Há 35 anos e alguns meses fiquei rico
repleto de amor e entrega ao meu querido Luís.
A doença boa, maravilhosa de o ter a meu lado
é agora esta dor de o ter ao meu lado
perdido
para sempre...meu, ao meu lado
neste ler e reler os momentos todos
de os querer sentir a todos de novo
e pensar e sentir, viver nesta obrigação de continuar
com ele a meu lado
o tempo todo de sentir, de viver, de pensar
o tempo todo de o sentir presente a meu lado.
Quieto e dependente
e ensinando todos os dias
em cada afago que lhe fazia
o amor em cada sorriso.
Senti o filho prodigo quando regressou
para morrer, mas foi ficando
sentir não é entender, perdido e encontrado
vivido dia a dia, todos os dias.
Treze anos de o querer bem
de agradecer cada dia que connosco passou
de ver o mundo passando ao lado
do sonho que connosco permanecia.
Despediu-se, sereno, exausto e sempre nosso
o sentir recordado do antes, dos vinte e dois anos maravilhosos
uniram-se à bênção, destes treze anos lindo e dependente
para sentir um só Luís de trinta e cinco anos.
Hoje andei quilómetros com ele ao meu lado
encerrei-o no coração e adoro andar com ele
e não sei se é só dor, ou alegria também
este andar de não o prender, mas sentir-me preso a ele.
Treze anos de vitorias
contando os dias todos, o infinito de cada um
e
temendo sempre a inevitável derrota
mantendo sempre a cor, o som e o sabor de cada momento
mantendo vivo o que agora parece perdido
encontrando em cada sensação, o silêncio de as ter tido
e
com elas poder viver
para sempre nossas, no infinito de cada dia.
A vida é um livro que não se pode reler
um copo que esvazia, depressa ou lentamente
que começa sempre cheio e acaba vazio.
Compartimentar tudo numa colecção de momentos
acumular datas como portas fechadas
tentar a ordem que viver desarruma, dando cor aos segundos todos
mais o som e o silêncio do som, dos ganhos e das perdas.
Depois há sempre um antes que se preserva, que se recorda
um sonho que não regressa mas que se guarda precioso.
Ontem no aturdimento
do inevitável
tudo se fez transparente
tudo se uniu num desgosto enorme
o meu Luís antes, tinha vinte e dois anos
o meu Luís depois, fez treze anos a três de Julho
ontem e agora que o perdi
é só o meu filho de trinta e cinco anos
que eu perdi
num desgosto enorme
de para sempre ser meu
Do concerto de cada segundo
conto os sons que ganho
nos que consigo sentir
sempre tão poucos
em cada infinito de cada segundo
do silêncio, vazio de unir sons
se faz este encher de sensações
este correr de estar quieto
este olhar do firmamento
o azul de unir estrelas cintilantes
as Palavras crescem quando se unem
multiplicando sentidos como poeira da mente
caindo sem pressa nos recantos ainda limpos
criando ideias, sacudidas vontades nem sempre certas
sons de segundos, de silêncios sempre diferentes
o tempo é um tormento de nostalgia
um reler de livros, hoje, nas sensações de ontem
que escorrem hoje, novas ou somente diferentes
neste repetir de segundos atormentados
nas vitimas de hoje que parecem as de ontem
de nunca se repetirem se fazem as variações do mesmo tema
e o som dos momentos, os segundos de amor, temor e dor
brotam e crescem no concerto sem conserto do Afeganistão
ou de tantos outros, repletos da razão de nunca a terem
da luz que apaga o cintilar dos sons, a liberdade de ouvir e escolher
refugiados, assustados, expatriados, assassinados
os segundos são todos iguais, os sons diferentes
neste entender do silêncio, o crescer das palavras negras
num fundo branco, brancas num fundo negro
luminosas e coloridas num reflexo mentiroso
Neste tapete desenrolado
sem pressa e sempre com tempo
depositam-se memorias perdidas como tempo ido
desenrolado
depositado
sem pressa mas luminoso nas cores da poeira iluminada
poente de tempo, nascente do momento
que se enrola indiferente, ao nascer e ao morrer
de cada momento enrolado
A nostalgia do presente
que se arrasta somente
a nostalgia do passado
que se sente
retardado
a filosofia de estar esfomeado
a filosofia de estar saciado
o orgasmo de estar vivo
de o ter
de o não ter
no frenesim dos segundos que passam
cavalgando sensações
nos momentos, nas emoções
As Palavras já foram ditas
todas
escritas
as emoções já foram sentidas
todas
contudo é sempre novo o tempo
que tudo desenrola
de novo
de palavras vazias se faz o sentir imenso
e da Poesia de nunca dizer nada,
se faz o encontro de dizer tudo
para quem a encontra
de nunca a procurar
no vazio imenso das Palavras que se enchem
brisa da filosofia, abandonada num veleiro que ninguém comanda
na deriva das variantes subjetivas, que navegam contudo
pela nostalgia de um mar fundo
do mesmo tema é feito o infinito, as variações que não findam
da mesma melodia se constroem os sons e os silêncios, que no infinito se gastam
enquanto o grande penedo se desgasta, numa areia fina de encher ampulhetas
para que de novo se partam e se façam novas no tempo
que teima a brancura, que o sentir teimoso lhe rouba
dando cor ao que não tem cor
roubando do que passa e não tem cor
a ilusão de um espelho sem luz, espelhando da luz a falta dela
acordar encerrado ao tempo e ao espaço
e ficar livre, noutro espaço, noutro tempo
encerrado noutro sonho
o infinito encerrado em cada segundo
de serem tantas e tantas, as sensações diferentes
em cada gota deste oceano de tempo
