Le Silence.

Silêncio pode ser uma forma de horror
como são o negro e o branco
no aglutinar das cores
no negar delas.
Silêncio como espaço entre
e entre
escolhas, cores e pensar
lentamente
no apagar branco, no acender negro
lento, extremo............
Charlie e o repensar das ideias
neste haver de deuses
de idiotas e vida
que o sonho nega
que a realidade aninha.
Charlie e no canto de um Mundo que sangrou liberdades
morreram Homens livres
descendentes directos
de milhões de lutas que nenhum deus
pode eliminar.
Bataclan hoje e Paris de novo
horror, estupor
vontade, vontade,,,,, de não ser igual
de olhar de ver de aceitar de querer até
sem pontos sem virgulas que não somos iguais

somos

até demais
Les mots d'amour sans couleur!
as palavras parecem pensar os silêncios
entre batidas do coração
entre este Presente de hoje
e o Presente eterno de amanhã.................................

O Silêncio pode ser uma forma de amor
no respeito pelas vidas todas
todas....

De 14 DEPENDÊNCIAS.

8

Hoje senti de novo

a beleza das contradições

o valor de não estar certo

o incompleto que em tudo reside

de não haver mão que agarre

nem cabeça que abrace

o completo que em tudo reside.

Hoje parei em cada pássaro

o voo que tardava

e depois voaram

de um canto para outro

redondos e silenciosos

de os ouvir

como quem ouve silêncio

e dele retira

os sons todos

e os silêncios todos

e nada mais importa.

Hoje senti que finjo a vida que tenho

e de tanto a fingir me agarro com mais força

ao que traz, ao que traz e eu agarro

arrastado por uma corrente

que desagua em cada esquina

de ainda não ser a minha

e é tão fresca

esta água que me enche

em cada instante

de não o sentir

para só a sentir

a ela

fresca e eterna

em cada momento.

Redes La intuicion es irracaional Eduard Punset

de 10 LUÍS por engano coloquei 6 na mensagem anterior

30

O espaço não conta

e o tempo de o ter ainda menos.

Tudo parece ter sido

o sorteio de um degrau partido

a queda inevitável

num jogo giro, escondido.

Vai-se sujando a parada vasta

que a todos calha.

Há quem limpe

e há quem não o faça

nunca.

Uns limpam varrendo

e juntando pequenos montes

que depois apanham

um por um

enquanto outros arrastam

e só apanham

quando a vassoura que os varre

se verga ao peso do recordado

para que assim

se ajunte dos cantos

um pedaço dos cantos todos.

As cores assim unidas

de arrastadas

dos momentos se fazem

coloridos momentos

como riso de crianças,

como ventre de esperanças e desejo

como satisfações simples

que a cabeça nem guarda

de serem dela o lubrificante

que só falta quando emperra

na falta dele.

Arrastar as cores todas

de um arco-íris desencontrado

do branco

que se busca,

como busca de um grall palpitante

de cada um

e de ninguém

tanto é de todos

que tudo o abraça e nada lhe deixa.

Branco que se divide,

na brancura de tudo ser branco

branco que se perde ofuscante

de permanecer ainda mais branco.

Branco que houve, ou não houve

varrido ou desmanchado

no escalpelar de sensações

dos momentos que se fazem curtos

de se fazerem sempre brancos

sempre.

Ficam sempre brancas

as paradas todas

curtas ou longas, grandes ou pequenas

todas se agigantam iguais

e do que arrastou ao que nem varreu

se faz a brancura toda

da igualdade

do fim.

Um suspiro longo

e a brancura toda

depois.

de 6 LUÍS de 2010

21

Na descoberta do que parece importante

há patamares que sobem

mesmo quando descem

e encontros escusados

que depois permanecem

no acaso que os fez importantes

para quem os sentiu

no gozo dos instantes

no ocaso de cada um,

de cada instante.

Patamares que descem

na nossa subida

noções que se perdem

de estar lá

e noções que se perdem

de não estar lá.

Abrangentes se tentam as visões

na fuga desta perspectiva

que a todas engarrafa.

Afunilam-se estreitos os pensamentos

todos

os que nunca houve

sempre em primeiro

os recusados

a seguir

e depois os que flutuam,

incapazes de afundar

no peso que não conseguiram

incapazes de voar

na leveza que não atingiram.

Perde-se em cada patamar

a sujidade que é minha

na sujidade que não é minha

em cada noção que se apalpa

de não ser nossa

para que o seja,

pouco depois, ao ser sentida

revestindo a couraça de ser

numa outra camada

de nunca ser a ultima.

No sorriso do conformismo

cansado mas não desistente

ganha-se

a noção do infinito

que se apalpa vazio nas mãos

de estar sempre

para que ninguém o agarre

vazio de estar

sempre

no vazio das mãos vazias.

!0 LUÍS 2010 do meu filho ainda vivo, ainda.....

6

Remexo constante

o bom e o mau

que permitem o razoável

ondulante.

Não há linhas nem marcas

que me façam parar

ou entender

do que está feito

a solução

de não haver solução.

Fico sem ela

assim

e numa massa

que se vai fazendo

vida

no tempero que calha

e nem sempre agrada

se vive.

Faltam.

A palavra é bela
se atrás dela se produzir um pensamento belo.

Alinhadas na cabeça que as perde
de tantos meandros, tantos lagos, de afundar sonhos.

Alinhadas na paisagem que as esconde
tão visíveis que parecem mentira
tão nítidas que cegam a lógica
e derrubam o real na linha do horizonte
longe, longe no sonho que se abriga
nas mãos escorridas.

Nem o papel, nem este ecran
são silenciosos,
apetece rasgar esta brancura que berra
escrever silêncios melodiosos
de os ter a todos
de já os ter tido
de agora serem presentes descobertos
na poeira que se ergue
com esta brisa constante.

Noções de vazio neste encher
de nunca o conseguir
de cada passo
sentir a falta do seguinte
de cada ponte um novo pensamento
para os que faltam
ainda
melodiosos, silenciosos
amorosos
vivos.