2

O ENCONTRO DAS DIFERENÇAS 

1

O que me toca me faz seu

no que me dá

e para sempre fica meu.

2

Cansa-me o proveito que não aproveito                                                               

de me sentir tudo                                                                                      

porque em tudo me sinto.

Cansa-me o ser que não me sinto                                                                         

de nada ser                                                                                                

porque tudo me é alheio.  

3

Sentir que tudo poderia ser diferente enquanto as diferenças me inibem

na escolha que me sinto retardada.

Sentir que tudo se resume a pouco

enquanto complico a minha procura                   da migalha que sou e não encontro.

Sentir que me elevo nas estrelas

enquanto me doem os pés de serem meus  no lixo que os agarra de ser meu.

Sentir que penso e que sonho

enquanto o proveito de o fazer      

nas mãos que nada agarram se vai. 

4

Adormecidos numa névoa sonolenta 

que ao meu presente dá firmeza                                                                                                                                              

recordo instantes da minha vida  adormecidos entre passagens.           

         Passageiros de mim.      

No sorriso que mantenho há lágrimas secas                                                            

chuva que não cai sol que não há  

tristeza num escuro vazio                                                                              

que não vejo mas sinto.

         Não vejo mas sinto.

Estes dias que morrem

sem que os sinta nascer

esta esperança que me entardece

e perdura esquecida e minha.

         São passageiros que me passam

         que não vejo mas sinto

         esquecidos mas meus. 

PENSAR  O  OLHAR 

1

Um girar sem fim

de que tudo parte a que tudo regressa

um enorme circulo que no fim começa

tudo é partir num regresso que se foi.

2

O passe que pago me parece caro

mas não é

o pouco dinheiro que nele ponho

não paga

aventuras, prazeres e arrelias que com ele tenho

não paga

a selva civilizada em que viajo

sempre nova, sempre imprevista.

É a calcadela

é a moça que se irrita porque lhe tocam

é a moça que procura o toque

é o velho sedutor de olhos piscos

é o encontrão apalpão

são as anedotas vivas

de gente que pensa não o ser.

Há velhas a cair

e crianças a sorrir

há solavancos que tudo revolvem

e protestos que se levantam inúteis.

Adormeço com solavancos

acordo estremunhado, quente curto sono

e a paragem já passou

e eu exercito pernas, corro atrasado

caminho em dia de greve

bato pés porque não chega o transporte

e ele vem cheio e eu não vou, irrito-me

e o mundo é só raiva

que logo passa e descanso.

Na selva de braços e de pernas

me movo entre troncos que se apertam

piso e sou pisado, devolvo encontrões

cair é quase impossível

mas o choque é constante

e quem não gosta aguenta

e quem gosta aproveita. 

3

Vivo e recolho o que a mim vem ter

e do inútil que tudo cobre

de vez em quando, de vez em quando

há beleza que brota de semente

que ninguém semeou

e eu sorrio porque tudo é bom

e as dúvidas são só dúvidas.

4

Acordar e ainda é cedo

não ter ainda que levantar

e lá fora faz frio e eu bocejo quente.

Levantar-me manhã cedo

e no frio que me desperta

sentir que aqueço e vivo.

Não me deitar

embora mo peça o corpo cansado

aguardo que o cansaço pese

e adormeço sem pesadelo.

Sem sono estendo o corpo

peço sono que ainda não tenho

penso com vagar no que já houve

e adormeço no que vai haver.

Prolongo com prazer o bocejo quente

no calor da cama que me adormece

nos lençóis esfrego o corpo que sinto frio

até que adormeço e já o não sinto. 

                                    ACTOS  NECESSÀRIOS

                                           Pensar  o  sentir

                                          

                                             1  

                                            O que penso

                                            me lembra um sopro

                                            que por gente passa

                                            e ninguém sente

                                            e contudo passa

                                            mas ninguém sente. 

                                             2     

                                            O que tenho de dias passados

                                            é haver outros por passar

                                            é ser corredor e eles passam

                                            é ser escada e eles descem

                                            é ser alheio e eles são meus.

                                            O que tenho de tristeza

                                            é já ter nascido com ela

                                            é ter hábitos e não fugir

                                            é acomodar e ganhar formas

                                            sem ter forma.

                                            O que tenho de paz

                                            está na tempestade que é profunda

                                            sem que transborde sofro

                                            o que me rodeia me irrita

                                            o que tenho me enfurece.

                                            O que tenho de amizade

                                            é uma garrafa que esvazio

                                            a sede parece eterna

                                            esgotando não sacio

                                            sem desejo sou anseio.

                                            O que tenho de meu

                                            é o fim que não conheço

                                            enquanto vivo no que não é meu

                                            sem desejo do é meu.

                                             3

                                            A criança que fui

                                            de sonhos e silenciosa timidez

                                            tornou-se o adulto indeciso

                                            que um passo atrás

                                            um passo em frente

                                            desligado de mim avança

                                            rodeando este ser que sou

                                            de quimeras que atrasam

                                            de sonhos que tropeçam

                                            enquanto desfila concreto

                                            em passos de tempo que finda.

                                            É negando que aceito

                                            o passar do que custa

                                            o cair do que já foi tudo

                                            e docemente se tornou nada.

                                            A dor que me esquece

                                            dos sonhos desfeitos em promessas por cumprir

                                            inibem o que sinto

                                            dão-me gotas por sensações

                                            e nem bêbado nem lúcido

                                            tropeço no que sou

                                            no alheio que me pica

                                            e a droga é fraca

                                            e dormir é sem sonho despertar.

                                            4 

                                            Sonhei ser o reflexo vazio  

                                            de um espelho que me continha

                                            e tudo me roçava e tudo a meu lado passava

                                            num desgaste lento de sensações vazias

                                            que o tempo comia que o tempo trazia

                                            enquanto o reflexo vazio se mantinha

                                            nos riscos que nele se cruzavam

                                            sem dele fazerem parte

                                            cada vez mais fraco, cada vez mais fraco

                                            mas sempre vazio.

ANALOGIAS DE TUDO

E DE NADA

1

É no papel que eu deixo escorrer

a estupidez do entendimento

numa matemática de números incertos

de charadas e linhas cruzadas

que passam por pensamento

e repetem, repetem no infinito

do finito

os resultados que nunca são iguais

de tanto se tentarem

nos atalhos e caminhos

que mudam como muda o tempo

e o sol e a chuva

e o ser que tenta, tenta sempre

no recreio de se perder.

A solução de tudo é tão evidente

e tão próxima

que também consegue ser a solução

de nada. 

2

Estar em casa e poder olhar o meu filho

vivo

depois de o ter tido morto

na impotência dos meus braços

vivos

é como ter uma capela à minha deusa

e poder ao lado dele

rezar à vida que ainda se agarra

a ele. 

3

Não sei o que fazer deste sol

surpreendente

de me apanhar desprevenido,

radiante

de não o conseguir, no que sinto

chuvoso.

A rotina quebrada deixa-me

temeroso

de ainda não ter pago o suficiente

dos momentos todos

que se fizeram nada

no momento mais

doloroso.

No meio de uma ponte

que por mim sente

olho um antes que parecia pouco

e afinal era tudo.

Na ponte que ainda me permite

circulam os passos ilusões

de ainda serem permitidos

na ponte que por mim sente

e ainda permite os passos

e as ilusões que se perdem no tempo delas

que nunca foi o meu.

4

Os crentes que não cumprem

a fé que dizem ter

não servem de exemplo

não pertencem

ao que dizem pertencer.

Pouco ou muito

negam o que dizem ser

e se não conseguem colocar as palas

de um caminho que afinal não seguem

não são e nunca serão

o que dizem ser.

Enganados

ou enganando

assumem verdades que não são mentiras

ou mentiras que não são verdades.

Ou isso         

e também

aquilo.

No direito do avesso

ou no avesso do direito.

Resumindo tudo

é tudo

e nada não é tudo

é nada.

3

Resmas e resmas

de pensamentos brancos

se derramam na magia do sono

como cobertas

na magia do despertar

como pássaros e sol

de nenhum lado

para poderem

de todos

ser a luz branca

que ilumina as sombras todas

de todos os lados.

2

A disposição que se diz boa

ou má

é como um fio

que a tudo se prende

e quebra

tantas vezes

no reatar dos míseros impulsos

nos sons e na falta deles

que constantes

num vício que se prolonga

dependente

oscilam entre o bom e o mau

sempre dispostos

à disposição do momento

que dos mesmos fios permite os nós

mais inconstantes

e o amarrar do que nunca se prende

num recreio de haver sempre

a razão

de não a ter

sempre.

de «Dependências» 2011

1

As linhas estendem-se brancas

e as folhas brancas

na queda que as ergue

alongam imagens que parecem ideias

embora nenhuma

consiga o sorriso interior

de haver luz e beleza

nas folhas brancas caídas.

No erguer de se soltarem

como se a beleza toda

nelas se contivesse

invisível

das ideias e das cores.

Tudo parece possível

em todas

as imagens brancas

de serem brancas

sempre brancas

as venturas e as ilusões

que se estendem, estendem

e deitadas se recolhem

lentas

num tempo que foi

e agora ainda regressa.

É o que é .......................e o que não é

A Poesia é uma predadora
de nuvens que apalpa
e logo solta
...........................................
cansa o azul sem elas
no azul que cansa com elas

nas gaiolas de uma neblina leve
são guardados os pequenos frémitos
visões de acordar nelas

a Poesia é uma prisão
de libertar  os que prende
de viver os que morrem

amarra o tempo  neste correr
de sentir as miudezas que nunca param
de correr com elas e com elas sonhar

a Poesia é uma luz de a sentir na sombra
é um caminho recto  de o sentir em cada atalho
é uma descoberta que se perde etérea

alicerces como sensações moldadas
em cada punhado de areia fina como tempo
em cada resvalar de momentos que se prolongam eternos

a Poesia é de tudo  a sensação de nada
brilhando nas estrelas em cada pausa de sentir mais
a fugaz passagem de cada instante vazio
de o sentir completo e pleno no seguinte
só e mente

...()...

........................................




um calhau rebolado
desfazendo tempo
em cada doce polimento
de rebolar no tempo

um copo de sede
que se enche de areia
que parece tão igual
no escorrer lento

uma vaga e logo outra
enchendo e logo vazando
o tempo de chegar e logo partir
em cada molhar de tempo

nada se enche  nada se vaza
o silêncio é um som maravilhoso
de pertencer a um sonho
de o sentir em cada pulsação

tudo se enrola nas voltas de pensar
os extremos unem-se aos extremos
e de cada igualdade se faz a diferença
da luz  sombra da sombra  da luz

Pensamentos vadios invadem
este sentir cristalizado e seco
este reflexo entre espelhos marcados
de luz carregados e vapor de vida soprada



............................................................

Acreditar por momentos...

Papel brancOcupando espaço
branco de nãoOser carregado
na sombra de ser tanto de tão pouco
o que carrega de frémitos
de vibrações de estrelas vivas
que nascem para poderem morrer
no espaço do papel branco
vibrante desenrolado rolo
branco  branco   branco

eestOu  ou sou do que agora ouço
o lou Reed deste silêncio dentro
desta « Coney Island Baby»
desligando ou ou ou apagando
os silêncios....ruidosos vazios de preencher espaços
silenciosos de parecerem   serem  sempre novos

vão caindo as folhas brancas
datas encerradas caindo certas
nas viagens de cada janela   rolando horizontes
como espaços de espasmos correndo

silêncio

sinto o toque de cada ruído
neste silêncio retardado de o pensar já acabado
de o sentir mastigado
pedaço a pedaço       no conto todo   branco
de visões brancas de ilusões
brancas
de soluções brancas

a Nostalgia é a Melodia da..............................
correndo extremos de os ver de os sentir
de os entender nunca
nesta brancura que se escreve branca
eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee
imensa de deuses e da falta deles
na brancura de um silêncio negro

o sentido de tudo é um encontro
em cada encruzilhada de seguir sempre
e a razão é um jogo de perder sempre
os dados que se perdem brancos

hoje e por cada salvamento na Tailândia
acredito por milésimas de segundo num deus
que logo perco   perdido que estou deste Universo
em cada grão de dor  farinha de Holodomor
em cada gota caustica  horror de Holocausto
em cada reconciliação  quente da Inquisiçâo

não há Chagall para tanta brancura

Outono e chuva

A Poesia é sentir
sentir a Poesia
como água borbulhando nos espaços
para serem sentidos e unidos
numa corrente sem vazios

pintar ou escrever a escultura
das palavras  das cores  e das formas
no espaço branco de conter tudo
pedaço a pedaço  luz a luz
nesta vertigem do que é denso
da luz que pesa  à leveza do peso

sentir a cor e a forma de cada palavra
e o tempo nelas encontrado e perdido
de o sentir passando nas palavras nas cores
e nas formas  navegando ancoradas
ventos e velas infladas de quietas

água rasgando o sonho de nela navegar
a quietude de cada palavra pequena
correndo grande de serem muitas
ondas e ondas de sons leves
erguendo enorme melodia
de silêncio e Poesia

a chuva cai na poça
formando círculos que ondulam o ano todo
e o cair das folhas como  contos
de Primaveras  Verões  Invernos
desenrola Poesia como doce palavra
guardada em cada arco-íris
de cada gota  de cada folha
de nostalgia
melancolia
Poesia