6 MOMENTOS

10

Vagas num ritmo que não me pertence

envolvem o que penso

ou o que sinto de o pensar

ou o que penso de o sentir

envolvem o que sinto.

De um oceano de vagas ondulantes

que devolvem alterosas ou suavemente

os idos barcos perdidos aos pedaços

frios de momentos estilhaçados

se fazem de outrora os momentos de agora.

Perdidos e reencontrados nas vagarosas vagas

os tormentos divagam

e devagar os momentos se preenchem

de espaços de sonho e de pesadelo

que ainda assim sobram

do que fica vago

e nem as vagas que se enrolam devagar

ocupam o espaço que se mantém vago.

Vagas enroladas no ritmo delas

dividem sensações, permitem pensamentos

enrolam os momentos divididos

para que com dor tudo se una de novo

na separação que nunca houve

na dor que também morre

e tudo é sempre tão simples que dói de o ser.

Mãe.

A pensar na morte da bezerra, acodem-me os santos e demónios das palavras todas, o vazio de cada uma, o vazio do tempo que as enche vazias sempre. O cachimbo de Magritte, o grito de Munch, a orelha cortada de Van Gogh são palavras de terem as cores de milhões e vazias ainda assim, penduradas no tempo, de as ter ou de ter tido, de as ser ou de ter sido, as cores os momentos e as palavras, seres mutantes como malas vazias que se enchem na viagem,  transbordantes  do vazio que não se encontra, do pleno que não se abraça.
Parecem copos vazios quando nascem, depois enchem de líquidos e de sólidos, prenhes de sentidos e noções.
Mãe palavra que se reproduz em cada filho. Hoje estive com ela e por momentos, no curto espaço da minha vida, percorri as perdas e os reencontros dela na mãe dos meus filhos, na mãe da mãe dos meus filhos, na mãe da minha mãe e olhei o Mundo como um ventre repleto de vida e amor e cio e tudo, saciado ou por saciar, tudo como balões que a vida enche e a morte leva, vazios de serem tudo.

Guardar os instantes emprestados

Falar do que se guarda lá no fundo
ou calar no fundo
o que se guarda
e só custa o preço de estar vivo.

Falar da minha mãe ou do meu filho,
do que passa e do que fica,
do" senta" repetido e eu sento
olhando dela o que me sinto de velho,
sentada e o meu filho deitado.

"Poemas em linha recta" dos dias todos,
todos os dias e a preguiça de estar vivo,
o calor e o frio das sensações que se calam
de guardadas.

Pontes caídas de atravessadas no calar o que mais custa.
Palavras e o perder delas em cada giz que se apaga,
em cada noção perdida,
em cada certeza incerta
no baloiçar dos momentos todos,
sentidos para de novo os perder,
frescos
renovados e guardados
e de novo perdidos.

Um dia chove e no outro também,
num há sossego e no outro não.
Dormir na chuva que embala,
acordar na que teima cair,
molhando o já molhado,
escorrendo pelos cantos,
formando riachos de saudades e barquinhos de afundar
no encharcar do papel.

Hoje tenho as soluções todas
de ontem
mas hoje não funcionam.

As coisas e os seres.

Primeiro sentir e depois tentar entender de cada alfinete, de cada afago a razão deles, no que tocam, no que aleijam, no que deixam.
Perdurar e a chuva cai e o sol não vem, durar e os mortos enterram-se e continua o que continua.
O sol vem e a noite cai, na arca do costume se fecham os sonhos de dormir e os sonhos de acordar.

Hoje sinto o sossego
de o poder sentir
nada está pior
aparentemente.
As coisas e os seres parecem circular
numa utopia flutuante.

Abrandei
não sei o tempo que dura, são momentos sucessivos lentos
que duram o tempo de os sentir
passar.
As coisas e os seres circulam
e deles retiro o que sou
pedaço a pedaço
nos momentos lentos de me sentir repetido em cada coisa
em cada ser.

Nada antes nada depois.

As causas e as consequências, a divisão lenta da pedra e do tempo por praias sempre inteiras, de areia fina como farinha de ideias moídas como tempo que na pedra se desgasta, grosso e sem jeito, fino e escorreito como óleo fino de tempo preciso.
Preciso de causas
de dormir nelas
para que me acordem
nas razões de antes
nas razões depois.
Acontece de tudo e a chuva parece sol para que o sol possa ser chuva e o frio entra e o calor, o triste, o alegre nesta rotunda de deixar entrar as linhas direitas que nela se enrolam, guardadas como novelos de emoções, nós de confusões, novelos de sensações.
É tudo tão inteiro em cada fragmento, destacado em cada rocha que escorre dos dedos do tempo.
É tudo tão inteiro em cada momento.
É tudo tão inteiro.

Nada.
Angustia de haver um centro,
um sol negro de iluminar as sombras
dantes e depois
brancas.

O prazer da espera

Ouvindo a nona corrigi pela terceira vez o "Actos Necessários". Três pequenos livros num só e esta espera de os ver na rua.
São os melhores por serem os primeiros.
São só os que já foram há mais tempo, vivos entre 1986 e 1997, vivos ainda na companhia de mais 15 que brotam da secura de estar vivo, permitindo a frescura de ainda estar vivo.

A Editora Chiado a cumprir prazos e o tempo que não passa. Esqueço do aguardar o gozo dos momentos todos e os segundos passam na mesma, gozando comigo e os meus prazos sempre fora de prazo.

Escrever como atravessar pontes, sem dar conta ou olhando do outro lado, o caminho feito, as tábuas soltas, as pedras tropeçadas e a paisagem que caminha dando a cor dos momentos e a dor e o frio e o calor, frenéticos, ansiosos e pacíficos algumas vezes.

A capa está pronta e agora só me resta aguardar.


13 Pontos de vista

36

A depressão cura-se com apoio

palavras amigas e sorrisos

sorrisos de compreensão

sorrisos de dentro para dentro

no querer descobrir as estrelas

que habitam cada vida.

A depressão cura-se pensando

percorrendo os pontos todos

no fechar de um arco de estrelas

cadentes de um ponto de partida

para um ponto de regresso

tardio, escusado mas necessário.

12 de Janeiro

Escrever o que me enche a cabeça, nada ou variações do mesmo tema, de nada ou de seguir e o tempo passa. No dia 12 o Luís vai fazer anos, quatro de estar deitado, de estar vivo e dependente. Já não é bipolar e o nível de consciência é um enigma que aquece o meu frio de estar vivo, o meu calor que ele refresca de estar vivo.
A mãe, o irmão, eu e ele é como ter o Universo dentro de casa com a minha sogra e os outros, os que passam, como brisas diferentes, como postais de haver mundo fora do meu Mundo.
Escrever o que me enche a cabeça de negro e faíscas, de brancura e vazio, depressão e culpa de ele ser meu e não ter pano que enxugue o caldo entornado, enquanto o tempo manso me habitua ao que sobrou e a revolta fica só minha, só e minha.