3

Resmas e resmas

de pensamentos brancos

se derramam na magia do sono

como cobertas

na magia do despertar

como pássaros e sol

de nenhum lado

para poderem

de todos

ser a luz branca

que ilumina as sombras todas

de todos os lados.

2

A disposição que se diz boa

ou má

é como um fio

que a tudo se prende

e quebra

tantas vezes

no reatar dos míseros impulsos

nos sons e na falta deles

que constantes

num vício que se prolonga

dependente

oscilam entre o bom e o mau

sempre dispostos

à disposição do momento

que dos mesmos fios permite os nós

mais inconstantes

e o amarrar do que nunca se prende

num recreio de haver sempre

a razão

de não a ter

sempre.

de «Dependências» 2011

1

As linhas estendem-se brancas

e as folhas brancas

na queda que as ergue

alongam imagens que parecem ideias

embora nenhuma

consiga o sorriso interior

de haver luz e beleza

nas folhas brancas caídas.

No erguer de se soltarem

como se a beleza toda

nelas se contivesse

invisível

das ideias e das cores.

Tudo parece possível

em todas

as imagens brancas

de serem brancas

sempre brancas

as venturas e as ilusões

que se estendem, estendem

e deitadas se recolhem

lentas

num tempo que foi

e agora ainda regressa.

É o que é .......................e o que não é

A Poesia é uma predadora
de nuvens que apalpa
e logo solta
...........................................
cansa o azul sem elas
no azul que cansa com elas

nas gaiolas de uma neblina leve
são guardados os pequenos frémitos
visões de acordar nelas

a Poesia é uma prisão
de libertar  os que prende
de viver os que morrem

amarra o tempo  neste correr
de sentir as miudezas que nunca param
de correr com elas e com elas sonhar

a Poesia é uma luz de a sentir na sombra
é um caminho recto  de o sentir em cada atalho
é uma descoberta que se perde etérea

alicerces como sensações moldadas
em cada punhado de areia fina como tempo
em cada resvalar de momentos que se prolongam eternos

a Poesia é de tudo  a sensação de nada
brilhando nas estrelas em cada pausa de sentir mais
a fugaz passagem de cada instante vazio
de o sentir completo e pleno no seguinte
só e mente

...()...

........................................




um calhau rebolado
desfazendo tempo
em cada doce polimento
de rebolar no tempo

um copo de sede
que se enche de areia
que parece tão igual
no escorrer lento

uma vaga e logo outra
enchendo e logo vazando
o tempo de chegar e logo partir
em cada molhar de tempo

nada se enche  nada se vaza
o silêncio é um som maravilhoso
de pertencer a um sonho
de o sentir em cada pulsação

tudo se enrola nas voltas de pensar
os extremos unem-se aos extremos
e de cada igualdade se faz a diferença
da luz  sombra da sombra  da luz

Pensamentos vadios invadem
este sentir cristalizado e seco
este reflexo entre espelhos marcados
de luz carregados e vapor de vida soprada



............................................................

Acreditar por momentos...

Papel brancOcupando espaço
branco de nãoOser carregado
na sombra de ser tanto de tão pouco
o que carrega de frémitos
de vibrações de estrelas vivas
que nascem para poderem morrer
no espaço do papel branco
vibrante desenrolado rolo
branco  branco   branco

eestOu  ou sou do que agora ouço
o lou Reed deste silêncio dentro
desta « Coney Island Baby»
desligando ou ou ou apagando
os silêncios....ruidosos vazios de preencher espaços
silenciosos de parecerem   serem  sempre novos

vão caindo as folhas brancas
datas encerradas caindo certas
nas viagens de cada janela   rolando horizontes
como espaços de espasmos correndo

silêncio

sinto o toque de cada ruído
neste silêncio retardado de o pensar já acabado
de o sentir mastigado
pedaço a pedaço       no conto todo   branco
de visões brancas de ilusões
brancas
de soluções brancas

a Nostalgia é a Melodia da..............................
correndo extremos de os ver de os sentir
de os entender nunca
nesta brancura que se escreve branca
eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee
imensa de deuses e da falta deles
na brancura de um silêncio negro

o sentido de tudo é um encontro
em cada encruzilhada de seguir sempre
e a razão é um jogo de perder sempre
os dados que se perdem brancos

hoje e por cada salvamento na Tailândia
acredito por milésimas de segundo num deus
que logo perco   perdido que estou deste Universo
em cada grão de dor  farinha de Holodomor
em cada gota caustica  horror de Holocausto
em cada reconciliação  quente da Inquisiçâo

não há Chagall para tanta brancura

Outono e chuva

A Poesia é sentir
sentir a Poesia
como água borbulhando nos espaços
para serem sentidos e unidos
numa corrente sem vazios

pintar ou escrever a escultura
das palavras  das cores  e das formas
no espaço branco de conter tudo
pedaço a pedaço  luz a luz
nesta vertigem do que é denso
da luz que pesa  à leveza do peso

sentir a cor e a forma de cada palavra
e o tempo nelas encontrado e perdido
de o sentir passando nas palavras nas cores
e nas formas  navegando ancoradas
ventos e velas infladas de quietas

água rasgando o sonho de nela navegar
a quietude de cada palavra pequena
correndo grande de serem muitas
ondas e ondas de sons leves
erguendo enorme melodia
de silêncio e Poesia

a chuva cai na poça
formando círculos que ondulam o ano todo
e o cair das folhas como  contos
de Primaveras  Verões  Invernos
desenrola Poesia como doce palavra
guardada em cada arco-íris
de cada gota  de cada folha
de nostalgia
melancolia
Poesia