11 Papel Branco

1

OLHO

longamente o vazio de uma folha

em branco

e lentamente nela sonho, os pesadelos

e os sonhos

possiveis que eu nem conheço.

A todos eu ponho

na brancura do papel

que não sujo, incapaz de o manchar

da brancura suja que por mim pensa

acumulando borrões

luzes e escuridões

QUE AOS SAPATOS

de um caminho de esquinas escusadas

e encontrões colados

se grudam por nadas e por tudo.

E tapas, etapas

O aguardar de respostas ou de vida
em cada resposta que se faz pergunta
de haver sempre mais
em cada patamar das descobertas todas,
por momentos conseguidos e logo perdidos
em cada patamar de degraus encontrados
na pergunta de cada um
sempre a mesma pergunta
de
degrau
de haver estrelas ao alcance da mão
sempre
da ilusão e do fumo que se guarda na ponta dos dedos
esvaidos no fumo dos segundos
dos dedos e do voar de cada único.

O percorrer dos instantes como gotas que se unem
num copo sempre vazio.
Palavras que se acumulam quietas
de encherem a cabeça de sons,
de Brahms e de silencios
de variações e de fugas
palavras formadas
alheadas fornadas de um calor de forno
que aquece e arrefece
quieto
este calor de estar vivo.

10 Luis

1

A fé que salva pessoas

mas consegue esquecer

outras

poderá ter muitos nomes

ou atributos

mas no fim

é só sorte momentânea

acaso

ou dinheiro que permitiu adiar

o fim,

que é o fim dos milagres

o esgotar do tempo,

o acabar certo

de um viver incerto

mas com fim marcado.

Queria ter a sabedoria

de dissertar monocordicamente

os ditos

e os contos todos

da sabedoria popular

democráticos e sempre certos

como boatos que se fazem

a razão

de a terem,

mesmo que a não tenham

porque no fim

a razão

se faz

do que sobrou de razões

espalhadas a esmo

na prece dos conventos por erguer

na pressa de tudo serem momentos

de prece que passam sempre.

9 Analogias de tudo e de nada

1

É no papel que eu deixo escorrer

a estupidez do entendimento

numa matemática de números incertos

de charadas e linhas cruzadas

que passam por pensamento

e repetem, repetem no infinito

do finito

os resultados que nunca são iguais

de tanto se tentarem

nos atalhos e caminhos

que mudam como muda o tempo

e o sol e a chuva

e o ser que tenta, tenta sempre

no recreio de se perder.

A solução de tudo é tão evidente

e tão próxima

que também consegue ser a solução

de nada.  

8 Precursos dos percursos

5

No início as duvidas não existiam

o tempo não emperrava

nas perguntas sem fim

e o sentir sem ferrugem era inato

e sempre certo.

Os precursos eram percursos por fazer

e tudo era certo como os dias

que começavam e acabavam.

Depois vieram as mortes físicas

as mortes mentais

de tentar apagar o que se acabou

e nunca o conseguir.

Sempre tive medo da entrega

que nos faz dependentes

e por isso me entrego

num exorcismo doloroso

ao que perco

em cada segundo

de entregas que faço

como se professasse a religião

de estar vivo

com a intensa fé

de por ela morrer.

7 Elementos do Espirito

8

Metade do que por mim passa

eu perco, tentando entender

dos momentos,

os elementos que compõem,

os momentos.

A outra metade nem dela me apercebo

enquanto voo

talvez na face oculta da minha lua

vendo talvez com a lucidez

que depois esqueço

as longas visões de tudo

que a nada levam.

Não há comentarios

37

“De onde copia você o que escreve?”

Não me ri, ouvi serio e respeitosamente

e depois num acto de fé enumerei lentamente

as revistas e as vidas, os segundos e os momentos

que eu roubo e faço meus

as vidas que por mim passam e se fazem minhas

de eu sem lhes pedir licença

as aproveitar.

Os livros, os filmes, os passos que dou

e tantas vezes os que não dou

porque outros por mim o fizeram

e eu sem vergonha aproveito.

Senti o armário que sou nas gavetas tantas

numeradas e nomeadas que sem fim fui abrindo

aos momentos e por momentos escancarados

que longamente desfiei do novelo que afinal não é meu.

Quando quase sem fôlego parei, na curta pausa que fiz

e antes que vergonhosamente me esquecesse de o fazer

pedi licença para plagiar a palestra tão construtiva

que amenamente tínhamos tido.  

Não há comentarios.

O espirito, a alma, a consciência, ou como no meu caso, o desbloquear de um pensamento fixo, ergue sensações interiores, que imitam a fome e a sede, que são fome e sede, um vazio permanente, um entreter da cabeça, que viaja num regresso constante, ao pensamento fixo, ao estar vivo ainda e por isso escrevo, entretendo devagar os temperos e divagando sozinho,o meu sal e a minha pimenta, de ninguém mos comentar.
Não há comentarios, é verdade, se excluir a opinião que verbalmente me foi transmitida ontem, reenviando-me para Manuel Pina e a opinião varias vezes formulada, no encontro de poesia de Matosinhos, de nada haver de novo nas palavras, além de um copiar constante, de um roubo permanente, das miudezas que ganham cor e conteudo, filtradas em cada mente que sonha a magia de pensar, como se o fizesse num exclusivo,que afinal é de todos e é sentido, é procura, é identidade e é vida.Nada de novo, somente vida.
Há dois anos foi-me colocada a mesma dúvida e eu fantasiei uma resposta, no sossego de ser desnecessária.

15 Medidas

23

Dividir com jeito

lentamente

como quem parte um pau

a meio

sucessivamente

dividindo a meio, cada meio

procurando a medida

o meio que permita

o retorno da unidade

perdida.

Silêncio e ausências

Quase tudo
se pode comparar a este percurso,
ao que nasce e ao que morre,
Do Sol e dos dias,
aos livros e vidas,
tudo teima um inicio e um fim.
Somos como bolas de um jogo de cores e afectos
e todas fazem falta
as cores e as bolas
e os afectos que se acumulam
conscientes, inconscientes
de serem o que sou aos pedaços
grandes ou pequenos
dispersos no tempo
de ainda parecer meu
o tempo do jogo
e de ser.

Continuação e fim

acredita e as volutas dos cigarros que a eternidade lhe reservou, enrolam-se nos meus sentidos embotados, incapazes de desmontar este edifício, de ruas e de gente, de concretos e palpáveis, do real e do impossível, que, genial, de uma cabeça brotou, como se fosse simples, esclarecer tudo para que tudo possa permanecer igual. Fazer o funeral da vida para que ela possa ressurgir mais forte, até no chocolate, nos marçanos e no capacho.

Estou agora a ler Caeiro e a sonhar não a morte mas a vida de tantos poetas num só, gostava de ser o menino que desce a encosta, o mistério de não haver mistério nenhum, o Deus que quis ser as pedras e as coisas e os rios, principalmente o pequeno rio de pouca gente da aldeia que desconheço. Mestre de uma paz que nada pede porque tudo aceita, como natural e bom, o concreto, o sentido das coisas é o sentido de elas serem o que são e não pensar em nada é o bastante.

Do Alberto torna-se impossível alcançar a paz da explicação de tudo, que não existe fora do que existe e por si se explica.

Do Álvaro torna-se insustentável a busca de tudo, numa busca de gigantes e de extremos, numa fuga impossível do real, que de si mesma se sustenta, canibal e incapaz de fugir ao circulo majestoso que se fecha nas estradas e caminhos que a nada levam mas tudo levam.

Da Pessoa que dizer, dos “delitros” às quadras ao gosto popular, do “sal de Portugal”, ao Reis que admiro, sem nele comungar, da mesma devoção quase divina de um crente que sabe ser descrente até ao mais intimo da sua crença e contudo ama a vida como a um deus e tudo quer saber, com a permanente noção de que nunca saberá nada, além da “metafísica de não pensar em nada”, ”consequência de estar mal disposto”.

Transeunte de tudo, até da própria alma, mangas-de-alpaca mesmo sem elas, o que dizer do discreto Bernardo, invisível de estar lá, vestido das vivências que o não deixam ficar nu e capaz do Universo na rua dos Douradores, mais o enigma de viver.

O que me vai na alma, na alma vai e comigo vai, cansado e sempre incapaz de sentir do percurso os passos que dei, nos que não dei.

Continuação

Invocar as musas do passado e ter a noção delas, que no presente não tem, sentir ainda mais o hiato que se sente, despejado e por invocar. Ter da janela a visão do real nítido e absoluto, dos seres e das coisas, no peso que em tudo se faz alheio.

Ter feito o que todos fizeram e invejar todos só por não serem ele. Ser o que não quis e o tempo passou e acomodado já não pode mudar mas contudo mantém a lucidez de quem longamente pensou e não o fez em vão. Sabe o que é de sublime no que pensa e no que deixa cantar as palavras.

A essência e a música dos versos, de onde partem, aonde vão, inúteis mas com início, sempre defronte da Tabacaria de defronte, sempre desencontrados de quem os faz, no tropeção do que não vale nada e por isso calca a consciência de estar existindo.

E a realidade palpável de repente surge, tudo tem o seu tempo curto, por mais longo que pareça, tudo é tão curto, na hora de acabar, que tudo se faz tão breve, pedaço a pedaço, nas fileiras do tempo e do espaço. Tudo se sucede e as ruas e as gentes surgem e depois vão e o mistério permanece, lá no fundo tão certo como o sono que tudo permite, de inúteis, de impossíveis, de reais que se fazem o concreto, o mistério e tudo.

E de repente o concreto visível, as dúvidas que pouco valem, na realidade que cai e se faz certa de uma energia, que se ergue e no que diz se faz certa e humana, dizendo o contrário.

Num cigarro, no saborear do momento, na pausa em que se libertam os pensamentos e do que fica se ergue a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Fumar, enquanto o destino conceder e, se o destino o quisesse feliz, talvez o fosse, mas já agora da cadeira se levanta. Vai à janela.

 E o concreto visível de novo surge, mais as dúvidas que nada valem, mas agora identificado e sem metafísica, acena e tudo sorri, para que o universo se possa reconstruir de novo, sem ideais nem esperança.

O que fazer do que é belo, se só por inteiro o consegue ser. Da rosa sobram sempre as pétalas, que fora dela nada valem, de um texto como a TABACARIA sobra sempre a beleza das imagens que dão o sal e a pimenta de um tempero genial. Tento, do stress do engenheiro citadino, sentir as preces do ateu que acredita que não

Continuação

Quando as palavras escritas atingem níveis de beleza lúcida, de pensamento criativo, muito além do génio comum, ficam estanques, herméticas, vibrantes como correntes de música e som impossíveis de contornar, num tempo só delas que os afortunados que as podem, agradecidos bebem e agradecidos longamente tentam.

Leio a Tabacaria desde os quinze anos, não comecei Campos com ela mas, quando a descobri, sensações para as quais nem busco palavras, na vergonha de as sentir vãs e vazias, me inundaram num Mundo que sentia com sentido na falta dele, destruído e reconstruído estância a estância para que o sentido de tudo seja sempre o sentido de nada e o acaso tudo leva e tudo apaga na metafísica, que é uma “consequência de estar mal disposto”.

Tentei ao longo dos anos abranger, um pouco, sempre um pouco do que o tempo e o meu estado de espírito me permitiam das páginas sublimes de um texto que tenta o Universo para se firmar grandioso e tão vasto no monta e desmonta da Humanidade perdulária. Nunca o conseguirei mas hoje que as minhas esperanças voaram estéreis e vazias, hoje tudo eu posso tentar, não há derrota que me derrube, nem vitória que me possa elevar, do cansaço que se fez negro e buraco e buraco, negro.

Não ser nada mas do mundo ter as hipóteses todas. Olhar alheio e desconhecido e fútil para o mistério da vida e dos seres, que é real e certo como a morte que tudo leva para o nada.

Sentir da verdade a derrota, o estar desligado e por isso lúcido e, ao partir, de tudo sentir a explicação palpitante de já ser alheio. Sentir que tudo é sonho, sentir o que pensa como outra realidade e ficar dividido, entre o que é e o que parece, entre o achado e o perdido.

Tudo e nada, extremos que se tocam ao sabor das vontades, do acaso que parece tornar tudo tão igual, que até bloqueia o pensamento e o faz pensar em pensar. O acaso brinca com os seres e o que serão, são tantos para tão pouco e o sonho a todos alcança e todos pensam poder o que poucos, muito poucos, poderão.

Tudo se faz vasto e distante, o gozo do mais simples se perde, ao tentar explicar o que é para ser sentido e só assim se explica. Pensar e pensar, numa insatisfação que parece infinita, mas que vai guardando do impossível, a certeza amarga de um destino que sem lágrimas sente ser o seu e estóico aguarda.

8 de Dezembro Festa da Poesia Matosinhos

Encontrei Alberto Serra, conheci Manuel Pina como um refresco de consciência, da minha, tão fresco e sereno o senti.O Serra informou-me de um programa, que por acaso é sobre o que escrevo, o que vivo ou talvez o que morro de instantes e esperas, afinal, esse programa já esta pronto. Ainda não o vi, aguardo e guardo este longo hiato, tão fácil de romper por um simples telemovel.
O programa do dia da poesia, falhou no horario, tudo se atrasou e contudo foi bom, no pouco que consegui ouvir, consegui participar, alheando-me para poder sentir que tudo já está dito e só resta copiar ou roubar, nesta indefenição do que é a Poesia, da parte de quem sabe, enquanto o D. Guilherme Pinto ao falar do que é prosaico e do que não é, me recordou Caeiro, o marçano do que é simples e Campos, o marçano inventor do que complica, como recreio de um jardim de todos e tudo é prosa.
Ver para crer, aguardar e sentado se for possível, o Mundo é feito de promessas e verdades, aguardo e vivo em cada segundo, a promessa e a verdade de cada um, a promessa, a mentira e a verdade de cada um.
Reli e aqui coloco o meu entreter da cabeça de 2009, quando o meu Luís disparatou, aconselho o texto da Tabacaria, para acompanhamento e complemento.

16 Cristal

Só

estando vivo

se ganha a competência de morrer

só

sendo recordado

se pode ser esquecido

e é só

do que passa

e parecendo nada deixar

que se amontoam as despedidas

e as partidas constantes

de nem todas serem fáceis

só.

15 Medidas

37

O suicídio de cada dia

adormece na medida de cada dia

e acorda na medida que finda

em cada dia.

Tudo está bem feito

e a corrida corre connosco

numa meta que é sempre um inicio

na medida de cada segundo

na medida de cada vida

no acabar de cada dia

nas medidas sempre certas

de um caminhar sempre incerto.

O suicídio de cada dia

acaba todos os dias

e do refresco de acabarem

se faz o continuar

desta missa de orações esquecidas

que se prolonga no adro

no cheiro das flores que secam

e no cemitério ao lado.

15 Medidas

9

JULHO

Já nem me sinto culpado

sinto a culpa toda

a culpa de uma condenação

que dei em vez de receber.

Os passos todos que foram dados

e tantos tiveram a preocupação

de mo anunciar

ficaram gravados no meu sempre

ao lado, em redor

por dentro e por fora de tudo.

Nestes dois anos uma vida mais longa

do que a minha

anseia embebedar os instantes todos

e nem isso pode.

Parecem vómitos que me sufocam

constantes de os saber meus

para sempre

de os guardar nesta bebedeira

de não a ter em cada instante

nos passos todos

que foram dados

e no meu sempre

para sempre colados.

14 Dependências

34

Da bebedeira de estar vivo

sobra sempre a ressaca

de estar vivo

de um dia passear nas estrelas

e no outro das Marianas

sentir as Fossas que se erguem

de estarem lá, no sitio sempre certo

de as encontrar e de as perder.

O tempero aguarda o paladar

do dia

do sal e do picante

de uns dias tudo ser jantar

e noutros

se levantarem os momentos todos

para que noutros

tudo pareça deitar

o que ainda nem se levantou.

Um travesseiro que desligue

esta bebedeira dos sentidos

que permita da ressaca dos momentos

o desligar dela

no descanso dos passamentos

dos passatempos

dos pensamentos.

16 Cristal

Um menino de três anos foi posto a lavar
e morreu
vivo em excesso, na opinião de quem o cuidava,
ou do pai que o centrifugou
das culpas todas, dele, dele, só dele
que o matou.

Aonde se encontra a vida desse pai
neste momento?
Deveria estar morto, mentalmente morto
e contudo é gente ainda
com direitos essenciais que não deu
mas que lhe vão ser dados
como à mãe que calou e assim consentiu
este desfecho.

O pedofilo belga queixou-se
da luz que lhe apagavam cedo
não reclamou da escuridão nem dos maus tratos
que ofereceu às meninas que matou.
Este talvez se queixe da roupa mal lavada
ou mal passada
enquanto a Justiça, preservando os direitos de todos,
o mantiver preso e vivo.