Acabar

Invernos como infernos que se acabam, de tudo se acabar.
Primaveras sucessivas, ressuscitadas, molhadas ou secas, ano após ano, miudezas que se acumulam, grandes como dias estacionados, insensatos e sensatos e o tempo passa, os passos diluem-se direitos, pequenos, no aguardar do melhor, do mais perfeito, no há-de vir, no acabar de ainda haver um recomeço por ceifar ainda, quente, quente de olhar e não ver dos dias que passam, o perfeito de cada um, passados um a um como presentes constantes.
Unidades de tempo, referências permanentes, vagas, vazios de encher e de vazar, miudezas que o são, sempre, e não parecem.

O centro do mundo numa Tabacaria, certo e desfeito, certo e refeito, desfasado de nada ser certo, num tempo que arredonda os idos e os vindos e tudo é tão real como ser e não ser.
Universos paralelos de razões, certas, certezas racionais flutuando num universo incerto, paralelo, como se a luz acabasse em cada espelho, que se lava de uma sujidade que o tempo lava sempre.
O que dói, quase o esqueço nesta busca baldada, do lado que mais quero, do lado certo, do real que já tenho, engolido a seco, de o ser por pouco tempo, de ser o que encontro e o que perco sem pena, de já ter nascido depenado.
Quantos são os graus da bebedeira de estar vivo? Quantas voltas se ganham para entontecer, a tontura de nascer?
A Tabacaria como centro, referência que permite o regresso, das viagens por tudo e por nada. Musas e carroças que todos podem e o Esteves certo e real, no fim de uma volta que se retoma, de ser sempre nova, a volta.
Escrever para sentir, ou sentir para escrever. As coisas não param e as sensações contam sempre, as primeiras quase sempre, como definitivas, depois vem o sumo de pensar, de tentar, de repetir, o arrastado sentir de cardumes vazios e as volutas de fumo preenchem espaços, tonteiras e devaneios de estar por aqui, ainda, no sitio de não haver outro e o coração compra, os momentos todos e aguenta.
Das pedras de Guimarães, à menina que centrou a Tabacaria, tanto, no seu centro, que segundos, que pedaços, que miudezas se perdem, em cada ganho de tentar entender, de cada segundo, o que se respira e não se entende?
Klee vive ainda, ou sempre, nos borrões mais feios, nas aguarelas escorridas, no sonho de entender o sonho, sempre, quando o sonho, escorrido, prolongado no ser de todos o borrão de ninguém, que todos podem sentir................................................................................  

Paredes de Guimarães

Paredes sem telhado, lembranças de calores idos, erguidas como lápides de um tempo mais morto, que os mortos desse tempo, glorias de fogachos, nas marcas incrustadas nas muralhas ainda erguidas. Berço de embalo nenhum, Portugal dali começou, inchou grandioso, encolheu democratico e livre, de poder gastar tudo hoje e pagar no amanhã, que vem sempre longe.
As casas de outrora, que rodeavam as muralhas, são agora jardins desfeitos e refeitos, sempre fora do prazo.


8 Precursos dos percursos

2

Foi como ter nascido colado a um edifício

e durante muito tempo

o Mundo foi a visão daquela pedra

que arranhava, lavrada num pico grosso

velha de muitas intempéries

e de tantas cores brilhantes

formadas rente aos olhos

como visão única.

O tempo e a consciência

foram descolando as visões

e devagar, muito devagar

permitiram a distância

e as pedras foram-se multiplicando

.

De inicio ainda as sentia distintas

mas pouco depois

já só pareciam

pedras iguais.

A visão da primeira parede foi maravilhosa

e criou a urgente necessidade das outras

que longamente foram apreciadas

na lentidão de um longo trajecto

na distância segura das visões

que pareciam certas

e rodeavam o centro

que parecia certo mas distante

na distância certa.

Depois veio o cansaço

e a vontade de pertencer.

Tentei encurtar a distância que se alongava

e encontrei portas,

muitas portas nas paredes todas

e das que não tinham a minha medida

às que estavam fora do tempo de as ter tido

nenhuma me servia e eu continuei andando

naquele vazio de andar em circulo

num desgaste de pedras interiores

incapaz até de encontrar a primeira visão

perdida

no sucessivo acumular

de pedras iguais.

Marcantes

As datas nas moedas que arrumo, velhas ou novas, velhas de estarem novas, sem uso, ressuscitam mortos, mesmo as novas de estarem velhas, mortos que a lupa parece ver, antes de ver e depois desfilam consentidos, neste entreter de moedas, coleccionando momentos, que se arrumam entretidos e lentos, de parecerem repetidos em cada retorno, datado, no seu circulo.
Foi antes de ou depois de, no acaso ou no momento que se prolonga ou fechou, como se fosse possível haver círculos estanques, nesta espiral que se ri, do que sobe, do que desce, do que pára estonteado, desta droga viciante, de estar vivo e recordar, ter lembranças como espinhos, cromos que parecem faltar sempre, de os ter, já, de nunca os ter.
Arrumar o que na cabeça parece livre, de circular de ponto a ponto, encerrado num vicio arrumado.



9 Analogias de tudo e de nada.

8

Procuro entender

o que não é

para entender

e cada vez entendo

com mais lucidez

o que não entendo

porque há razões

que funcionam sem razão

e há lógicas que se impõem

de nunca a terem tido

e no concreto palpável

irrompem

repletas de razão

trasbordantes de lógica

irrefutáveis e concretas.

Tex do que magoa e não se explica

Leiria do que dói

e connosco fica

Allen do que vai e tudo complica

tudo se aninha no centro

dos sentidos perdidos

perdido

sem senso no sentido

de nunca o ter tido.

Ver

Acredito no que vejo, de olhos fechados, recriando horizontes como ondas, alargando pequenos pontos, sentidos e significados que a lucidez de olhar, nem sempre permite, do que é pequeno a verdade de ser grande e acabar. De olhos fechados, rebobinando filmes, vendo imagens, tão perto e tão longe do pensamento, do passeio de estar quieto.
A frescura de estar cansado, enquanto ouço o "Adagio cantabile" da sonata " Patética" pela terceira vez, paro como paro constantemente, deslumbrado e lento de sentir o perfeito, o infinito já criados por momentos, nos meus sentidos que se alargam e procuram, na frescura de estar cansado, o esteio que me agarra ainda e sempre, a este cansaço que por momentos, constantes e lentos quase agarram, a perfeição de cada momento.
Palavras de haver sempre, de não as ver, num sentir que se faz gago, magro de tanta abundância. De um Mundo inteiro, fresco, se faz o cansaço de recomeçar, os dias todos, um por um, de todos serem únicos.

gostei de os reler

7 Elementos do Espirito

7

Nos dias em que o barulho me permite paz

e por mim pensa, eu sou

de tentar, o vazio que se preenche.

Nos dias em que o barulho não me permite paz

e me bloqueia, eu também sou

de tentativas, o vazio que me enche.

Nos mesmos locais com as mesmas pessoas

eu não sei o que se fez

de tão diferente

para pior ou até para melhor

no que eu vejo de me rodear

no que eu sinto de me tentar sentir

no que eu penso de tentar

no que eu penso de nem isso.

11

O tempo passa num passatempo

que nem sempre passa,

retardado nos escolhos

de nenhuma escolha,

afundado

na lentidão do que mais custa

mas passa.

O tempo passa

afogado nas sensações que voaram

incapazes de serem retidas

fora do tempo delas

delas,

rendidas ao que as pode

e logo as solta perdidas.

Não há palavras.

Somente as  necessárias, as de  cada ser vivo, repetidas e constantes, de serem sempre as mesmas, diferentes, dos segundos sempre diferentes, como contas de escorrer, transbordar o tempo todo, pela vida toda. Somente as necessárias, infinitas, de não haver gotas iguais, de ter nas mãos escorrendo constantes, praias de areia sempre diferente, grão a grão, partícula a partícula, de serem inícios sem fim, universos em cada canto e eu num curto espaço, num recanto de palavras que sonham, o tempo de as ter emprestadas.
Salonen, Richard Strauss e a " Metamorfose" que ouço repetitivamente nos últimos dias, sempre como se fosse a primeira vez, sonho as palavras que nela se guardam e como todas não entendo, do tempo e dos sons o serem sempre diferentes, as palavras e as vidas, palavras vivas, que o tempo acaba recomeçadas.
Coerência de sentir o fio que une os trapos, do tempo, da cabeça e de pensar, nem sempre bem e ter que dar nome, ao que vagueia pelas estrelas, de as querer a todas na cabeça, de olhos fechados, num encontro constante, de praias perdidas, nas mãos abertas escorridas.


6 MOMENTOS

26

Sempre na areia tentei escavar

na busca do que não sei

de areia que parece sempre igual.

Molhada por vezes

ao sol seca

e parece depois

ainda mais igual 

enquanto seca, resvala para o buraco

que nunca mais acaba de se tentar.

Constante desaba

parando de vez em quando

por momentos curtos que escorregam

enquanto tento na forma e textura

por momentos

encontrar a novidade

que não surge

na igualdade dos grãos

sempre iguais, sempre iguais

na igualdade que nunca os repete.

Nenhum é igual mas todos o são

no que eu tento de buraco que escorrega

e nunca se afunda

nunca se ergue fundo

incapaz da firmeza

enquanto escorrega

persistente e constante no que é

de buraco que não se afunda.

1000 Portugueses

Um número redondo ,que foi crescendo, nestes últimos meses, de leitores ou curiosos deste blogue.
Vazio porque se enche, cheio porque recolhe faíscas e só guarda delas, momentos,inspirações ou batimentos de estar vivo, como vazios de entretanto, como luzes visíveis de se fundirem, na visão e na falta que as apaga.

Conhecimentos como água límpida, que se bebe, que parece saciar e o faz, de parecer, de ser.
Depois há gotas que turvam, o que se conhece, o que acontece e nada parece do que parecia persistir.

Medidas que se unem, desiguais, como de uma corrente pedaços, que se colam justapostos, prolongados de haver memória e sentir que dela ressalta, uma corrente aos pedaços, que se colam, que se desenrolam sempre, de ainda o fazerem, neste conhecimento, supremo, de desconhecer sempre, dos desenrolados, os que rolam, os de ontem, os de hoje no acordar de madrugada, no sono cansado de não conseguir dormir.
Medidas de tempo, que se unem no tempo, valores que trespassam vidas e persistem nos Sasssetis que morrem e nos, que              os persistem, sobreviventes de poderem ouvir, ainda, a " Metamorfose" que ouço como respiro, de o fazer mais vezes, para poder ouvir mais vezes, os sons de estar vivo, estes e outros e são tantos, vivos de estarem mortos, neste momento vivo, sucessivo de olhar um dia de cada vez, no Luís que respira, deitado e dependente mas vivo, metamorfose de o ter tido e de o ter agora, diferente, tão diferente e vivo.
De mortos, de vivos e esquecidos se faz esta régua tortuosa, de andar direito nos passos tortos, de entender, desentendendo cada pedaço, de cada mão, de um tempo de não agarrar tempo nenhum.
Palavras como latas de tinta atiradas, rabiscos de o serem, rabiscos e só isso.

Oscilações

Enganos repetidos, variações e fuga, o tema é sempre o mesmo, o assunto é uma longa esquerda, uma direita ainda igual e o zero que coloco no meio, no ponto de tentar as variações todas e fugir. Negativo, positivo e o zero das neutralidades impossíveis, pontos visiveis que se parecem tocar como mentiras, verdadeiras mentiras, verdades que mentem a verdade de estar ou ser, aparentar ou parecer de uma cor o branco que foge sempre, da cor que se perde sem ele.
O Sol entra quente na janela que o solta, pelas sensações, teclado, emoções da chuva. Da pausa do sol ou da chuva, o recordar de um e de uma, em cada prato da balança, perdida do zero infinito, por alcançar, em cada sensação, em cada cabeça encontrada, na chuva que vem e no sol que lhe sucede como variantes infinitas,do vazio de cabeças repletas.


4 CIRCULOS QUE SE ESTREITAM, VASTIDÃO QUE SE ENCERRRA.

8

A um nada se soma outro nada

e o tempo passa

e tudo se acaba.

Tudo envelhece e tudo apetece

passo o tempo adormecido

na inércia que me vive

tudo envelhece e nada apetece.

Preciso do que me rodeia

para sentir que se acaba

preciso de sentir tudo

para nada sentir.

Preciso de apalpar cada pedaço

do que posso e faço

em cada passo.

Preciso do perfeito

que em nada sinto

e contudo é em cada pedaço

de cada passo que se acaba.

Preciso da procura

que não encontra

preciso de olhar

para não ver.

Preciso do vazio que me enche

para que de mim transborde

no vazio que em tudo sinto.

Preciso de sentir

que não o faço

para sentir do que sinto

o que nunca farei.

Pouco a pouco se fecha o estreito circulo

que a todos fecha

e com todos se acaba.

Lirismos

Poesia é vida, nas formas mais ínfimas, nas mais complexas, é vida no aceitar de tudo o aperfeiçoamento de tudo, como um caminho constante, de nunca ter fim. Subir degraus, de patamares, como limites, do que cada um pode, e é sempre tão pouco mas é o possível, o que se pode de cada patamar, em cada limite vivo, de permanecer vivo como fumo que ainda se enrola em volutas intoxicantes de uma fogueira à muito apagada.

Repetir os gestos e as sensações, mil vezes, sem os conseguir nas miudezas que se recreiam infinitas, no sonho do perfeito, que voa sempre, sempre à frente dos segundos que tombam. Tenho saudades do quadro negro, do meu pai morto, que eu enchia de giz e depois apagava, como se lavasse o que incomodava, de negro ou de branco, de fundo ou profundo, repetido, guardado, repetido.

Escrever e rasgar, escrever para riscar, os sonhos de pesadelos e a chuva de sol, riscar e de novo tentar, repisando o erro que persiste sempre, em cada gesto, em cada sensação de olhos fechados, errados, amarrados de os tentar a todos sublimes e em todos falhar, o alvo que em casa deixo e a casa regresso, de o ter todo o dia, na cabeça, no erro que não o apaga negro, da cabeça de o ter todo, o dia todo.

Sentir, sentir o insuficiente de sentir, o tempo todo, as verdades todas, o tempo todo, as palavras grandes que não se abarcam, oceanos de sentir e navegar e viver e sentir o pedaço e ser.



3 SEM PAUSAS NEM ARREPENDIMENTOS

10

Vejo a verdade como sinto da América

o Atlântico que nunca atravessei.

Não há montanhas que me ergam

ao nível do infinito

ao nível do universo

não há porto do qual eu possa olhar

o que só pressinto e apalpo.

Engano-me

porque de tudo só vejo pedaços esparsos

nos pedacinhos de tudo que em todos vivem

do corpo que em tudo existe só vejo a ilusão

dos pedaços desligados e sem forma

um a um enfaixados na verdade de todos

na mentira de todos condensados

e sempre vivos na verdade de tudo.

Não existe mentira na verdade deste sonho

tudo existe e se faz verdade na mentira toda

que em tudo existe e se faz a verdade toda.

Não tenho do Graal a busca que não posso

não tenho de Deus a verdade que não posso

mas sinto que em mim bate o que não consigo

que em mim existe a verdade que não posso

enquanto aguardo a escada que não existe

e a porta está fechada e nem a chuva me molha

no degrau que eu posso e a nada me leva.

Vejo a verdade como sinto da América

o Atlântico que nunca atravessei

Tenho das ideias a certeza de serem nada

sem os idiotas que as façam funcionar.

tenho do que penso o tempo que me acompanha

e é quando penso que o sinto mais meu.

ideias são o que não falta ao vento

arrastadas no tempo que as leva

de resto me amanho no que vivo e não sinto meu

e quando penso me iludo

me arrasto e me desgasto e nem penso.

Vejo a verdade como sinto da América

o Atlântico que nunca atravessei

1 de Maio

Vou em 54, todos diferentes, pelos locais, pelas conotações do dia ou por ser o primeiro, do mês das novenas, o mês de Fátima ou do Estado Novo, velho antes de o ser. Aonde pára o primeiro, depois de Abril, o primeiro? Os das correrias, mortos e cartazes e uma fé que parecia virar o Mundo, sacudindo o feio, o acabado e colocando na toalha o espirito do que é belo, distorcido desde o inicio, pela fome do proibido, pela ditadura da liberdade, pelo excesso.
É só mais um dia, nascem amigos, morrem Senas e é só mais um dia, que já foi vermelho e agora parece azul, de gelo, ou vice versa para que as cores não pareçam ser mais do que são, cores e nada mais, o resto no somar de dias, aventurados, todos, abençoados, é o que é
de passos que agora se dão, de portas que sempre se fecharam, no abrir de cada uma, de cada dia, sempre o primeiro dos que o seguem
como contas por pagar, sempre por pagar e sempre pagas na novena de cada dia, no ajoelhar de aguentar, as novidades e as cores de cada dia, sempre o primeiro e sempre, o primeiro.