Bolor sagrado

De cada olhar uma visão diferente e depois o circundar,
linhas que dividem o espaço interior,
do exterior,
do espaço de haver coisas
e de pensar nelas como recreio de o poder fazer.

De quantas migalhas se faz a boa disposição?
Calha sem aviso este embaciar das lentes
constantes de estar,
do riso de ser.

Cedências como migalhas de um pão inteiro,
esfarelado num caminho de segundos migalhas,
sempre inteiras e perdidas no regresso impossível
ao sol e à chuva já dados neste borrifo de estrelas.

Veredas e migalhas,
verdades inteiras esfareladas em cada juízo,
em cada opinião,
em cada razão de a ter
de a não ter,
em cada canto varrido de sonhos e de visões que se apanham de parecerem únicos,
no canto de os ter como poeira de estrelas.

A morte que alimenta o ódio
e a faz banal como migalhas que não saciam
percorre o vento e a sombra do Sol toda
esfarelada pelos cantos todos, recantos e confins
perdidos, ignorados e logo recordados
em cada mais um, mais um
canto mudo.

Migalhas remanescentes de um holocausto dos dias todos
erguem-se no meio, no inicio e no fim
do Oriente, do Ocidente
a Norte e a Sul das vontades todas
e das faltas.

Como migalhas ficam as razões todas
pelas toalhas que ninguém sacode
sagradas
embrulhadas nas migalhas
sagradas
de um bolor antigo
de pão esquecido.