13 Pontos de vista

18

O exorcismo do que dói do que mais importa

é feito em viagem

e sentido nas paragens

ou nos trajectos de conseguir manter abertos

os olhos ou a visão de dentro

a das cortinas que nem sempre se cerram

no descanso do que basta.

Tudo se resume a uma passagem curta

e nela o que se come, o que se aproveita

é o proveito imenso de tudo ser tão curto

no desfocar das visões para que nenhuma se repita

no serem todas diferentes

de todas serem sentidas

de maneira diferente

por quem as sente ou só pensa que sente

como quem de nada, cria nada e pensa ter tudo

no rebolar das ideias que atenuam constantes

da paisagem a passagem ainda.

Janelas da razão que passa ao longe na linha das montanhas,

ou nas ondas

ou nas casas de estarem lá alheias de gente.

As sensações desenrolam-se como se fossem as linhas de um sismógrafo

nos abanões sucessivos de uma paisagem que se desenrola

em pequenos tremores de vida que palpita

abanões que se repetem ainda

tremores e abanões que palpitam ainda

arredados do grande abanão.

O meu filho está bem, o Vítor regressou do Alentejo

a paisagem ganhou as cores de um sossego aparente

que a Paula propicia.

Nem os gatos me incomodam

ouço Brahms como quem reza

e pela terceira vez como se ainda fosse a primeira

ouço o concerto nº1 para piano

e tento entender os sismos que me estremecem

como se fossem eles e só eles

a recusa que ainda posso da morte que a meu lado

sorri no sorriso de tudo e todos que me foram

que fui

e se esgotam nesta passagem.

12 ABC

7

O sentido da vida

em cada prego que nela se espeta

é estar vivo

como madeira rija ou macia

nos pregos que torcem

e nos que quebram

nos que entram fundo

e nela permanecem

apodrecendo com ela

e acabando com ela.

Misérias pequenas como areia fina

que desgasta o que dela se desgasta

num proveito de esvair

ao vento que a espalha

como sensações por sentir

num regresso sem partida.

Tenta-se a vida toda

encontrar a verdade que a valha

para no fim sentir

no que se vai

a verdade

na vida que se vai

abençoada e desperdiçada

toda.

16 Cristal

32
Quinze anos e prescreveram
do dito ”estripador”
os crimes que o fizeram famoso
mas anónimo.

Quinze anos
nem a idade, da vitima mais nova
atingiu
para poder estar livre, inimputável.

Para as vitimas não houve recurso
nem tempo para deixarem de ser
o que foram sem remissão.

Quinze anos, ou então recurso a recurso
prescreve a culpa
de quem mata ou de quem rouba
para que a culpa seja sempre órfã
ou de quem é burro
de não ter roubado o suficiente
de não ter esperado o bastante.

13 Pontos de vista

26

Do livro verde de Kadafi

ao vermelho de Mao

sem esquecer o negro de Hitler

o que não falta é cor e elegância

imposta

é verdade

mas o que seria de nós todos

se as vontades prevalecessem

e os caminhos não fossem asfaltados

por quem o sabe?

Para que ninguém tropece na tolice

de pensar que vive

ou até que respira

sem autorização de quem vive

e se empenha altruisticamente

para que nós o possamos fazer

também

do que sobra.

O homem necessita de quem o mande

com jeito ou sem jeito para o raio que o parta.

Obedecer porque poucos são os que podem mandar

é a regra inevitável de um mundo regido pela força

que o diga o mundo islâmico

e as lapidadas, os enforcados, os fuzilados

e outros que tais

incapazes de aceitar a grandeza do mundo em que vivem

e dele arredados com a mercê de uma morte sempre justa.

Nomear esse Povo que nem existe

que nunca foi perseguido

é desculpar, talvez, a idiotice de um extermínio falhado

logo

inexistente.

Quando não morrem todos é escusado falar em Genocídios

quando só morre meia dúzia de milhões

ainda por cima questionáveis

foi pecado pequeno, ou talvez asneira grande, falhanço

que felizmente há quem queira rectificar

não dando um só dia de sossego a esse Povo que nem existe

e por isso, só por isso e acima de tudo além disso

merece todas as benesses do mundo islâmico

que num acto de justiça divina

se une, se une na força de uma razão acima das razões todas

e num sopro de fé congregada do mapa varre

o que afinal nem existe.

Dos senhores que vão caindo das Tunísias, Libias e Egiptos

eu só aguardo os varredores da trampa que foi sendo feita

para poder sentir o perfume da que vai ser feita

dinasticamente

tudo em família se arranja

e de um cão se arranja outro cão

e de um canalha se faz outro canalha

para que Meio Mundo possa viver

na Idade Média do pensamento

não para ser um novo Reich de mil anos

mas o atraso de um Voltaire por nascer

e antes dele

o atraso de um Renascimento erguido às estrelas

no quebrar

de um arco

perfeito.

Tanta miséria acumulada, tanto sofrimento e tanta dor

e os valores que se vão firmando

e nada valem

arredados sempre do valor único da vida

de uma só, uma só

que seja

vida.

12 ABC

47

No Japão em turnos de cinquenta

Homens entregam as suas vidas a uma luta

para o bem de todos

que nunca será o deles

tão certa é a morte que os aguarda

e contudo aceitam na coragem de a conhecerem.

Aqui, por orgulho, não se cede uma virgula

ao que não cede uma letra ou um numero

porque o bem comum é só

o de alguns compadrios e favores por pagar

e desde os saudosistas de Estaline

que sonham com a democracia da Coreia do Norte

aos que defendem as ditaduras do Mundo Islâmico

um lago sem fundo de intenções afogadas

boas e más se afundam na vergonha

de não haver mais vergonha.

Unir esforços e a eles entregar o valor

dos valores todos, o sacrifício do que mais importa

numa dádiva sem retorno.

Unir os conflitos e arredar os interesses particulares

esquecer as devoções pelo ocidente, pelo oriente

e congregar esforços no que somos

pelo que somos

num sacrifício de todos, pelo bem de todos.

O remédio é só um mas todos retardam dos dedos

a garganta e a solução inevitável

de quem gastou e agora tem que pagar

de quem comeu e agora tem que vomitar

inevitavelmente.

Não entendo esta falta de entendimento

esta recusa de um consenso

quando há vidas que se entregam

e aqui

tudo parece ser um jogo de interesses

de dinheiro e prestigio

enquanto se berra

um patriotismo

pelo qual

nada

se quer sacrificar.

Domingo

Escrevi uma enchurrada de textos que não molharam nada e nada mudam, neste assim-assim, umas vezes negro, geralmente cinzento de crise e de carnaval demasiado mascarado, como bombas de riso e alegria de espelhos, na hora certa partidos e rebentados, em milhões de fragmentos, em milhões de esgares de riso e alegria com hora marcada.
Da primavera árabe às prescrições, da RTP à SIC, o que marcou mais o ano passado e ajudou a conciliar o que em casa me marca?

15 MEDIDAS

4

Maria José Nogueira Pinto

e a postura e a dignidade

de parecer que morreu de repente

numa noticia de ultima hora

quando afinal, lentamente

contou os dias que se subtraiam

numa fraqueza, numa traição do corpo

ao espirito que de novo venceu

merecendo plenamente o descanso

dos fortes que também acabam

mas com a luz, luminosos

de serem recordados

e saudados.

    

25

“o medo  é uma cena que a mim não me assiste”

A profundidade de um pensamento destes

revela talvez

uma benéfica intoxicação de chumbo

que a leveza de espirito do Hélio

controlou

para que o balão com rodas

não se erguesse muito acima

das imagens.

O que pensa uma criança enquanto toureia carros?

Desafios a vencer como quem dobra esquinas

negras

no gozo de as dobrar

na magia de um teclado

que nem sempre sobrevive

no outro lado

o da magia de uma só vida

uma só.

Ser

Todos os dias somos e nem sempre o somos, sempre da mesma maneira. Oscilam as vontades de um dia chover e no outro tremer, de um frio que não se explica, no calor de estar vivo e por isso existe, com mais força, de o sentir quente no respirar, no ritmo de ser ou estar vivo e arrastar razões que se perdem fáceis e se ganham inúteis.
Sou o que não sou, de mau ou de bom, para muitos que me conhecem, como eu os conheço, mal. Retiro opiniões como icebergues, que pinto da cor que não têm, submersos. Sou em cada dose de porcaria que vejo, a porcaria que sou, para quem me olha e só avista o insulto, o tropeção fácil, o acordar da chuva ou do sol, o adormecer de tantas  vezes para que, de motivo nenhum, se possam fazer os motivos todos.

11 PAPEL BRANCO

55

Nos dias de tolerância

do que é feito de merda

eu recordo a merda de que sou feito

e quase desculpo os erros todos

na lembrança da minha consciência

que recorda os meus

e os aumenta com o riso da perfeição

impossivel.