NUM LIVRO ANTIGO

Encontrei nele
uma dedicatória como tempo quieto
momentos encontrados
numa caligrafia esmaecida
" O dia 24 de Junho de 1848 Eterna recordação".
O que é eterno?
Tudo é eterno no oceano do tempo
cada gota que se ergue e logo tomba
cada gota que voa, retardando um pouco
o regresso.

De momentos ternos, da ternura do tempo
de sentir o arco íris de cada gota
se fazem os afagos da eternidade.

Esqueci o livro
era uma caixa que guardara vida
que me tinha encontrado
e me fazia agora pensar
nos meus momentos de eternidade.

Visões como ideias, sensações de infinito
e acima de tudo
o ter tido o meu filho Luís
terno
nos braços
eterno
para sempre..........................................




Ao Dº Luís Neiva Santos

O proveito sem proveito

Obras que só lidas
são as mais faladas
e as menos lidas
recomendadas
marcadas
vividas

dias
lidos
tentados











Tento das coisas
não
o que me poderão dar
mas
o que delas consigo colher
de luz
vagueando no escuro
de ser

o proveito do excesso
é sentir o excesso
sem proveito........

O peso de Auschwitz

Auschwitz
é um pesadelo negro
de o viver dentro

como referencia
de um extremo quase infinito

de não o ter vivido
neste permanente sentir
tantos
auschwitz pequenos
proliferando em cada cabeça
finita, pequena e mesquinha

Palavras como lençóis de cobrirem tudo
deixando o vazio dentro
Palavras como céu azul de cobrir tudo
deste nada esquecido  indiferente
Palavras que afogam o mar profundo
neste navegar à superfície

de quantos mortos se fazem as vitorias
nesta derrota permanente do ser Humano

Palavras de as ter dentro
pedras que navegam correntes
soltas
livres
de navegarem sempre nos mesmos ismos

fascismo  comunismo  racismo  islamismo
extremismo.................................................
formas de acreditar na mentira
mentiras que se fazem a verdade de matar
como quem come e bebe e mata

a vida é um acto de fé de morrer por ela

Luís-Vincent-Schumacher

Sinto a Poesia como vida
sinto a vida como única certeza
nesta incerteza de estar vivo

o meu filho Luís   morreu a 3 de Julho de 2009
renasceu no mesmo dia
diferente
e de que maneira

é um sobrevivente em consciência mínima
mas está vivo
e é nosso
da mãe que o cuidou para que ele não morresse no Hospital
ou numa Unidade de cuidar indiferente e alheia

está vivo
quieto e dependente
mas vivo, respirando e digerindo a comida que pela sonda lhe entra no estômago
vivo
em cada afago que lhe faço
em cada sentir que não está sozinho
em cada faísca pequena na cabeça
que lhe permite a grandeza de estar vivo

Não há vidas iguais
nesta Poesia que se multiplica diferente em cada uma

Luís-Vincent-Schumacher

Poema de Patricia Sabag. Titulado Café

Poetisa

O circulo de cada instante
o erguer e o cair de cada um
o renascer de cada pedacinho
em cada cor
em cada frémito
de sentir da corrente
a união que se desliga
a cor que se esvai
na que fica  na que une
de cada instante
o circulo que se retoma
colorido
de uma cor que escorre
silenciosa
em cada sonho acordado
de serem esses
os mais belos
sonhos
acordados na lua
navegando oceanos
em cada rede repleta de sonhos
palavras
agarradas como sonhos
infinitos de diferentes
e tão iguais de vivos

sentir grão a grão
cada gota
de cada sensação
escorrendo
ou acumulando
areia
solta
deslizando
enchendo abraços de tempo
venturas em cada reflexo
do espelho fundo de sentir
levemente
os cantos e os recantos de estar vivo
neste labirinto de existir
consciente
em cada gota de infinito
corrente

. .

Escrever ou criar
na lentidão de pensar sem pressa
e rasgar ou esmagar
o que passa devagar
sem pressa
paisagem de alhear
de sentir e olhar
a pressa de cada instante
devagar
nesta escrita de momentos
encontrados
de perdidos

15 MEDIDAS

Há momentos de ter as cores todas

e há momentos que parecem mais longos

de não as ter

ou não estar nelas

com elas

mas arrastando sempre

delas

a lembrança

que permite a lógica e a razão

de ainda permanecer

de estar

sujeito aos caprichos

de ser

das cores o jogo cinzento

que escurece mas nunca fica negro

na descarga que ainda vem

sempre

antes de o ser

antes do ficar irremediável.

Sentir o vazio da massa que se calca

de não a ter calcado

parecendo vagos os momentos

nos momentos vagos

esquecidos de calcar

vagueando presos

aos desvios todos

do pensamento

às encruzilhadas, desvios e becos

escolhidos e percorridos sem pressa

no gozo de haver momentos

alheados da pressa

e do calcar

por momentos.

Antecipo os momentos

que depois acontecem

descarrilados de um guião fraco.

Antes, durante e depois

fica repleta de emendas a brancura de cada instante

e não há segundo que se repita

nem lição que ensine a viver.

Tudo parece

que acontece

num tabuleiro de xadrez

que afinal não há.

As peças de cada cabeça

que afinal há

em cada uma

mais o tabuleiro de as conter nas estrelas

e no chão

nas jogadas antecipadas

que depois acontecem

descarriladas

das peças de cada cabeça

que por instantes, repletos de emendas

parecem permitir uma aragem de infinito

num sopro de eternidade

curto

descarrilado.

JULHO

Já nem me sinto culpado

sinto a culpa toda

a culpa de uma condenação

que dei em vez de receber.

Os passos todos que foram dados

e tantos tiveram a preocupação

de mo anunciar

ficaram gravados no meu sempre

ao lado, em redor

por dentro e por fora de tudo.

Nestes dois anos uma vida mais longa

do que a minha

anseia embebedar os instantes todos

e nem isso pode.

Parecem vómitos que me sufocam

constantes de os saber meus

para sempre

de os guardar nesta bebedeira

de não a ter em cada instante

nos passos todos

que foram dados

e no meu sempre

para sempre colados.

14 DEPENDÊNCIAS

4

O respirar suave de estar vivo

o ritmo dele que parece ser o nosso

em cada movimento, em cada afago

em cada caricia lenta que lhe faço

de agora lhas fazer como se nunca

as tivesse feito. 

5

Acumular as pequenas

e as grandes coisas

as importâncias

e a falta delas

e sentir o depender que se acumula

algumas vezes

como poeira dourada

outras como pó

simplesmente

que também cobre, também pinta

no que assenta de tempo que passou

sentido

ou por sentir

nas dependências que se unem

e vão roubando o espaço

do que as une

sentindo ou não sentindo

mas unindo.

Prender o que se aprende

acumular e ficar dependente

de um sorriso que não volta mais.

6

A cada porta que parece abrir

uma nova dependência

como um vicio novo

colado à pele dos pensamentos todos

como se ainda fizesse falta

mais um

para prender de uma forma que se repete

mas é nova

nos anseios velhos

o tempo todo

o tempo que se prende em cada frincha

de vida

e de morte

que só fecha para quem morre.

A cada porta que se abre.

Em cada porta um novo abismo

de escadas que sobem descendo sempre

no patamar de um tempo

dependente

patamar a patamar

como se a soma deles

libertasse deles

a prisão das escadas

que sobem sempre descendo

sempre

ou talvez se mantenham quietas

e só eu me mova no sentido de as perder

descendo delas em cada instante

a dependência que nas sensações

se enrola

como um vicio que dura

o tempo de estar vivo.

A cada porta que se abre

uma linha nova assinala novamente

o novo antes

e o novo depois

para que de uma linha se faça o que sai

e o que entra

e o que não regressa.

7

De cada miudeza esmiuçar

o que a fez

o que dela se uniu

transpondo tempo e vontades

dando-lhe a grandeza

de permanecer.

De cada dedo sentir a mão toda

de cada olhar as visões guardadas

para que as trevas se possam romper

na altura certa das certezas pequeninas

que juntas permitem o respirar

de valer a pena. 

8

Hoje senti de novo

a beleza das contradições

o valor de não estar certo

o incompleto que em tudo reside

de não haver mão que agarre

nem cabeça que abrace

o completo que em tudo reside.

Hoje parei em cada pássaro

o voo que tardava

e depois voaram

de um canto para outro

redondos e silenciosos

de os ouvir

como quem ouve silêncio

e dele retira

os sons todos

e os silêncios todos

e nada mais importa.

Hoje senti que finjo a vida que tenho

e de tanto a fingir me agarro com mais força

ao que traz, ao que traz e eu agarro

arrastado por uma corrente

que desagua em cada esquina

de ainda não ser a minha

e é tão fresca

esta água que me enche

em cada instante

de não o sentir

para só a sentir

a ela

fresca e eterna

em cada momento.

Cuidar e manter vivo

O meu Luís
faz hoje 32 anos
ainda ontem nasceu
e eu continha o mundo
nos braços que o erguiam

não falta muito
para que faça 10 anos
de o ter tido perdido nos braços
de o ter agora neste jeito diferente
de ainda ser o meu menino mais velho

o tempo é feito
de momentos que se pintam
momento a momento na cor de cada um
numa corrente que se alonga entre dois pontos
mergulhando neste oceano de sentir o agridoce da vida

de que areia miúda se faz este moer do tempo
este silêncio de acumular sons brancos
nesta consciência mínima  viva
maravilhosa de ainda estar
vivo

Meyerke Mayn Suhn (Arr. by Maurice Ravel)

Louis Armstrong - What a Wonderful World - legendado

...gostava...gostava...

Gostava..........
deste percurso
sentir a força de cada elo
desta corrente que não sei se enrola
ou só desenrola
o atrito das  sensações
o desgaste das  emoções
em cada travar de areia fina


gostava de escrever
como quem marca segundos
no automatismo de um coração
feito caneta
escorrendo tinta
na brancura de um papel desenrolado e sempre branco
do que ainda não passou
nas marcas das cores todas do que já foi
de caminho palpitante
nos segundos todos

caminham as linhas
pelo comboio que enferruja
no apeadeiro
do sossego
dos destinos
todos

Paisagem
como janela
de olhar e sentir dela
o passar como conta
de somar sempre

gotas
 que se fazem o universo
de as sentir a todas

negro de o sentir todo
em tudo
branco de o sentir em tudo
como silêncio dos sons todos
colorindo a  Paisagem
sem janela
que desfila nas linhas
de as ter dentro
desta ferrugem de pensar
e sentir
deste navegar sem fim
os pedaços todos
quietos

2 O encontro das diferenças

5

No sonho sou sempre criança

e há doces

e o armário é alto

e eles estão lá

e eu não lhes chego.  

6

As musas já findaram

o que fizeram já não fazem

em doentias palavras de fastios individuais enforcadas

em estrume de tantas mortes inúteis sufocadas

acabaram.

Delas resta no espírito de quem não as tem

a morta recordação

que sem desejo de as ter as deseja      

enquanto visões impossíveis cegam              

quem as persegue e nada consegue. 

7

Sinto sem sobressaltos o que sinto.

Dolentes me sossegam sensações     

que me embalam como se fossem minhas       

e me aceitam.

Sinto sem sobressaltos o que sinto

fugindo dos cumes que não me erguem

ou das fossas que não me enterram.

Sinto sem sobressaltos o que sinto

enquanto metamorfoses que nunca sonhei

me fazem igual a tudo mais igual que tudo.

Sinto sem sobressaltos o que sinto.

8

Afogo-me em falhanços 

que cioso resguardo 

e sereno me mantenho                                                     enquanto procuro água 

no deserto em que vivo 

e sem que me afogue sobrevivo 

sem sede 

ao morto que arrasto comigo.

Para P. Sabag

Pensar é colorir
dar cor aos momentos
atravessar cada gota
como cada segundo que passa

daltonismo de todos
neste espelho dos reflexos vertiginosos
nesta realidade que se reproduz
infinita

pensar é um silêncio
que percorre vazios preenchidos
paisagens quietas
de as pensar  movendo-se

ecos de os sentir a todos
ressoando sons adormecidos
de os ter quietos e reais
eternos

pensar é ocupar
o vazio silencioso do tempo
com este frenesim de viver
cada grão fino  que se vai

praia e oceano das cores todas
molhadas e secas e sempre incertas
neste vento  tempo  que as faz certas
perfeitas

ACTOS NECESSÁRIOS Pensar o sentir

                                             4

                                            Sonhei ser o reflexo vazio    

                                            de um espelho que me continha

                                            e tudo me roçava e tudo a meu lado passava

                                            num desgaste lento de sensações vazias

                                            que o tempo comia que o tempo trazia

                                            enquanto o reflexo vazio se mantinha

                                            nos riscos que nele se cruzavam

                                            sem dele fazerem parte

                                            cada vez mais fraco, cada vez mais fraco

                                            mas sempre vazio.

  

    

                                            5    

                                            De vez em quando acordo

                                            e nem minha parece a voz que ouço

                                            e logo calo

                                            enquanto sonolento penso

                                            e logo me canso.

                                            De vez em quando penso

                                            em desejos que o tempo come

                                            antes que a posse lhes dê fim.

                                            De vez em quando penso

                                            no que é e logo deixa de o ser

                                            enquanto o traço se alonga

                                            de ponto a ponto

                                            ondulando inconsciente.

                                            De vez em quando penso

                                            no assobio que a velha já não ouve

                                            na criança esfarrapada que por mim passa

                                            e eu passo e ela passa e eu penso

                                            e nem sei o que penso mas penso.

                                            De vez em quando penso

                                            com saudades do que ainda não veio

                                            e o pensamento calo

                                            no gozo do momento que já veio

                                            e se  vai enquanto penso.

                                            6

                                            A quem não sabe pedir

                                            entrego o fastio que por mim sinto

                                            por mim que não sei pedir

                                            que espero o que mais quero

                                            à porta do que não quero

                                            e aceito o que vem    

                                            em escolhas que nem sinto

                                            e minhas faço. 

                                            7  

                                            Poder de mim banir

                                            este vazio de palavras sem sentido

                                            e sem palavras construir vivas verdades

                                            ganhar sentidos

                                            não ser o que sou de vazio.

17 2013

TENDÊNCIAS

1

Somos como linhas que se tocam e se afastam.

Ontem, na Boa Nova,
um grupo de alunos parou,
eu tinha a máscara "não me chateiem" colocada
e mesmo assim,
de uma forma cativante,
não sei quantos me perguntaram
se eu era ,
o que tinha aparecido na televisão.

Varrendo folhas, relva e detritos,
numa dimensão de espaço e de tempo que não entendo,
olhei-os desfocados,
como se fossem um só,
depois acordei,
quando se destacou
um
do grupo
e me pediu para dizer um poema.
Sorri no fundo negro e frio que eles tinham iluminado
e tal como lhes poderia ter dito
que a Dobrada não se serve fria,
dei-lhes o meu blogue.

Somos linhas que se tocam e se afastam
e eles tocaram-me na pausa que me ofereceram







2
Tudo funciona no sentido do imprevisível,
unem-se linhas e pontos nas imagens que deveriam ser,
de cada segundo contado,
ou descontado,
a certeza e a incerteza,
das imagens serem sempre diferentes
das linhas e dos pontos que as deveriam criar iguais.

O que é sempre igual?
O tempo alheio de não ser pensado,
nunca
ou a pena que pesa sempre
de o tempo ser só para quem sente,
o trampolim que tudo ergue,
a barreira da lama, das ideias e dos vivos,
em cada segundo de haver vistas e mortos
que se afundam vivos, 
que se arrastam rasteiras,
de serem sempre de um voo,
a ideia dele,
a noção dele e nada mais.





3
Tendências de estar e de ser,
acumulam-se no estômago das ideias,
na cabeça que as digere,
divertindo o jogo de sentir e o de pensar

inconsequente,

como se tudo fosse a insónia de viajar constante,
no conciliar de um sono permanente,
de não o ter.





4
Palavras como razão de nunca a ter,
flutuam certas,
no oceano que a todas afunda,
certas de o serem no tempo delas,
na razão delas,
no acabar delas,
no renovar delas em cada cabeça vazia que nelas pousa
e nelas se enche de um vazio que a permite repleta
e o tempo passa no entender de tudo,
a noção de um nada permanente,
que se afunda de navegar junto à costa
e assim fica,
repleto de mortos e desleixo
como vaidade antiga
no lixo recente.






5
Tenho a cabeça cheia
das coisas mais simples,
das insignificâncias,
das necessidades como camadas
que se acumulam,
de folhas e valores,
quentes de respirar ainda,
num equilíbrio do balanço constante de estar vivo,
como nadar até cansar,
como viver até morrer.

16 2012

CRISTAL

1

Surgem de quase nada

empilhadas

caixas de cristal

transparentes de momentos, que guardam

eternos

estilhaçados no peso, de serem muitos

os momentos

tantos

que são só, e apenas, o que são

momentos

estilhaçados e acabados

no abrir das mãos e no fumar das ideias

que se acumulam

empilhadas

como caixas de cristal

estilhaçadas

no fumo que pesa de um ardor

de momentos e momentos

transparentes, encerrados

sentidos e acabados

momentos empilhados. 

2

Outubro e as folhas caídas

na esperança de haver só

um Inverno

que cai

depressivo como berros

que não ouço

como cores que se recusam do branco

e parecem lama

só lama que se cola aos momentos caídos

como folhas

caídas

de haver um fim

cristalino de o ser. 

3

A origem do que já está feito

não passa de um devaneio, entre o nada

e o nada.

Quando a obra surge

sente-se a qualidade na transparência

que brilha ausente dos defeitos

das causas e dos efeitos

como cumes sustentados no vazio

como estrelas que tudo tocam

mas ninguém agarra.

Estou a ouvir a Nona, como quem reza

e foi longo, o tempo, que passei

sem rezar com ela

tantas foram as orações

que me permitiram respirar

por ela e por mim

e tantas foram, as caixas transparentes

de encerrarem tudo

na transparência, de nada guardarem

tão importante é tudo

tão importante

na miudeza de nada se guardar.

4

Kadafi foi assassinado hoje

e deus é grande

o Zé também faleceu hoje

assim o quis deus

e uma menina de dois anos

chinesa

foi atropelada, não sei quando

pela indiferença, de muitos

assim o quis, a vergonha

que por eles e por mim

sinto

de estar vivo

indiferente.

13 2012

PONTOS DE VISTA 

1

Se um homem cresce muito

vê mais longe

enquanto pisa o que não vê

indiferente.

Se um homem cresce pouco

não vê tão longe

mas consegue ver o que pisa

indiferente.

Ambos o fazem

e ambos o sabem

e ambos têm direitos e opiniões

que negam

aos que pisam. 

2

Amanhece no carvalho que parecia negro

e agora brilha com as cores da luz

que não são as dele de certeza

tanto variam ao longo do dia

que se acaba

num entardecer de regresso

às funções básicas

ao desperdício constante

do lucro permanente de estar vivo.

As folhas caem e eu a todas piso

de não as sentir como a folha que sou

ganhando as cores que parece ter

nas cores que constante perde

de terem sido as cores de tudo

de todos

e sempre de ninguém

tantas são as sensações

que todos podem sentir

de mãos abertas

como folhas de Outono

caídas

mortas

no frenesim de se renovarem.

3

Constantes perpassam as ilusões de estar vivo

e de olhos fechados tudo tem a razão

de um cansaço que nada pergunta.

Constantes perpassam as desilusões de estar vivo

e de olhos abertos tudo ganha a razão

de um cansaço sem respostas.

4

O que penso parece um cordão.

É de certeza

um cordão que se alonga

na brisa do que é sereno

e tantas vezes se rompe no vendaval

que o desgasta.

Curto ou longo nem sempre há nós

que o agarrem à sequência

que por ele se desenrola

mas quando os há

parecem terços que pedem orações

desconhecidas

como preces aos tempos todos

aos tormentos  e às venturas

desenroladas nas mãos

num ritual permanente

numa devoção constante

ao ritual de permanecer vivo

numa aventura constante

das venturas todas.