Somar de páginas

22 de janeiro de 2012, foi nessa data que recebi o quinto e até ao momento, último comentário, ao que apresento, ao que revelo, colocando por escrito, devaneios, delírios e depressões de haver chuva, de não haver chuva. Recebi, na altura, com orgulho, o comentário que me deixou satisfeito e agradecido a quem mo enviou.
Nada depois, uma óptima refeição e depois nada. Desta torneira que mantenho aberta e dos copos páginas que foram bebidos, nada sei dos acasos de sedes, breves ou longas, saciadas, por momentos, ou nunca.
Regresso a 86, um dos poucos textos, marcadamente Pessoanos, que sem vergonha deixei sobreviver.

9

Um pouco desse calor de consciente vivo

desse sol que me treme

e eu sentia mais o que já sinto

seria mais consciente do que vivo

nesta inconsciência que me vive.

Sou pedaços que uma mão acaso

de muitos tentou fazer um.

Em mim não há estrada

e Sintra é uma pena que sinto e não tenho

em mim há vida e há restos que faltam.

Sem Chevrolet passeio emprestado

ao que me rodeia por estradas de ninguém

passar é ser sonho que pisa chão

procura que do encontro foge

sonho sem sonho que se sonhe.

Umas vezes mole e outras duro

na mesma me desgasto no que não é meu.

Passa tempo nevoeiro

com marcos que confundem

viagens que não faço a vazios que desconheço.

Passa o que passa e eu passo

nem comboio nem ponte

ilusão passageira.

Dia Mundial da Poesia, 21 de Março, Gonçalves Zarco

Fiquei a saber ao almoço e por via de um convite, do dia, que todos os dias, vivo ou sinto. Como poesia como quem pensa, penso poesia como quem come, digerindo cada segundo, no proveito, de a todos tentar sentir, velozes ou lentos. Poesia no caminhar ao lado dela e dos que já foram e dos que ainda são. Caminhar ao lado, do avô da minha Paula, no silêncio de lhe ouvir o assobio e a paz de um homem, que soube aceitar da vida, os bens todos, os essenciais, de olhos piscos, que a morte levou naturalmente, num leve assobio, de poesia, que é vida, breve, de ter tido, ter existido.
Po-Ètica, nem tenho a certeza da palavra, entendi do movimento, que pouco me diz, o fauvismo das palavras como cores primárias, num jogo de conotações, de ter palavras, de as ter sentido para as poder entregar a quem as queira sentir, penetrando nelas. Das imagens que, para mim, são o fundamento da Poesia escrita, um arredar, numa procura de não as ter como se o" Amor não ardesse mais, os albatrozes e os corvos tivessem deixado de voar e os chocolates, os marçanos" fossem obsoletos. Rembrandt pintava o branco diáfano, sobrepondo camadas de tinta, a brancura do papel chegou para outros. Mudar para renovar, não há grão de areia que seja igual, na        inteira. A métrica e a rima, que encarceravam o voo, não impediram o erguer das estrelas, nada o impede. Tornear o pedestal ou permitir dele o áspero grito das palavras, é fazer sempre um só caminho, por vias diferentes, pensado e aceite, lá no alto, no fim do caminho de cada caminhante, amarrado por fios finos ao pó visível, que persegue, poético, patético e vivo.

Encho de palavras baldes e latas, que derramo, no senso que parecem ter, sempre, as palavras como rumos de descobrir o já descoberto, passadas que se apagam e se renovam, constantes, de estarem lá, no sitio delas, apagadas de permanecerem, descobertas, fundidas no tempo, de ser sempre o mesmo, em cada passada que se apaga, que se acaba passado.
Hoje sinto de Pollock, o derramar de tintas e o escorrer delas.
A procura que hoje sinto, entendo-a, no que amanhã esqueço. O abstracto de um Universo pleno de o sentir pelo vazio e o tempo de o sentir nas mãos, que o passam como desenhos que envelhecem, sempre no torno de burilar o imperfeito, que morre e vive cada instante, de serem sempre, últimos, os instantes.
Tudo parece derramar o que há, o que sempre houve, na solução de estar vivo, no derramar dela, no atar e desatar de um tempo, de o ter, de o entreter, balanceado para que se faça do não cair, o equilíbrio do pião que ainda gira.


6 MOMENTOS

18

Poder do que sinto

distanciar o que penso

distanciar o objecto

das sensações que consome

ter uma visão do Universo

do outro lado

distante e alheia

num entendimento

de não fazer parte

na compreensão

de entender sem o querer.

Sou da cama

o que também acorda

com noções e verdades

por momentos

curtos

depois levanto-me

e o Mundo é belo

mesmo quando não parece

e embargados sinto os sentimentos

todos

por momentos

longos

na opressão de um choro

interior e constante

enquanto o Mundo é belo

e único

e a vida é só uma

e única

neste lado do Universo.

Unidade fragmentada

Fragmenta-se a unidade na procura dos defeitos e qualidades, que a dividem de a compor una, de só ser de pedacinhos minúsculos, a media, a cor de unir as cores todas, num respirar suave inconsciente.
Os valores pequenos, aparentes, parecem crescer e transbordam, dos limites que aparentavam ser e assim se muda tudo, para que tudo possa permanecer, no mesmo local partido, em fragmentos de tempo, de sentimentos, de pensamentos que se encontram e se perdem, em cada fotografia amarelecida, num álbum desfolhado sem cuidado, num sentido de acasos, todos encontrados em cada fotografia caída, em cada lapso, que no fim se encontra, todo, no fim.
Variações e fuga da mesma unidade, que permanece no sorriso todo, de o sentir, mesmo que o não tenha. Resguardado fica sempre o sorriso de tudo todo, em cada fragmento, em cada sentir desenrolado numa linha continua, de não ter quebrado ainda.




                                    14 DEPENDÊNCIAS

2

A disposição que se diz boa

ou má

é como um fio

que a tudo se prende

e quebra

tantas vezes

no reatar dos míseros impulsos

nos sons e na falta deles

que constantes

num vício que se prolonga

dependente

oscilam entre o bom e o mau

sempre dispostos

à disposição do momento

que dos mesmos fios permite os nós

mais inconstantes

e o amarrar do que nunca se prende

num recreio de haver sempre

a razão

de não a ter

sempre.

Domingo a Domingo

Segundo a segundo e a pressa e o que não interessa e as pausas de os dias serem todos dias, tempo e passagens como pontes que desabam, atràs, sempre no caminho escolhido, de o haver em cada esquina e tempo, longo e tudo, neste curto espaço de nada, que vale por tudo, em cada riso desabado de não valer nada.


17 TENDÊNCIAS
Monto e desmonto a depressão
como quem monta lego
e depois o desmonta
e o guarda na caixa
guardado mas sempre à mão.

Ocupo da cabeça os dedos
mexendo e remexendo devagar
importâncias irrelevantes,
que ganham importância
por serem tocadas
e largadas e retomadas
em jogos de querer não pensar
não querer ver e de olhos fechados
descobrir as ânsias, o ver e as visões
guardados sempre à mão
no montar e desmontar do Universo
que gira no meu centro
de o ter, de o ter sempre descentrado.

Momentos vazios

Momentos de não apetecer nada, tudo parece vazio, de tudo parecer branco, no reler, no recordar, no viver e não o sentir.
Escrever como compartimentos de ideias, de sentimentos, de emoções, para poder olhar deles, as diferenças do tempo, em cada semelhança que parece prolongar vozes e ilusões, luz e faíscas, de ideias sempre incompletas, em cada aposento, de ter sido escrito.
Paginas brancas de momentos vazios, permanecem como rastos que o vento logo apaga, entre estrelas e Universo, entre matéria e o vazio que a contém.


6 Momentos

3

Rio num silêncio respeitoso

da simplicidade de tudo.

A explicação que a nada leva

torna mais importante a noção da maçã

que o sabor dela

derrete as sensações, deixa pensamentos

e ilusões

que se espalham como vírus

pelos momentos todos.

A frescura da relva

já não aquece os pés descalços

e o ar puro da manhã

já parece usado

por camiões de sentimentos perdidos

por momentos respirados e acabados

no acabar de ainda aqui estar

persistente e iludido.

Depressão-13 Pontos de vista

36

A depressão cura-se com apoio

palavras amigas e sorrisos

sorrisos de compreensão

sorrisos de dentro para dentro

no querer descobrir as estrelas

que habitam cada vida.

A depressão cura-se pensando

percorrendo os pontos todos

no fechar de um arco de estrelas

cadentes de um ponto de partida

para um ponto de regresso

tardio, escusado mas necessário.

42

Munch e o seu grito de solidão extrema

reservam a melhor mesa

e o serviço mais esmerado

para os que não podem fugir

e da impressão de olhos fechados

comem a depressão servida com esmero

à mesa de serem eles a mesa e o que se come

de mãos na cabeça

na procura de um tempo de soluções

picado ou desfasado

como perguntas que nunca houve

e agora ninguém quer

no espaço das respostas que se embrulham

omnipresentes no espaço de cada ser

que se embrulha na resposta

de todas as perguntas

que gritam o silencio de haver

e de não haver

silencio.

Em branco

È o que parece, olhando o branco desta janela virtual e mandando acenos, que nem apetece, riscando o vazio com o vazio de uma cabeça que pesa, na recusa de fechar os olhos e riscar só por dentro, o branco da cabeça de a tentar leve.
Não consigo ouvir, o slêncio dos sons todos, nem vejo a brancura dos pensamentos que se acumulam, na lavagem dos inicios e dos fins que se repetem, como flocos de neve pequenos, cristais de gelo minusculos e a brancura que regressa enorme e dpois vai.


12ABC

37

O peso do que é pequeno

quase nem se sente

no acumular de folhas brancas

repletas da sabedoria de tudo ser possível

repletas da porcaria toda

sempre possível

acumulada