Redes La intuicion es irracaional Eduard Punset

de 10 LUÍS por engano coloquei 6 na mensagem anterior

30

O espaço não conta

e o tempo de o ter ainda menos.

Tudo parece ter sido

o sorteio de um degrau partido

a queda inevitável

num jogo giro, escondido.

Vai-se sujando a parada vasta

que a todos calha.

Há quem limpe

e há quem não o faça

nunca.

Uns limpam varrendo

e juntando pequenos montes

que depois apanham

um por um

enquanto outros arrastam

e só apanham

quando a vassoura que os varre

se verga ao peso do recordado

para que assim

se ajunte dos cantos

um pedaço dos cantos todos.

As cores assim unidas

de arrastadas

dos momentos se fazem

coloridos momentos

como riso de crianças,

como ventre de esperanças e desejo

como satisfações simples

que a cabeça nem guarda

de serem dela o lubrificante

que só falta quando emperra

na falta dele.

Arrastar as cores todas

de um arco-íris desencontrado

do branco

que se busca,

como busca de um grall palpitante

de cada um

e de ninguém

tanto é de todos

que tudo o abraça e nada lhe deixa.

Branco que se divide,

na brancura de tudo ser branco

branco que se perde ofuscante

de permanecer ainda mais branco.

Branco que houve, ou não houve

varrido ou desmanchado

no escalpelar de sensações

dos momentos que se fazem curtos

de se fazerem sempre brancos

sempre.

Ficam sempre brancas

as paradas todas

curtas ou longas, grandes ou pequenas

todas se agigantam iguais

e do que arrastou ao que nem varreu

se faz a brancura toda

da igualdade

do fim.

Um suspiro longo

e a brancura toda

depois.

de 6 LUÍS de 2010

21

Na descoberta do que parece importante

há patamares que sobem

mesmo quando descem

e encontros escusados

que depois permanecem

no acaso que os fez importantes

para quem os sentiu

no gozo dos instantes

no ocaso de cada um,

de cada instante.

Patamares que descem

na nossa subida

noções que se perdem

de estar lá

e noções que se perdem

de não estar lá.

Abrangentes se tentam as visões

na fuga desta perspectiva

que a todas engarrafa.

Afunilam-se estreitos os pensamentos

todos

os que nunca houve

sempre em primeiro

os recusados

a seguir

e depois os que flutuam,

incapazes de afundar

no peso que não conseguiram

incapazes de voar

na leveza que não atingiram.

Perde-se em cada patamar

a sujidade que é minha

na sujidade que não é minha

em cada noção que se apalpa

de não ser nossa

para que o seja,

pouco depois, ao ser sentida

revestindo a couraça de ser

numa outra camada

de nunca ser a ultima.

No sorriso do conformismo

cansado mas não desistente

ganha-se

a noção do infinito

que se apalpa vazio nas mãos

de estar sempre

para que ninguém o agarre

vazio de estar

sempre

no vazio das mãos vazias.

!0 LUÍS 2010 do meu filho ainda vivo, ainda.....

6

Remexo constante

o bom e o mau

que permitem o razoável

ondulante.

Não há linhas nem marcas

que me façam parar

ou entender

do que está feito

a solução

de não haver solução.

Fico sem ela

assim

e numa massa

que se vai fazendo

vida

no tempero que calha

e nem sempre agrada

se vive.

Faltam.

A palavra é bela
se atrás dela se produzir um pensamento belo.

Alinhadas na cabeça que as perde
de tantos meandros, tantos lagos, de afundar sonhos.

Alinhadas na paisagem que as esconde
tão visíveis que parecem mentira
tão nítidas que cegam a lógica
e derrubam o real na linha do horizonte
longe, longe no sonho que se abriga
nas mãos escorridas.

Nem o papel, nem este ecran
são silenciosos,
apetece rasgar esta brancura que berra
escrever silêncios melodiosos
de os ter a todos
de já os ter tido
de agora serem presentes descobertos
na poeira que se ergue
com esta brisa constante.

Noções de vazio neste encher
de nunca o conseguir
de cada passo
sentir a falta do seguinte
de cada ponte um novo pensamento
para os que faltam
ainda
melodiosos, silenciosos
amorosos
vivos.

Palavras repletas de cor de...

Dissecar palavras, falando
escrevendo, procurando
no subir, no descer
no passo que se alonga
e logo encurta
neste olhar das passadas, o terem ido.

Marcas dissecadas antes
e depois
no escorrer de sentidos
e razões
no subir e descer momentos
ESTE
OVO
de instantes que se fecham
no quebrar de cada um.

Ovo de permanecer inteiro
no quebrar de cada instante.

As omeletes de hoje. Sabem a ontem
são de hoje com o tempero de ontem.
O saco de guardar palavras
é uma rede de as deixar cair
a brisa que nele entra
o balanço, das passadas, constante
solta sem pressa, momentos que nunca são certos
mas depois acertam
no voo de cada um
curtos ou longos sucedem-se
do saco que se esvazia de estar sempre cheio.

Dissecar as palavras secas
de tombadas?
As que voam longamente?
As que voam para sempre?
Olho no espelho, o saco velho
de as guardar mal, de as guardar bem
de as querer para sempre, nas que fogem
nas que guardo doces, de nunca o serem
suficientes....

Palavras, palavras no fechar da cor
nos olhos fechados
no dissecar da cor que rompe
a noite das palavras, do amadurecer
das cores que irrompem.
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