Lirismos

Poesia é vida, nas formas mais ínfimas, nas mais complexas, é vida no aceitar de tudo o aperfeiçoamento de tudo, como um caminho constante, de nunca ter fim. Subir degraus, de patamares, como limites, do que cada um pode, e é sempre tão pouco mas é o possível, o que se pode de cada patamar, em cada limite vivo, de permanecer vivo como fumo que ainda se enrola em volutas intoxicantes de uma fogueira à muito apagada.

Repetir os gestos e as sensações, mil vezes, sem os conseguir nas miudezas que se recreiam infinitas, no sonho do perfeito, que voa sempre, sempre à frente dos segundos que tombam. Tenho saudades do quadro negro, do meu pai morto, que eu enchia de giz e depois apagava, como se lavasse o que incomodava, de negro ou de branco, de fundo ou profundo, repetido, guardado, repetido.

Escrever e rasgar, escrever para riscar, os sonhos de pesadelos e a chuva de sol, riscar e de novo tentar, repisando o erro que persiste sempre, em cada gesto, em cada sensação de olhos fechados, errados, amarrados de os tentar a todos sublimes e em todos falhar, o alvo que em casa deixo e a casa regresso, de o ter todo o dia, na cabeça, no erro que não o apaga negro, da cabeça de o ter todo, o dia todo.

Sentir, sentir o insuficiente de sentir, o tempo todo, as verdades todas, o tempo todo, as palavras grandes que não se abarcam, oceanos de sentir e navegar e viver e sentir o pedaço e ser.



3 SEM PAUSAS NEM ARREPENDIMENTOS

10

Vejo a verdade como sinto da América

o Atlântico que nunca atravessei.

Não há montanhas que me ergam

ao nível do infinito

ao nível do universo

não há porto do qual eu possa olhar

o que só pressinto e apalpo.

Engano-me

porque de tudo só vejo pedaços esparsos

nos pedacinhos de tudo que em todos vivem

do corpo que em tudo existe só vejo a ilusão

dos pedaços desligados e sem forma

um a um enfaixados na verdade de todos

na mentira de todos condensados

e sempre vivos na verdade de tudo.

Não existe mentira na verdade deste sonho

tudo existe e se faz verdade na mentira toda

que em tudo existe e se faz a verdade toda.

Não tenho do Graal a busca que não posso

não tenho de Deus a verdade que não posso

mas sinto que em mim bate o que não consigo

que em mim existe a verdade que não posso

enquanto aguardo a escada que não existe

e a porta está fechada e nem a chuva me molha

no degrau que eu posso e a nada me leva.

Vejo a verdade como sinto da América

o Atlântico que nunca atravessei

Tenho das ideias a certeza de serem nada

sem os idiotas que as façam funcionar.

tenho do que penso o tempo que me acompanha

e é quando penso que o sinto mais meu.

ideias são o que não falta ao vento

arrastadas no tempo que as leva

de resto me amanho no que vivo e não sinto meu

e quando penso me iludo

me arrasto e me desgasto e nem penso.

Vejo a verdade como sinto da América

o Atlântico que nunca atravessei