Dia de e da...............

Da poesia parece ser o dia

da cor que não se desliga
o dia parece ser da poesia
que à cor se liga, fundida
à poesia que é dia, que é ...
sentir, sentir gotas como universos
sentir segundos como presentes
eternos

O dia é todo
todos os dias
inacabados
deste sentir todo, acabado
de os sentir a todos
os dias todos acabados
na poesia de sentir as palavras ausentes
presentes de serem.....
poesia somente
vida somente
e riso
riso permanente
de sentir em tudo
o longo desconhecer de tudo
nesta poesia somente

Paro
mas ando no tempo que não para
na pergunta
que todos os dias se responde
desconhecendo sempre
a resposta que todos os dias
se alonga sempre certa

poesia de sentir dos dias
a poesia que os enche
e os permite perfeitos
desconhecidos
da poesia que os faz

perfeita
desconhecida
perfeita os dias todos
desconhecida todos
os dias

na cor de serem dias
poesia e cor
de serem
de
e serem poesias
cores
dias

Precursos dos percursos 2010.

47

Todas as palavras são ovelhas perdidas

de um redil sem pastor, de um cão sem dono

todas anseiam o rebanho que lhes dê sentido

o viver que as faça morrer

o sentido que as faça pertencer

ao que nem sabem de permissões e sentidos

que com elas se erguem vivos

e com elas tombam concretizados.

Depois da TABACARIA escrever

é o tentar que já foi feito.

Sou sublime, na minha dimensão, de tentar arrumar

o que para sempre se desarrumou na ordem certa

de um Universo possível.

Remexo constante os pedaços que sou

procurando sempre os condimentos que ainda não provei

e me dão o sabor do que por mim passa.

As palavras todas

permitem sublimar a dor de estar vivo

na felicidade de estar vivo

como se tudo fosse um jogo de aparências

e todas se encaminhassem para o mesmo concreto

impalpável concreto

que tudo resume a pouco e nada permite subsistir.

Multiplicam-se os reflexos estilhaçados

alheios dos espelhos que permanecem

imparciais e coerentes

no darem mas nunca completamente.

Ondulam as bandeiras lá no alto

e não há meia haste, todas são sim

para todas poderem ser não.

Atalhos

Atalhos perdidos
caminhos percorridos
encontrados

o entrelaçar de uma folha seca
de tantos caminhos nela percorridos
seca da seiva que correu
castanha do verde que comia sol

silêncio das palavras que faltam
ou das que sobram
incapaz de as desenredar, de as soltar
livres
do encerradas que as sinto
constantes
livres de me prenderem
encerradas de as ter presas

miudinho sossego
que nem sombras mexe

do intenso de ser luz
do escuro de a não ter

sentir do passeio os passos todos
de percorrer seivas vidas
de a todas sentir
perdidas
linhas rendilhadas percorridas
esquecidas nervuras de sempre
talhadas no tempo
que a todas recorda
percorrendo
percorrendo
securas vivas
verdes velhos
jovens castanhos de um sempre
permanente

Ana Paula.

A 2 de Março vão ser 29 anos de vida em comum com a Ana Paula, minha esposa, mãe dos meus filhos e paciente apoio de tantas horas más, companhia de tantos momentos bons.
Foi com ela, que decidi guardar o meu filho em casa, nunca duvidei do seu empenho e a prova está aí visível no Luís vivo, nos cuidados constantes que lhe permitem sobreviver,
Descobri à posteriori que poucos acreditaram na vitoria de amor que ela demonstrou, abdicando de tanto em prol dele.
O meu filho esteve morto nos meus braços, ressuscitaram dele o cerebelo, o cérebro reptiliano, foi o que me disseram, no Hospital, que por muito cuidado que tivessem com ele, o iam deixando morrer aos poucos.
Uma curta estadia numa Unidade de Cuidados Continuados, forma de despachar doentes que não se queixam, e a 19 de Outubro de 2009 foi deixado ir para casa, para morrer em casa, esgotados que estavam os tratamentos hospitalares, estava só com cuidados de conforto, para casa foi com a mãe, o irmão e o pai.
Depois foi descobrir que ele queria sobreviver, descobrir as dificuldades de manter um doente no estado dele, acamado e cego e alimentado por sonda, pela mãe que o cuida com a nossa ajuda.
Gastei o que pensava não ter para voltar a ser meu, sou tutor de um menino de 29 anos, agarro-me à vida dele, como se fosse a minha e descanso olhando-o, sentindo que ele me sente, na consciência mínima, que é o mundo dele, enquanto o meu mundo enorme se faz pequeno, de o complicar.

Sinos de prata

O inicio se faz
no sentir da primeira célula
no útero de aconchegar e crescer

sentir ultrapassa os pensamentos
sentir é lançar fios de seda coloridos
e ver as uniões, que se fazem
as pontes de momentos
o eterno que reside em cada instante
de o sentir e depois pensar, sempre depois.

Anos que passam
acumulam presentes, momentos tecidos
como teias sempre novas, no recordar
no pensar nelas, teias sempre novas
armadilhas de tempo que se roça
e depois se pensa.

Navegar os amores
que ao porto amarram   este erguer
da cabeça
livre de olhar a paisagem   dos céus mais azuis
enquanto a vida se amarra aos fios finos de seda
que se entrelaça dentro, do sentir
do pensar, do entreter
do viver e de sonhar.

De quantas miudezas
se faz um amor pequeno?
de quantas se fazem os grandes, os muitos
que sinto nas cores todas, infinitas cores
como arcos que unem tempos

olhar sonhos
de os sentir sempre possíveis
e depois sonhar ainda
este arco de chuva
de estar vivo.

Sinos de prata
candeias de luz fraca
que nenhum vento apaga
espalham sentidos, como círculos
de partida e regresso
ao sentido, ao fino entre-tecido enrolar da seda
de sentir
e pensar
palavras como explosões de liberdade
neste sonho de estar preso à vida
ao sentir que não pensa
e depois pensa, fino
fiado
e vivo
entrelaçado caminho
de ser.

O tempo de ser

O vagar das folhas
nem sempre se faz
na hora de estar certo
há folhas que vagueiam
caminhos despidos
fora dos Invernos frios.

Folhas verdes fora do tempo
ou no tempo de tudo ter
o seu tempo
o de poucas vezes
ser
o de todos, de todas as folhas
verdes, castanhas e caídas
sempre no tempo de ser
de acontecer.

Dourados Outonos verdes
castanhas Primaveris ilusões
douradas no vaguear dos sonhos
no passear longe, de ficar quieto
no travo de envelhecer sonhos
quietos mutantes signos
de um vazio colhido como migalhas

sons de não haver
palavras de não as ter

param, perfilam paradas
os símbolos todos, parados, perdidos
encontrados e vazios

Nostalgia de um verde, que recorda o castanho
que cai devagar
neste aprender a viver dos momentos
que ensinam a morte de cada instante

Sons vivos

Nostalgia
doença de fugir dentro
fundo e nunca negro
como viagem
aaaaaaaaos céus mais azuis
ao verde mais vivo
enquanto caem as folhas
castanhas. alaranjadas
molhadas
e o céu negro estremece em cada gota
que solta

vibrar o tempo
num ritmo que lhe pertence
guardado

caixas de sons
de musica,
melodias trauteadas
acumulam-se como pequenos órgãos
de tubos longos ressoantes
vivos
ressonância que brota de majestosas caixas
vivas
catedrais do som
da cor
do silêncio
que se faz azul
no derramar de cada gota
de vida sentida



O silêncio envolve os sons todos
como  caixa de os guardar a todos