...gostava...gostava...

Gostava..........
deste percurso
sentir a força de cada elo
desta corrente que não sei se enrola
ou só desenrola
o atrito das  sensações
o desgaste das  emoções
em cada travar de areia fina


gostava de escrever
como quem marca segundos
no automatismo de um coração
feito caneta
escorrendo tinta
na brancura de um papel desenrolado e sempre branco
do que ainda não passou
nas marcas das cores todas do que já foi
de caminho palpitante
nos segundos todos

caminham as linhas
pelo comboio que enferruja
no apeadeiro
do sossego
dos destinos
todos

Paisagem
como janela
de olhar e sentir dela
o passar como conta
de somar sempre

gotas
 que se fazem o universo
de as sentir a todas

negro de o sentir todo
em tudo
branco de o sentir em tudo
como silêncio dos sons todos
colorindo a  Paisagem
sem janela
que desfila nas linhas
de as ter dentro
desta ferrugem de pensar
e sentir
deste navegar sem fim
os pedaços todos
quietos

2 O encontro das diferenças

5

No sonho sou sempre criança

e há doces

e o armário é alto

e eles estão lá

e eu não lhes chego.  

6

As musas já findaram

o que fizeram já não fazem

em doentias palavras de fastios individuais enforcadas

em estrume de tantas mortes inúteis sufocadas

acabaram.

Delas resta no espírito de quem não as tem

a morta recordação

que sem desejo de as ter as deseja      

enquanto visões impossíveis cegam              

quem as persegue e nada consegue. 

7

Sinto sem sobressaltos o que sinto.

Dolentes me sossegam sensações     

que me embalam como se fossem minhas       

e me aceitam.

Sinto sem sobressaltos o que sinto

fugindo dos cumes que não me erguem

ou das fossas que não me enterram.

Sinto sem sobressaltos o que sinto

enquanto metamorfoses que nunca sonhei

me fazem igual a tudo mais igual que tudo.

Sinto sem sobressaltos o que sinto.

8

Afogo-me em falhanços 

que cioso resguardo 

e sereno me mantenho                                                     enquanto procuro água 

no deserto em que vivo 

e sem que me afogue sobrevivo 

sem sede 

ao morto que arrasto comigo.

Para P. Sabag

Pensar é colorir
dar cor aos momentos
atravessar cada gota
como cada segundo que passa

daltonismo de todos
neste espelho dos reflexos vertiginosos
nesta realidade que se reproduz
infinita

pensar é um silêncio
que percorre vazios preenchidos
paisagens quietas
de as pensar  movendo-se

ecos de os sentir a todos
ressoando sons adormecidos
de os ter quietos e reais
eternos

pensar é ocupar
o vazio silencioso do tempo
com este frenesim de viver
cada grão fino  que se vai

praia e oceano das cores todas
molhadas e secas e sempre incertas
neste vento  tempo  que as faz certas
perfeitas

ACTOS NECESSÁRIOS Pensar o sentir

                                             4

                                            Sonhei ser o reflexo vazio    

                                            de um espelho que me continha

                                            e tudo me roçava e tudo a meu lado passava

                                            num desgaste lento de sensações vazias

                                            que o tempo comia que o tempo trazia

                                            enquanto o reflexo vazio se mantinha

                                            nos riscos que nele se cruzavam

                                            sem dele fazerem parte

                                            cada vez mais fraco, cada vez mais fraco

                                            mas sempre vazio.

  

    

                                            5    

                                            De vez em quando acordo

                                            e nem minha parece a voz que ouço

                                            e logo calo

                                            enquanto sonolento penso

                                            e logo me canso.

                                            De vez em quando penso

                                            em desejos que o tempo come

                                            antes que a posse lhes dê fim.

                                            De vez em quando penso

                                            no que é e logo deixa de o ser

                                            enquanto o traço se alonga

                                            de ponto a ponto

                                            ondulando inconsciente.

                                            De vez em quando penso

                                            no assobio que a velha já não ouve

                                            na criança esfarrapada que por mim passa

                                            e eu passo e ela passa e eu penso

                                            e nem sei o que penso mas penso.

                                            De vez em quando penso

                                            com saudades do que ainda não veio

                                            e o pensamento calo

                                            no gozo do momento que já veio

                                            e se  vai enquanto penso.

                                            6

                                            A quem não sabe pedir

                                            entrego o fastio que por mim sinto

                                            por mim que não sei pedir

                                            que espero o que mais quero

                                            à porta do que não quero

                                            e aceito o que vem    

                                            em escolhas que nem sinto

                                            e minhas faço. 

                                            7  

                                            Poder de mim banir

                                            este vazio de palavras sem sentido

                                            e sem palavras construir vivas verdades

                                            ganhar sentidos

                                            não ser o que sou de vazio.

17 2013

TENDÊNCIAS

1

Somos como linhas que se tocam e se afastam.

Ontem, na Boa Nova,
um grupo de alunos parou,
eu tinha a máscara "não me chateiem" colocada
e mesmo assim,
de uma forma cativante,
não sei quantos me perguntaram
se eu era ,
o que tinha aparecido na televisão.

Varrendo folhas, relva e detritos,
numa dimensão de espaço e de tempo que não entendo,
olhei-os desfocados,
como se fossem um só,
depois acordei,
quando se destacou
um
do grupo
e me pediu para dizer um poema.
Sorri no fundo negro e frio que eles tinham iluminado
e tal como lhes poderia ter dito
que a Dobrada não se serve fria,
dei-lhes o meu blogue.

Somos linhas que se tocam e se afastam
e eles tocaram-me na pausa que me ofereceram







2
Tudo funciona no sentido do imprevisível,
unem-se linhas e pontos nas imagens que deveriam ser,
de cada segundo contado,
ou descontado,
a certeza e a incerteza,
das imagens serem sempre diferentes
das linhas e dos pontos que as deveriam criar iguais.

O que é sempre igual?
O tempo alheio de não ser pensado,
nunca
ou a pena que pesa sempre
de o tempo ser só para quem sente,
o trampolim que tudo ergue,
a barreira da lama, das ideias e dos vivos,
em cada segundo de haver vistas e mortos
que se afundam vivos, 
que se arrastam rasteiras,
de serem sempre de um voo,
a ideia dele,
a noção dele e nada mais.





3
Tendências de estar e de ser,
acumulam-se no estômago das ideias,
na cabeça que as digere,
divertindo o jogo de sentir e o de pensar

inconsequente,

como se tudo fosse a insónia de viajar constante,
no conciliar de um sono permanente,
de não o ter.





4
Palavras como razão de nunca a ter,
flutuam certas,
no oceano que a todas afunda,
certas de o serem no tempo delas,
na razão delas,
no acabar delas,
no renovar delas em cada cabeça vazia que nelas pousa
e nelas se enche de um vazio que a permite repleta
e o tempo passa no entender de tudo,
a noção de um nada permanente,
que se afunda de navegar junto à costa
e assim fica,
repleto de mortos e desleixo
como vaidade antiga
no lixo recente.






5
Tenho a cabeça cheia
das coisas mais simples,
das insignificâncias,
das necessidades como camadas
que se acumulam,
de folhas e valores,
quentes de respirar ainda,
num equilíbrio do balanço constante de estar vivo,
como nadar até cansar,
como viver até morrer.

16 2012

CRISTAL

1

Surgem de quase nada

empilhadas

caixas de cristal

transparentes de momentos, que guardam

eternos

estilhaçados no peso, de serem muitos

os momentos

tantos

que são só, e apenas, o que são

momentos

estilhaçados e acabados

no abrir das mãos e no fumar das ideias

que se acumulam

empilhadas

como caixas de cristal

estilhaçadas

no fumo que pesa de um ardor

de momentos e momentos

transparentes, encerrados

sentidos e acabados

momentos empilhados. 

2

Outubro e as folhas caídas

na esperança de haver só

um Inverno

que cai

depressivo como berros

que não ouço

como cores que se recusam do branco

e parecem lama

só lama que se cola aos momentos caídos

como folhas

caídas

de haver um fim

cristalino de o ser. 

3

A origem do que já está feito

não passa de um devaneio, entre o nada

e o nada.

Quando a obra surge

sente-se a qualidade na transparência

que brilha ausente dos defeitos

das causas e dos efeitos

como cumes sustentados no vazio

como estrelas que tudo tocam

mas ninguém agarra.

Estou a ouvir a Nona, como quem reza

e foi longo, o tempo, que passei

sem rezar com ela

tantas foram as orações

que me permitiram respirar

por ela e por mim

e tantas foram, as caixas transparentes

de encerrarem tudo

na transparência, de nada guardarem

tão importante é tudo

tão importante

na miudeza de nada se guardar.

4

Kadafi foi assassinado hoje

e deus é grande

o Zé também faleceu hoje

assim o quis deus

e uma menina de dois anos

chinesa

foi atropelada, não sei quando

pela indiferença, de muitos

assim o quis, a vergonha

que por eles e por mim

sinto

de estar vivo

indiferente.

13 2012

PONTOS DE VISTA 

1

Se um homem cresce muito

vê mais longe

enquanto pisa o que não vê

indiferente.

Se um homem cresce pouco

não vê tão longe

mas consegue ver o que pisa

indiferente.

Ambos o fazem

e ambos o sabem

e ambos têm direitos e opiniões

que negam

aos que pisam. 

2

Amanhece no carvalho que parecia negro

e agora brilha com as cores da luz

que não são as dele de certeza

tanto variam ao longo do dia

que se acaba

num entardecer de regresso

às funções básicas

ao desperdício constante

do lucro permanente de estar vivo.

As folhas caem e eu a todas piso

de não as sentir como a folha que sou

ganhando as cores que parece ter

nas cores que constante perde

de terem sido as cores de tudo

de todos

e sempre de ninguém

tantas são as sensações

que todos podem sentir

de mãos abertas

como folhas de Outono

caídas

mortas

no frenesim de se renovarem.

3

Constantes perpassam as ilusões de estar vivo

e de olhos fechados tudo tem a razão

de um cansaço que nada pergunta.

Constantes perpassam as desilusões de estar vivo

e de olhos abertos tudo ganha a razão

de um cansaço sem respostas.

4

O que penso parece um cordão.

É de certeza

um cordão que se alonga

na brisa do que é sereno

e tantas vezes se rompe no vendaval

que o desgasta.

Curto ou longo nem sempre há nós

que o agarrem à sequência

que por ele se desenrola

mas quando os há

parecem terços que pedem orações

desconhecidas

como preces aos tempos todos

aos tormentos  e às venturas

desenroladas nas mãos

num ritual permanente

numa devoção constante

ao ritual de permanecer vivo

numa aventura constante

das venturas todas.