E tapas, etapas

O aguardar de respostas ou de vida
em cada resposta que se faz pergunta
de haver sempre mais
em cada patamar das descobertas todas,
por momentos conseguidos e logo perdidos
em cada patamar de degraus encontrados
na pergunta de cada um
sempre a mesma pergunta
de
degrau
de haver estrelas ao alcance da mão
sempre
da ilusão e do fumo que se guarda na ponta dos dedos
esvaidos no fumo dos segundos
dos dedos e do voar de cada único.

O percorrer dos instantes como gotas que se unem
num copo sempre vazio.
Palavras que se acumulam quietas
de encherem a cabeça de sons,
de Brahms e de silencios
de variações e de fugas
palavras formadas
alheadas fornadas de um calor de forno
que aquece e arrefece
quieto
este calor de estar vivo.

10 Luis

1

A fé que salva pessoas

mas consegue esquecer

outras

poderá ter muitos nomes

ou atributos

mas no fim

é só sorte momentânea

acaso

ou dinheiro que permitiu adiar

o fim,

que é o fim dos milagres

o esgotar do tempo,

o acabar certo

de um viver incerto

mas com fim marcado.

Queria ter a sabedoria

de dissertar monocordicamente

os ditos

e os contos todos

da sabedoria popular

democráticos e sempre certos

como boatos que se fazem

a razão

de a terem,

mesmo que a não tenham

porque no fim

a razão

se faz

do que sobrou de razões

espalhadas a esmo

na prece dos conventos por erguer

na pressa de tudo serem momentos

de prece que passam sempre.

9 Analogias de tudo e de nada

1

É no papel que eu deixo escorrer

a estupidez do entendimento

numa matemática de números incertos

de charadas e linhas cruzadas

que passam por pensamento

e repetem, repetem no infinito

do finito

os resultados que nunca são iguais

de tanto se tentarem

nos atalhos e caminhos

que mudam como muda o tempo

e o sol e a chuva

e o ser que tenta, tenta sempre

no recreio de se perder.

A solução de tudo é tão evidente

e tão próxima

que também consegue ser a solução

de nada.  

8 Precursos dos percursos

5

No início as duvidas não existiam

o tempo não emperrava

nas perguntas sem fim

e o sentir sem ferrugem era inato

e sempre certo.

Os precursos eram percursos por fazer

e tudo era certo como os dias

que começavam e acabavam.

Depois vieram as mortes físicas

as mortes mentais

de tentar apagar o que se acabou

e nunca o conseguir.

Sempre tive medo da entrega

que nos faz dependentes

e por isso me entrego

num exorcismo doloroso

ao que perco

em cada segundo

de entregas que faço

como se professasse a religião

de estar vivo

com a intensa fé

de por ela morrer.

7 Elementos do Espirito

8

Metade do que por mim passa

eu perco, tentando entender

dos momentos,

os elementos que compõem,

os momentos.

A outra metade nem dela me apercebo

enquanto voo

talvez na face oculta da minha lua

vendo talvez com a lucidez

que depois esqueço

as longas visões de tudo

que a nada levam.

Não há comentarios

37

“De onde copia você o que escreve?”

Não me ri, ouvi serio e respeitosamente

e depois num acto de fé enumerei lentamente

as revistas e as vidas, os segundos e os momentos

que eu roubo e faço meus

as vidas que por mim passam e se fazem minhas

de eu sem lhes pedir licença

as aproveitar.

Os livros, os filmes, os passos que dou

e tantas vezes os que não dou

porque outros por mim o fizeram

e eu sem vergonha aproveito.

Senti o armário que sou nas gavetas tantas

numeradas e nomeadas que sem fim fui abrindo

aos momentos e por momentos escancarados

que longamente desfiei do novelo que afinal não é meu.

Quando quase sem fôlego parei, na curta pausa que fiz

e antes que vergonhosamente me esquecesse de o fazer

pedi licença para plagiar a palestra tão construtiva

que amenamente tínhamos tido.  

Não há comentarios.

O espirito, a alma, a consciência, ou como no meu caso, o desbloquear de um pensamento fixo, ergue sensações interiores, que imitam a fome e a sede, que são fome e sede, um vazio permanente, um entreter da cabeça, que viaja num regresso constante, ao pensamento fixo, ao estar vivo ainda e por isso escrevo, entretendo devagar os temperos e divagando sozinho,o meu sal e a minha pimenta, de ninguém mos comentar.
Não há comentarios, é verdade, se excluir a opinião que verbalmente me foi transmitida ontem, reenviando-me para Manuel Pina e a opinião varias vezes formulada, no encontro de poesia de Matosinhos, de nada haver de novo nas palavras, além de um copiar constante, de um roubo permanente, das miudezas que ganham cor e conteudo, filtradas em cada mente que sonha a magia de pensar, como se o fizesse num exclusivo,que afinal é de todos e é sentido, é procura, é identidade e é vida.Nada de novo, somente vida.
Há dois anos foi-me colocada a mesma dúvida e eu fantasiei uma resposta, no sossego de ser desnecessária.