Parecem inacabadas as acções todas, os dias todos
todos os dias incompletos
de haver nunca a sensação do segundo pleno.
Martin Eden ou esta sensação de fecho.
Parecem todas novas as palavras arredadas
das ideias,
alguma vez as houve?
Palavras ou ideias ou então este crescer de coral
que se ouve em cada morto
que fica no caminho de acumular,
de empilhar como ideias,
palavras,
vidas como casulos vazios
persistindo
como espaço que se acumula.
Olho as diferenças todas e as verdades todas
de cada vida que em verdade vive
em cada pedaço, em cada bocado, em cada mentira
que na verdade vive
em cada um em cada um
em cada casulo vazio
que se enche constante do vazio de pensar.
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