Mais um Natal
mais um nó nesta corda
que nos prende
aos nossos.
Vai ser o terceiro Natal do meu terrorista
quinze quilos de beleza e encanto
trinta meses de nos amarrar sorridente
ao castigo maravilhoso de o amar.
Vai ser o primeiro Natal sem o Luís
desde mil novecentos e oitenta e sete
dele guardo os momentos todos, de não haver mais
do meu neto guardo os momentos todos, de querer muitos mais.
Mais um ano que passou
voando ou
pintando os segundos, na cor de cada um,
na tela branca e neutra que acolhe indiferente
o tempo de cada um, os momentos diferentes
perdidos
indiferentes.
O gosto e o desgosto, alegria e tristeza, morte e vida.
O meu Luís morreu e eu desconheço a cor da morte
não consigo pintar de negro, as recordações que ainda vivem,
nem de roxo, tantas são as cores do amor, da união que fortalece na tristeza,
nos que ficam, nos que permanecem...
Das recordações que ficam, guardadas, preciosas
fica sempre o sabor das que não houve, amargas, perdidas.
O tempo é um silêncio que o coração arranha
batendo descontrolado
é uma tela branca que se deixa pintar, sempre branca
para quem a pinta.
Sons encerrados que ao tempo, ou no tempo se soltam
Bach dos momentos todos, Brahms de os sentir a todos, Beethoven das sensações todas
dando infinito aos segundos, eternidade ao efémero e noções perdidas em cada encontro.
Encontros como viagens de ir, de acabar
fitas desenroladas com a cor de cada encontro, arco-íris de estar vivo
de unir arcos, arco a arco nesta ponte de estar vivo.
A melodia do meu filho acabou, não há partituras que a devolvam
há este continuar no que fica, no que se ganha permanecendo
e assim ganhei
uma filha como um sonho, um neto que ilumina os momentos
com a presença palradora, alegre ou birrento, mas sempre lindo.
O jogo continua enquanto os jogadores mudam, um a um
no jogo de cada um
das pontes que acabam se fazem as que continuam
neste jogo de ler o mesmo texto, o dia todo, todos os dias
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Repetem-se as ideias
neste arrastar do tempo, que as permite sentir
neste viver para poder morrer
repetindo as cores de cada momento
no quadro sempre diferente de ter vivido.
Linhas finas unem-se à minha fina linha
engrossando o meu tempo e amarrando o meu ser
nenhuma se quebra, nenhuma se perde
enquanto dura o tempo de as conservar minhas
de as guardar minhas.
De quantas pessoas se faz a pessoa que eu sou?
Entrelaçado entre vivos e mortos, a todos eu sinto vivos
no que deram e no que me dão, sempre vivos, coloridos em cada momento.
Para sempre tenho dois filhos, guardados e preciosos
e se um se fez saudades, o outro me ampara todos os dias.
Com o irmão vivo me trouxe uma filha maravilhosa
com o irmão vivo me deram um neto, que ainda o sentiu e conheceu
e depois suavemente, sem pressa nos deixou...
Permanecer é colecionar segundos, equilibrar da balança os pratos e aguentar...
Dos abraços, do amor dos que ficam se fazem as saudades, o amor dos que se vão.
Perdido para neles me encontrar, perdido para os sentir e encontrar
unindo a dor de todos, numa só, uma só que todos sentiam e atenuavam.
Minha filha linda, meu filho e meu neto, mães e avó do meu Luís
a linha fina que eu guardo, às vossas se une, numa corda grossa
que me mantém e no amor que por vós tenho me guardo.
'
Há 35 anos e alguns meses fiquei rico
repleto de amor e entrega ao meu querido Luís.
A doença boa, maravilhosa de o ter a meu lado
é agora esta dor de o ter ao meu lado
perdido
para sempre...meu, ao meu lado
neste ler e reler os momentos todos
de os querer sentir a todos de novo
e pensar e sentir, viver nesta obrigação de continuar
com ele a meu lado
o tempo todo de sentir, de viver, de pensar
o tempo todo de o sentir presente a meu lado.
Quieto e dependente
e ensinando todos os dias
em cada afago que lhe fazia
o amor em cada sorriso.
Senti o filho prodigo quando regressou
para morrer, mas foi ficando
sentir não é entender, perdido e encontrado
vivido dia a dia, todos os dias.
Treze anos de o querer bem
de agradecer cada dia que connosco passou
de ver o mundo passando ao lado
do sonho que connosco permanecia.
Despediu-se, sereno, exausto e sempre nosso
o sentir recordado do antes, dos vinte e dois anos maravilhosos
uniram-se à bênção, destes treze anos lindo e dependente
para sentir um só Luís de trinta e cinco anos.
Hoje andei quilómetros com ele ao meu lado
encerrei-o no coração e adoro andar com ele
e não sei se é só dor, ou alegria também
este andar de não o prender, mas sentir-me preso a ele.
Treze anos de vitorias
contando os dias todos, o infinito de cada um
e
temendo sempre a inevitável derrota
mantendo sempre a cor, o som e o sabor de cada momento
mantendo vivo o que agora parece perdido
encontrando em cada sensação, o silêncio de as ter tido
e
com elas poder viver
para sempre nossas, no infinito de cada dia.
A vida é um livro que não se pode reler
um copo que esvazia, depressa ou lentamente
que começa sempre cheio e acaba vazio.
Compartimentar tudo numa colecção de momentos
acumular datas como portas fechadas
tentar a ordem que viver desarruma, dando cor aos segundos todos
mais o som e o silêncio do som, dos ganhos e das perdas.
Depois há sempre um antes que se preserva, que se recorda
um sonho que não regressa mas que se guarda precioso.
Ontem no aturdimento
do inevitável
tudo se fez transparente
tudo se uniu num desgosto enorme
o meu Luís antes, tinha vinte e dois anos
o meu Luís depois, fez treze anos a três de Julho
ontem e agora que o perdi
é só o meu filho de trinta e cinco anos
que eu perdi
num desgosto enorme
de para sempre ser meu
