multifacetado
de ter as cores todas
dispostas e indispostas
em cada olhar, em cada cegueira
de olhar sempre o lado
dentro
o lado fora
do espelho das coisas todas.

Rodam as cores de cada olhar
e são sempre certos
os momentos e as cores
que rodam sempre certos.